Grupo "Al Filo de lo Posible" (Almería)

Piedra Negra que te crió

2011-10-30T01:10:00.000+02:00

Otoño. Que palabra más evocadora. Suena a “se ha ido por fin el verano”, a castañas asadas, a colores, temperaturas más frescas y a que había que retrasar una hora el reloj. Pero esto último no lo tuvo en cuenta Olga, mi compi de esta aventura, y a eso de las ocho y veinte de la mañana me llamaba para preguntarme si me había pasado algo. Yo le contesté que no, que habíamos quedado a las nueve: “claro”, me dijo, e inmediatamente me di cuenta por su silencio, que ella el reloj no lo había puesto con el nuevo horario. Rápidamente empaqueto lo que me queda de petate, mientras el té se hace, y corro para que la pobre no siga esperando.

Ponemos rumbo a, ¿dónde, damas y caballeros? ¿Quién vive en una piña en el fondo del mar? ¡No os oiiiiiiiiiiiiiiiiigo!, ¡más fuerte! Pues sí, al Montellano, nuestro clásico punto de inicio, nuestra segunda casa, refugio, chabola, cueva, el sitio perfecto donde arrancar una gran parte de nuestras hazañas.

Pero antes de llegar a nuestro lugar de descanso del guerrero, nos para la “Emetérica” en la rotonda de acceso. Rápidamente hago inventario mental de mi armamento. ¿Dejé mi Jungle King II en casa junto al Bazooka? Sólo llevo a Manuela 3.0, mi inofensiva navaja regalo de mi cuñada, digna sustituta de mi Elendil particular, Manuela 2.0, y ésta a su vez de mi fenecida Manuela 1.0. Le piden a Olga la documentación del vehículo y el carnet de conducir. Todo está ok y nos dejan proseguir el camino. Tenemos cara de niños buenos y Manuela 3.0. estaba a buen recaudo. Total, si sólo la iba a utilizar para comerme una manzana.

Y allí nos esperan, como siempre, bien atendidos sin necesidad de alfombra roja, y con la precaución de conocer de qué pie se cojea por allí. Así que me pido media supergigante tostada de tomate y jamón, con un colacao. Me lo traen entre dos camareros que como costaleros salen de la cocina de rodillas, hasta que el maestro de barra grita, “al cielo con ella”. A Olga le preparan un bocadillo, también pequeño, porque los XL no le cabrían en su mochila, y en esta ocasión la guita no nos llega para contratar porteadores sherpas.

Y ahora, rumbo a la Roza. En la Sierra hay nubes, lo presentíamos que iba a tocar, pero no nos importa, sólo esperamos que el día respete. Cruzamos Abrucena, que la encontramos muy cambiada desde la última vez que nos dejamos caer por allí, algo así, como más animada. Los cortijos echan humo por sus chimeneas, y es que apetece ponerse al abrigo y el calor de sus candelas.

En el área recreativa no hay un alma, por ahora, así que seguimos avanzando hasta llegar al cruce con el cortafuegos. Allí plantamos el coche hasta más ver. Lo vamos a dejar durante un buen rato más solo que Chuck Norris en una fiesta antiguos alumnos del colegio Nuestra Señora del Rosario.

Hace una temperatura estupenda, sin viento, algo nublado, pero lo preferimos, no vaya a estropearse la cosa por pedir demasiado. Y sin más dilación allá que vamos que nos vamos, sin prisa pero sin pausa, cogiendo la pista que coincide con el tramo de Sulayr.

Una familia de paseo viene para abajo y nos comenta que vaya “ritmillo” llevamos para ir cuesta arriba. Nos preguntan qué donde vamos, y al decirles que a Piedra Negra, sueltan un “ofú” vaya tela, menudos máquinas. Nos quedamos a cuadros, puesto que no lo vimos tan sobrehumano nuestro objetivo. ¡Qué cosas! Por un momento repasé mentalmente si entre mis palabras no habría dicho Annapurna en vez de Piedra Negra, pero no, estoy seguro que he dicho esto último. De aquí a nada empezamos a salir con el Calleja en la televisión.

La verdad es que este tramo inicial no es muy llamativo para nuestras suelas, sin embargo, el percal cambiaría si estuviéramos pedaleando, así que vamos tomando nota que para la próxima, nuestras burras nos tienen que llevar por aquí. Vemos algunos ciclistas y eso refuerza aún más nuestras ganas.

La cosa cambia cuando ya cogemos sendero, encalomándonos por esos cerros entre espesos pinos. Es el momento de divertirnos, por supuesto. Se nota que hay humedad por las lluvias tan esperadas de este extraño otoño, pero para una micóloga experimentada como Olga es una frustración no encontrar ni una sola seta en el camino.

La serenidad del bosque anima a avanzar, su silencio, su penumbra y su halo de misterio… hasta que llegan los olores. Esos aromas intensos que te hacen buscar qué planta es la que los produce. En mi desconocimiento botánico me atrevo a decir que huele a Melisa o a Hierbaluisa, vamos, como son nombres que suenan a plantas aromáticas, pues alguna será. Localizamos una de ellas, pero vete a saber qué sería. Igual hasta acierto, oiga.

En el siguiente paso nos viene otro olor, y esta vez es a incienso de misa. Esto… perdón, ¿habrá alguna ermita cercana y no nos hemos percatado? Según el mapa y nuestra visión panorámica no hay ninguna, pero sigue oliendo a incienso. Pues nada, no encontramos la planta que provoca nuestro misterioso olor del día.

Del lugar de las plantas aromáticas bajamos por un pequeño y casi seco torrente hasta la pista forestal, pero únicamente es para volver a coger al otro lado lo que queda de subida al sendero que prosigue más adelante, y que el agua se ha llevado en las lluvias de hace dos inviernos.

De nuevo nos internamos en el bosque, unas veces más fantasmagórico que otras, y que en algunos tramos está precioso, ya que oculta tesoros tan valiosos como arces, mostajos y otros arbustos de hoja caduca, que suave y paulatinamente va dejando caer, custodiados por los tétricos pinos.

Llegamos al árbol Rayo, un pino, capricho de la naturaleza que así lo modeló, y que tiempo ha nos sirvió para inmortalizarnos haciéndonos pasar por las letras del mejor grupo australiano de todos los tiempos. Parada casi obligada, pues no hemos hecho apenas una pausa desde que comenzamos a patear.

Vamos un poco desorientados en el tiempo que llevamos y en lo que nos queda, así que cuando de nuevo vemos que un cartel que pone 900 metros para el refugio de Piedra Negra, nos alegramos por saber que en apenas 10 minutos estaremos papeando, que a pesar de tener la fama que tienen las tostadas del Montellano, yo ya las llevo en el talón desde hace rato.

Cortafuegos por fin y para arriba. Aún no se ve nuestra meta pero podemos notar que está allí, al abrigo de los pinos. Pero no vamos a estar solos. Escuchamos en la cercanía como viene un todoterreno por el camino del cortafuegos, y a un ritmo bastante alegre (como se nota la reductora). Es una familia que se dirige al refugio, obviamente. No hay otro destino.

Por supuesto que llegan antes que nosotros, y ya a unos escasos 100 metros comprobamos que empiezan a salir dos matrimonios y un mozalbete en edad de conocer zagalas, sacar bártulos para comer allí, neveras, botellas, un cachorro de pastor alemán y hasta un lamec… digo un perro pequeño sale del maletero pegando saltitos.

Cuando llegamos, se confirman nuestras sospechas, una agradable familia que sabe disfrutar de la naturaleza como cada uno buenamente puede y quiere. Los hombres ya están enfangados en la estufa encendiendo lumbre, un fuego con un humo que se queda más dentro que fuera. Nos invitan a entrar, pero yo ya estoy bastante servido con el olor a arenque ahumado del fin de semana anterior, así que educadamente les rechazamos la oferta de quedarnos dentro. Preferimos mesa en la terraza con vistas.

El estómago ruge que me da hasta miedo y rápidamente escarbo en mi mochila buscando algo que lo apacigüe antes de que empiece a devorarme de dentro para afuera. Y ahí sale la mano de santo: dátiles con almendras, otrora una bomba calórica no apta para seguir la dieta de la alcachofa, pero que aquí es manjar obligado. Saco a Manuela 3.0., lanzo al aire la barra de tan excelso manjar y comienzo a pegar mandobles en el aire. Sobre la servilleta caen perfectamente cortados varios trozos para ser devorados por nuestras fauces. Olga y yo damos buena cuenta de esta deliciosa vianda, y desde dentro siguen las ofertas de compartir mesa en el refugio. Con una diplomática y contundente negativa desechamos la invitación una vez más.

Mientras dentro manducan, uno de los perros con nombre de portátil, Acer, sigue jugando como buen cachorro, buscando piñas que devorar y otros elementos menos agradables. Es un pastor alemán precioso y muy sociable, y así nos lo hace saber su dueña, que nos ofrece una copa de vino que primeramente desecho: “es que tengo que conduci… ¡anda, no! ¡Si esta vez no me toca! ¡Traiga usted para acá que le peguemos un tiento!”. Nos sabe esa copa a gloria. Yo la mezclo con batido multifrutas que ya tenía abierto, y con nuestros bocadillos.

Sale tímidamente el sol y nos tomamos el té con una de mis sorpresillas escondidas en lo más profundo de la mochila: una quesada pasiega de las lejanas tierras cántabras, otro placer más para el paladar. Nuestros vecinos comensales comprueban que no sólo de bocadillos nos nutrimos, que sabemos cuidarnos al igual que ellos.

Nos comentan que ahora van a tirar hacia el Doctor, haciendo la ruta de los refugios en todoterreno. Le pedimos al cabeza de familia que nos haga una foto en la puerta del refugio, y tras varios intentos lo consigue. Primero le doy instrucciones de cómo disparar mi cámara, sufro cuando lo veo cogerla como si le hubiera dado unos calzoncillos sucios y ordenado que los echara a lavar. Por suerte para nosotros dice de repetir, ya que la foto anterior compruebo que nunca la hizo. Y casi se la tengo que arrancar de las manos cuando empieza a tomarle el gustillo a eso de fotografiar con cámaras ajenas. Así que le damos el cambiazo por la Blackberry de Olga y rápidamente pongo a buen recaudo a mi tesoro.

Es hora de despedirse, no sin antes decirle a Olga nuestro improvisado fotógrafo que le recuerda a una sobrina suya que vive en Granada y que hace tiempo hacía también montaña, teniendo entre sus hazañas una integral desde Granada hasta Fiñana, casi nada. Los apellidos no coinciden con los de Olga, así que desechamos cualquier parentesco con nuestro tertuliano. Decimos adiós y partimos.

Regresamos por el mismo itinerario, volviendo a pasar por el sombrío y melancólico bosque, por el Pino Rayo, por los tétricos senderos, por la zona de aromas y olores silvestres (y el incienso) y todo en un tiempo record.

Ya en la pista, nos adelantan dos ciclistas que resultan ser los mismos que durmieron en la Polarda con nosotros. De hecho se me quedan mirando y me imagino que seguirían pedaleando pensando que de qué carajo me conocían. Hay que reconocer que este tramo se nos hace ya algo largo e incómodo, más que nada por lo monótono que puede llegar a ser y más sabiendo que es lo único que nos queda para llegar al coche.

El encinar centenario que nos flanquea por ambos lados de la carretera es una maravilla, y me hace evocar épocas más remotas donde leyendas mágicas podrían hacerse realidad perfectamente entre su arboleda.

Va oscureciendo, pero vamos bien de tiempo, y nos cruzamos con una familia bastante numerosa que va de paseo, hasta que aparece en la última curva nuestro coche para nuestra tranquilidad y descanso. Podemos volver a casa sanos y salvos.

Pues ¿qué decir de esta ruta de inauguración de la temporada otoñal? Pues que es una maravilla poder saborear el otoño de esta manera, que nuestra tierra tiene rincones para poder perderte, casi solitarios, para felicidad de nuestras retinas, que te hacen sentir un aventurero y casi descubridor de tesoros escondidos y que por suerte, siempre tenemos la oportunidad de compartir con buenos amigos, en este caso amiga. Esto no acaba más que comenzar, auguramos una gran temporada.

Marchando una de Siete Lagunas

2011-09-11T23:41:00.000+02:00

Realmente tengo que reconocer que somos extraños, unos bichos más raros que un periodista serio que trabaje en Tele Cinco. Lo normal después de dos días con apenas unas pocas horas de sueño, oliendo a zorruno “rebenío”, los hombros machacados y los dedos de los pies clamando a gritos una amputación, sería descansar y no levantarse en varios días. Pero no, aquí estoy, recién duchado, curadas las heridas y cenado, dándole a las teclas, enviando fotos a mis compañeros de aventura y esperando a que ellos envíen las suyas, mientras intercambiamos impresiones por esas redes sociales tan “moelnas” de hoy en día.

Y es que, la experiencia que supone subir a Siete Lagunas, una de nuestras rutas emblemáticas, no puede ser un mero trámite montañero. Tiempo ha que la habíamos convocado, intentando olvidar el tedio y la sequía estival en cuanto a actividades montañeras. Había que poner fin a los excesos veraniegos y que mejor cura, a modo de exorcismo montañero, que un buen pateo al corazón de Sierra Nevada y con la suerte y fortuna de pasar noche allí.

Pues nada, aquí nos volvemos a juntar un buen grupo, que quedaba totalmente compacto y con ganas de darle candela a las botas. Las cinco de la mañana era la hora elegida para salir, pero eso se ve que no le pareció bien a mi despertador que hizo lo posible porque siguiera durmiendo la apenas hora y poco en la que logré cerrar los ojos. Eso supuso un retraso de unos diez minutos sobre la hora convenida. Allí estaban ya esperando Jesús, Olga, Sera, Tote, Martin y Maite.

Nos distribuimos en los coches y vamos para el resto de componentes de la expedición. Piedad y Rafa esperan pacientemente en el parking del “Decartón”. Mientras nos volvemos a distribuir, Maite entra en el cuarto de baño con la banda sonora más bucólica del poniente almeriense, una sinfonía de pájaros que hacen más agradable nuestras más íntimas acciones.

Rumbo a Trevélez, con la noche aún oscura, pero que usando la nueva carretera se hace, diría yo, hasta ameno. Llegamos a Trevélez donde aún no hay nada abierto, salvo el bar de siempre y que ya es viejo conocido nuestro. Algo caliente junto a un gran surtido de madalenas es todo lo que necesitamos para coger fuerzas.

Una vez que ya tenemos el buche lleno no hay más remedio que volvernos a poner en marcha, y mientras preparamos todo, ahí llega el Juan Robles, ese navío serrano comandado por el implacable señor de Dalías, rugiendo su motor devorando las rampas del pueblo. Jaira y Jose desembarcan, realizando carreras de desfogue la primera de un lado a otro del parking y dando los buenos días el segundo.

Partimos, las mochilas pesan uno o incluso dos quintales, pero como estamos relativamente frescos, vamos tan incautos pensando que llegaremos sobrados a Siete Lagunas (luego llegaremos a pensar que algún gracioso en el aparcamiento nos había echado ladrillos en ellas). El camino se va haciendo poco a poco y el sol va apareciendo, amenazando con abrasarnos. Cruzamos los ya preciosos arroyos y la fuente sanadora, y aprovechamos la escasa sombra que nos encontramos, a sabiendas que luego no habrá nada que pueda regalárnosla.

Trevélez va quedando abajo y pronto dejamos atrás los caminos más o menos llanos y su últimos cortijos.

Pues, toca tragar saliva, sacar pecho, apretarse los… cinturones y echarle valor. Comienzan las cuestas, las vallas, la falta de aire, el calor, el polvo, que hacen difícil tener la capacidad de disfrutar del paisaje. Se acabó el paseo matutino, es la hora de la chicha de la ruta. Podemos divisar un helicóptero que no para de dar vueltas y suponemos que busca algo… o a alguien.

Un par de paradas se hacen obligatorias antes de llegar a la Campiñuela, punto de inflexión y de recuperación. Aquí ya podemos deleitarnos con las primeras vistas de las Chorreras Negras, que aún están lejos.

De verdad que se puede hacer algo odioso el camino hasta que se llega a la Campiñuela, pero es un trámite que se ha de pasar. A partir de ahí, el trayecto se suaviza, pero teniendo claro que justo después del Vertedero vuelve a haber dos fuertes subidas, pero por suerte, las últimas.

Y llegan mis amigos, los calambres. Como quiera que había tenido que aligerar algo de peso, siendo mi hermano Jesús el sacrificado que se echó la tienda de campaña que yo llevaba, eso no impidió que, como ese inoportuno repartidor de publicidad que toca al telefonillo cuando menos te lo esperas en plena y placentera siesta, de un violento latigazo apareciera un calambre en el cuádriceps izquierdo. En una grotesca postura me quedo a medio camino entre trasnochada bailarina y superhéroe venido a menos intentando volar. Tengo que sentarme en una piedra mientras nos adelantan una pareja de extranjeros, una de ellas el vivo retrato de John Lennon pero en versión femenina. Me tomo un plátano para eso del potasio y reposo un rato. Adelantamos a la Ex-Beatle y su maromo y proseguimos.

Segundo latigazo, esta vez es en el derecho, que también tiene envidia de sufrir. Vuelta a sentarme, vuelta a adelantarnos los Beatles Revival, y yo me “imagine” que esto es como un Deja-vu pero a la inversa. Nada, a descansar, en la lejanía Jesús y Olga se preguntan qué pasa, y Jose me acompaña. Jaira está en la vanguardia y ya comprobaremos que ha cambiado su color, ya no es blanca, sino marrón tostado.

Pero esto no acaba aquí. Los cuádriceps quieren seguir con la juerga y ahora se ponen de acuerdo para que crujan a la vez. Mi postura es un cómico y patético cuadro. Me derrumbo en la base de las chorreras donde en las alturas me observan de nuevo Olga y Jesús, a los que les hago aspavientos para que sigan. Cojo uno de esos “sofisticados” geles reponedores y algo parece que hace, o eso quiero yo creer.

Comienza un lenta y dura subida a las Chorreras. Es el último escollo antes de llegar al paraíso, un paraíso que sabrá a gloria cuando me quite de en medio el sobrepeso que llevo. Aquí ya hay un festival de calambres que van pasando de uno a otro muslo, simultáneamente, dando volteretas, circulares, rectangulares, profundos, anchos, como les da la gana. De pronto veo bajar a una figura danzarina corriendo. Es el gran Tote que a la carrera no parece pisar las piedras, sino que éstas acogen sus pies receptivas y ansiosas. Viene al rescate, se ofrece a llevar mi mochila, pero me niego, pero como nos da cosa que haya bajado en balde, le endiñamos la tienda de campaña. Unos embarrados pasos más y ya estamos en Siete Lagunas.

Necesito recuperar aliento, y sobre todo las piernas que han quedado agarrotadas tras sentarme en una roca a contemplar el gran circo de Siete Lagunas. El campamento base lleva tiempo elegido por el grupo de avanzadilla. Así que nos dirigimos allí lo que mis pseudorecuperadas piernas me lo permiten.

¿Es la hora de comer o de montar las tiendas de campaña? Incomprensiblemente decidimos la segunda opción. Y aquí empezamos a sacar todos los entresijos de nuestra futura casa por esta noche. Buscamos el lugar más idóneo y allí que nos plantamos. Todo el mundo colabora, pues nosotros vamos de estreno y aún no sabemos ni de qué color son las piquetas.

Todo queda muy bonito, muy alpino (lamento no haberme traído mis banderas de oración tibetanas como perfecto complemento), pero los estómagos ya están rugiendo más que una familia de Tyranosaurus Rex en ayunas, así que hay que comer que eso no se perdona.

Las mochilas se abren y comienzan a vertirse todo tipo y variedad de comida, como productos estrella los dátiles, jamón, cecina de León. Poco a poco voy descubriendo lo que escondía mi pesada mochila, todo el ajuar para cocinar al más puro estilo Arguiñano pero con mal de altura. Jose hace lo mismo, pero rehúso que caiga una fabada de a kilo que me ofrece compartir, tal y como es tradición (mi estómago me empieza a dar patadas circulares dentro de mí para que desista y le hago caso).

Los planes son de subir a la Alcazaba después de comer, pero en mi caso rehúso a la cumbre por no encontrarme bien físicamente, me duele la cabeza y mis piernas siguen en estado de shock y en huelga indefinida. La montaña no se moverá de ahí (o sí, no lo sé). Como si fueran mosqueteros, Jesús y Jose se quedan conmigo, todos para uno y uno para todos. A regañadientes les acepto su compañía.

El resto del grupo toma el camino hacia el “Colaero”, el paso secreto que los dejará en el Peñón del Globo para desde allí dar un pequeño paseo hasta la Alcazaba. Los vemos alejarse en el horizonte.

Y aquí es donde comienza la crónica relatada por Olga, enviada por paloma mensajera desde la misma cumbre de la Alcazaba:

“A las 17 horas, Serafín ya da el pistoletazo de salida para que la primera tanda salgamos hacia el Alcazaba; lo hacemos por la parte del Colaero, que aunque es el camino más corto, es el más empinado. Tras los pasos de Maite y Martin con sus inseparables mochilas y a un ritmo difícil de seguir, les seguimos los demás y en una hora nos plantamos en collado del Peñón del Globo, donde las vistas de la laguna Hondera, el Mulhacén y la Mosca son espectaculares. Los más fuertes deciden subir a ver mejores vistas y Tote y yo preferimos inmortalizar el momento y seguir el camino hacia nuestro objetivo.

De camino nos encontramos una bolsa del corte inglés y para nuestra sorpresa, había en su interior unas zapatillas de "salir" que alguien, seguramente con los pies destrozados por las ampollas, ha abandonado con indignación. En unos 15 minutos ya estamos en la cima de el Alcazaba disfrutando de las vistas y esperando a que lleguen los demás”.

“La bajada la hacemos por el mismo camino, Tote y Sera (que ha cogido la bolsa de las zapatillas y cualquiera diría que viene de las rebajas) se lanzan a correr y en unos minutos ya están reunidos con Luigui al que encuentran haciéndole un merecido reportaje a una de las lagunas que está preciosa con la luz del atardecer y poco después ya estamos todos de nuevo recibiendo la bienvenida de Jesús y Jose G. que están a cuerpo de rey en el salón de nuestro particular Resort”.

Mientras el equipo 1 hace cumbre, yo me intento recuperar y asistir al primer simposio de tiro con honda en Siete Lagunas, de la mano del diestro y ducho en este noble arte Jose, que nos enseña la técnica de la vega y del cerro.

Jesús lo intenta, pero antes decidimos ponernos a cubierto. Sabia decisión, no llevábamos casco ni ningún tipo de protección. Al final, no tendríamos de cena chotillo serrano a la brasa.

Nuestro equipo regresa victorioso, salvo Martin y Maite que ha preferido quedarse a ver el atardecer en la cumbre, todo un lujo y un privilegio que encima no cuesta dinero.

Va refrescando y hay de nuevo hambre, y también cansancio, todo hay que decirlo. Así que, como quien no quiere la cosa, Jesús ya está de nuevo repartiendo unos aperitivos de jamón de Serón, de fuet y de chorizo ibérico que saben a gloria. Olga de pronto paraliza el mundo y me dice que por mi cumpleaños me ha traído una cosa: no le da mucho misterio para que yo no empiece a dar frenéticos saltitos y a preguntar cansinamente ¿qué es? ¿qué es? ¿qué es?. Dos pedazo de botellines de Murphys salen de su mochila que celosamente llevaba guardados. Todo un detallazo, un peso extra que ha transportado, que todavía le da más valor y que encima me hicieron recordar un gran momento en ese mismo lugar la última vez que estuvimos, pero lamentablemente con la ausencia de uno de sus protagonistas.

Repartimos los tragos entre todo el grupo, saboreando su maravilloso amargor. Una Murphy irlandesa es otro de esos lujos que cuando se está a 3.000 metros de altitud no hay Moet & Chandon Brut Impérial Double Magnum que le supere ni de lejos. Tras una breve sobremesa nocturna con la luna llena de espectadora, la visita de Paloma que ha llegado a su estilo a Siete Lagunas, unas fotos nocturnas, vamos plegándonos en el saco, esperando que mañana amanezcamos con todo intacto, pues el zorro sabemos que merodea por allí cerca.

Día 2

Jesús me despierta y me dice: son casi las siete, ¿le vamos a tirar esta mañana a la Alcazaba? (pues así lo habíamos acordado la noche anterior, Jose, Jesús y yo). Mi respuesta es corta y concisa: espera a que me despierte. Sale de la tienda y yo intento desperezarme, luchando internamente en una larga diatriba, si abandonar la confortabilidad y calor del saco o enfrentarme el frío mañanero para pegarme una paliza de subir hasta la cumbre. Uno es masoca y accede a lo segundo. Fuera hace frío, pero se puede estar, está saliendo poco a poco el sol y como si de un gallo se tratara Sera se suma a nuestra compañía.

Comentamos las vicisitudes de la noche anterior, con ese típico duermevela, con la visita zorruna que confirma mis sospechas al aporrear la pared de la tienda en algunas ocasiones al oír ruidos, de como le quiso dar en los morros a Sera que se lo encontró encima de él, y de como Jaira de un ladrido zanjó el asunto cuando quiso entrar en los dominios del Príncipe de Dalías.

Sufrimos un gabinete de crisis: ¿subimos o no? nos preguntamos. Me da igual, contestamos los tres. Si hay que subir se sube, pero si no, lo dejamos. Vamos somos el ejemplo de la coherencia y la decisión.

Partimos hacia la Alcazaba, quedando con Sera en que ellos saldrán sobre las diez de la mañana para Trevélez, si no antes, y que allí abajo nos veríamos para tomar ese alpujarreño tan ansiado.

La laguna Hondera se nos va haciendo pequeña a nuestras espaldas y pronto cogemos la senda que nos llevará al Colaero, mientras asustamos a un gran rebaño de cabras monteses. Jaira las observa pero las deja ir, esta perra es un portento de tranquilidad y de saber estar, sube y baja, vuelve a subir y bajar, a esperarnos, a observarnos. La gran protagonista sin duda del fin de semana.

Mientras tanto, Olga prepara otra paloma mensajera para enviarme su crónica de la bajada y que decía tal que así:

“A las 10 de la mañana, con el sol ya dando guerra y un montón de vacas desayunando plácidamente, nos despedimos del que ha sido nuestro dulce hogar por un día. Bajando las chorreras y nos cruzamos con unas cuantas vacas que muy educadamente nos piden paso. Un vez abajo comenzamos el camino de vuelta a paso ligero con la deliciosa imagen en nuestra cabeza de un plato alpujarreño y una birra bien fresquita.

En poco más de 2 horas, sin entretenernos apenas nada e imagino que cada uno pensando en lo duro que ha sido el finde pero en lo bien que lo hemos pasado (Serafín seguro que planeando la próxima aventura) ya nos plantamos en los lavaderos de Trevélez, donde con agua fresquita y jabón que una insensata ha porteado todo el camino para darse luego el gustazo de ese momento, cada uno se lava lo que puede y ya maqueados nos vamos a por nuestra recompensa y a esperar impacientes a nuestros compis, que seguro están ya bajando.

Mientras tanto, el equipo 2 seguíamos subiendo por esos canchales cada vez más empinados y descompuestos.

Al llegar al collado del Peñón del Globo comprobamos que nuestros compañeros no han desgastado los paisajes con la vista y que nosotros también podemos disfrutarlos. Hacemos foto de cumbre del primer tresmil y tiramos casi sin perder altura hacia la Alcazaba, no sin antes volver a mirar esa norte del Muley, que nos llama poderosamente con cantos de sirena.

Ya estamos en el objetivo. Un tresmil que tenía ganas de compartir con mi hermano, después de una cuantas veces de intentarlo. Ahí estamos los cuatro, bandera al ristre y con unas vistas espectaculares.

Toca bajar y decidimos hacerlo por la loma. Paloma sube con sus colegas y nos los cruzamos. Hablamos un rato y cada uno seguimos nuestro camino. Hace calor y la bajada se hace algo larga y aventurera al ir campo a través, o mejor diría, loscal a través, porque las placas de roca son nuestro soporte en esta tierra.

Las cabras nos salen al paso, nos chiflan y ponen pies en polvorosa. En Siete Lagunas, las vacas son las dueñas ahora del cotarro y tenemos que pasar con cautela y estudiando los movimientos de Jaira para que no perturbe la paz de las cornudas. Por suerte, no pasa de unas miradas de intimidación mutuas (y yo, como siempre en estas situaciones, de rojo).

Pues nada, a desmontar el chiringuito, con todo el dolor de nuestra alma, pero se hace tarde y queda una preciosa bajada para disfrute de nuestras rodillas y tobillos. Confiamos en que las mochilas pesarán menos que el día anterior. ¿Seguro? pues parece que sí, o eso queremos creer.

Decimos adiós una vez más a Siete Lagunas, deseando volver a estar allí pronto. Cuestan estas despedidas, pero son necesarias. Ahora toca concentrarse en la bajada, que pasamos como una exhalación hasta la Campiñuela donde tomamos un descanso y vemos como van subiendo gente, ahora se cambian las tornas, nosotros vemos el sufrimiento de la ascensión, pero es que también nos toca el de la bajada, que no es moco de pavo.

Vamos a buen ritmo, pero en silencio, sin paradas hasta la última y más temida bajada que una vez atravesada la verja nos haga pensar que estamos casi en nuestro destino. Yo ya llevo los pies más cocidos que unas patatas al vapor, las rodillas van pegando avisos, Jose tiene los tobillos “indignados”. Hasta Jaira nota el cansancio y busca cualquier sombra para sentarse.

El tramo final se hace eterno. Mis piernas son una anarquía de movimientos que van a su libre albedrio, y rezo porque sepan que están haciendo, porque a mí no me obedecen. algún perro no sale y nos mira con cara de pocos amigos, sobre todo a Jaira, pero para eso está su dueño, para defenderla, que lo jalea de una manera, alzando el bastón a modo de mandoble medieval que me hace plantearme pelearme alguna vez con él.

Cuando uno cree que no puede más, logramos ver el final del camino. Esto se ha acabado, ahora, a buscar la fuente del lavadero, la fuente de la vida, de la resurrección, de la sanación, virtuosa y mágica.

Cuando llegamos a los coches, no nos lo podemos creer, y menos aún cuando logro quitarme las botas que casi las tengo soldadas a los pies. Tres ampollas en los dedos gordos y el meñique izquierdo son el precio que he tenido que pagar y me cuesta andar, pero hay que comer, así que contacto con el equipo 1 que están ya en el postre y el digestivo. Nosotros vamos más abajo, buscando un lugar donde papear pero que permitan perros. Por la hora que es no hacen ya comida caliente, así que el alpujarreño tendrá que ser en otra ocasión. Los suplimos con unos suculentos bocadillos, Jesús además lo adereza con una sugerente jarra de cerveza fría y yo con un salmorejo casero que revive a un muerto como yo.

Toca despedirse del resto de compañeros de aventura. Olga se queda con nosotros y rápidamente nos decimos adiós, tristes por que se ha acabado lo bueno, pero con la sonrisa de haber disfrutado de otro mítico fin de semana en esta nuestra Sierra.

Resumen del año 2010

2011-08-01T10:03:00.000+02:00

Bueno amigos, con un poquito de retraso y tal vez no tan elaborado como otros por falta de tiempo, pero aquí está el vídeo del año 2010. Espero que os guste.

MULEY SIN OXIGENO

2011-07-25T22:24:00.000+02:00

23 de julio de 2011.

A la tenue luz de mi frontal, escondido en mi saco escribo estas breves líneas de diario de bitácora antes de irme a la cama.

Cerramos la temporada ya metidos en época estival, con algunos neveros resistiéndose a derretirse ante el incesante calor veraniego. Y mi calenturienta y enfermiza mente fraguó una ruta titánica, descomunal, terrible, digna de auténticos y épicos héroes griegos. El gran Vasar del Mulhacén era uno de nuestros objetivos, pero adornado primeramente con una bajada a la laguna de la Mosca con su posterior subida y un ataque a cima desde la este al Mulhacén. Todo eso con su aproximación por supuesto. Al final, la realidad se impuso pero no por ello estamos decepcionados, sino todo lo contrario.

Ya hacía unas semanas que se venía preparando el evento. El número de participantes de la ascensión era un baile de bajas e incorporaciones, y el elenco de selectos alpinistas que desfilaron por este casting, enorme.

Al final quedó la cosa clara: Un potente contingente germano acompañaría a Maite. Sera lideraría junto con Tote y Rafa el equipo masculino, para montar el campamento de altura en la Caldera, mientras que yo, humildemente coordinaría el impresionante equipo femenino de alpinistas de AFP. Luis Pasang Sherpa se sumaría más tarde dirigiendo el prometedor grupo de jóvenes alpinistas y ambos grupos pernoctaríamos en el CB del Poqueira.

Así que, ya configurado el número de participantes, esperamos impacientes que llegara la hora de partir hacia Capileira: Yo fue el elegido de transportar equipo femenino en mi coche (una triste melodía heredada del Un dos tres cuando perdías un gran premio sonó en el contingente masculino), compuesto por Olga, Eva y Piedad. Sera, por el contrario, conduciría el coche con más olor a macho de la Sierra, escoltado por Rafa y Tote. Quedaban por llegar dos de los alemanes, Hannes y Jan, y con su germánico vehículo encontraron por fin el punto de partida. Tras las presentaciones tomamos carretera hasta parar en una gasolinera a pie de autovía donde comer unas tostadas con forma de patera. Nos esperaba una jornada intensa.

Tras 251 kilómetros de autovía, carretera y curvas y más curvas, atravesamos Capileira y su animoso ambiente y con una temperatura agradablemente fresquita. El parking de la Hoya del Portillo está a tope, ya sabemos lo que nos espera. Allí se encuentran Martin y Maite que llevan algún tiempo aguantando vela hasta que llegáramos.

No hay tiempo que perder, nos ponemos las mochilas a las espaldas y nos dirigimos al Poqueira. Como siempre, en frío, la subida se hace durilla, menos mal que es entre pinos. Mientras uno va con sus pensamientos no se percata que detrás de uno viene una serpiente multicolor de personas que comparten camino. Por un momento pensé que me había equivocado al contar a mis compañeros de expedición. Pero no, son otros grupos que han coincidido con nosotros. Su misión no es la misma que la nuestra, en el peso de sus mochilas, si las llevan, se nota. Cuando ven que pueden, empiezan a adelantarnos.

Llegamos al cortafuegos y hacemos la primera reagrupación. Martin aparece en la lejanía porque ha tomado un desvío para hacer fotos. Nos falta Jan. Tote nos dice que el teutón de pelo alborotado se ha quedado atrás porque le han aparecido ampollas por culpa de las botas que lleva, pero que sube en unas playerísimas chanclas. Pero le echa bemoles y sube, quiere subir. Como diría Obelix, están locos estos germanos.

Seguimos hasta el refugio ya por un camino que se hace agradable, nos hemos quitado lo más feo de la subida y ahora toca relajarse con el paisaje, entre los pinos, con una temperatura de libro y vistas que nunca nos cansamos de ver. Son cerca de 8,5 kilómetros en su mayoría tranquilos, comenzando la bajada hasta el refugio con las tripas rugiendo y con clamor de cerveza fría.

El Poqueira nos acoge con sus puertas abiertas. Hay que reponer líquidos y ni Tote ni Sera han perdido el tiempo. Mientras nosotros estamos desabrochando las hebillas de nuestras mochilas, ellos ya están sentados en una mesa con media lata de Alhambra bebida y un plato de pasta dónde sólo quedan unas migajas. A mí me reclaman en recepción para organizar el tema de las reservas, y para mis adentros pienso que ese trámite se aligere lo máximo posible porque mis relamidas por una fría cerveza están empezando a ser virulentas. Al final recibo mi premio, y me siento con mis compañeros. Los alemanes vuelven a hacer un singular gesto de extravagancia pidiéndose un Colacao caliente para acompañar las palomitas.

Nos relajamos lo suficiente para no quedarnos a echar la siesta, puesto que aún nos queda portear el material para el Campamento Base Avanzado, y así de paso aclimatar para el siguiente día. Así que cogemos lo que necesitamos y nos encaramos hacia la subida por el río. Chanclete sigue con sus ampollas, así que su calzado más técnico se reduce a una fina lámina de goma con un soporte para los dedos. Pasamos por estrechas veredas entre peligrosas ortigas, que piden a gritos carne desnuda para dejar su ponzoñoso regalo. El resbaladizo barro puede también jugarle una mala pasada a Jan, pero sigue subiendo apoyándose en sus bastones.

El río está espectacular y la subida aún más. Poco a poco vamos avanzando metros y altura, hasta llegar a los borreguiles donde la pendiente se apacigua un poco y nos permite deleitarnos con estos bucólicos paisajes. Las lagunas rebosan agua y son sitios perfectos para pasar la noche. A veces llegamos a pensar que los que van a dormir aquí son auténticos privilegiados.

La Caldera espera, allí está, pro funda, oscura… y fría, helada. Mientras unos hacemos fotos a las cabras o simplemente descansamos, nos tomamos una inocua e inocente barrita energética, los alemanes sacan su idiosincrasia de europeos norteños y como sus rubias madres los trajeron al mundo se lanzan a las gélidas aguas. Pero, pero, ¿esto qué es? ¿No hay ningún español que defienda nuestro orgullo patrio? ¡Que hemos sido campeones del mundo! Y ahí renace la bestia dormida de los Filabres, del Serón más indómito; Sera comienza a lanzar su ropa de un lado a otro, con el Hot Stuff de Donna Summer de música de fondo, mientras se dirige a la orilla, y ¡zas! al agua de cabeza, a chapotearles a los fabricantes de Paulaner, que no se diga de la furia española. No hay más tiempo para escenas Alpujarra’s Brokeback Mountain, porque no tardan mucho en salir y buscar sus ropas para abrigarse. Desconozco si alguna de las féminas presentes pudo comprobar el efecto de las bajas temperaturas sobre las partes bajas o nobles masculinas.

Algunas cabras entablan amistad con Eva que no consigue relajarse sobre una roca que debe ser muy atractiva a las monteses. Con un furibundo bufido zanjan sus diferencias los cornudos machos con nuestra impresionada compañera.

Dicho esto, por la hora que era tomo la decisión de intentar contactar con Luis Pasang Sherpa, confiando en que no existe la posibilidad debido a la distancia y que nuestros walkies no son “pofesionales”. Todo el mundo se asombra al ver mi cara cuando Luis responde a mi llamada: mis ojos son dos discos de vinilo incrustados en mis cuencas; la boca es una cueva abierta. No es posible, pero sí que lo es. Me comunica que está a dos kilómetros del refugio.

Por la hora que es, decidimos regresar al CB del Poqueira, dejando a los valientes custodiando el Avanzado que ya hemos bautizado como Kalapatar Negra. No sin antes hacernos foto de grupo en la Caldera.

Mientras se dirigen al Collado del Ciervo nosotros tomamos la pista hacia el refugio. Coincidimos con Jose que viene con su bicicleta y que dormirá también con nosotros. Le hace ilusión hacerse una foto en la laguna, así que se despide de nosotros hasta la cena (luego nos adelantaría para envidia de nuestras castigadas piernas).

Aquí comienza la aventura del regreso, pues mientras es por la pista todo es muy bonito, relajado y bucólico. Pero, si queremos llegar a tiempo para antes de la cena hay que atrochar. Debemos convertirnos en bestias serranas, olvidarnos de transitar por cómodas veredas que hemos conocido hasta ahora. Todo un reto para nuestras rodillas. Entre piornos y enebrales buscamos huecos donde zampar nuestras botas. Una lucha de titanes contra el hostil medio. Allí no hay senda ni trocha ni nada que se le asemeje. El refugio está aún a tomar… eso mismo y el cansancio comienza a hacer mella, aparte de ir contrarreloj para llegar a tiempo a coger sitio en el comedor. Este sufrimiento acaba justo cuando pisamos el carril. Volvemos al Poqueira.

Nos encontramos con Luis Pasang Sherpa, que me cuenta que ha hecho honor a su pueblo, portando su mochila, la de su mujer y de sus niños, amén de los respectivos sacos. Hacemos la ceremonia del chocolate 72% de cacao tan típico de esta formidable raza y nos preparamos para la cena, no sin antes ducharnos y ponernos ropa cómoda. El comedor está petado, no cabe ni Fido Dido. Buscamos huecos por donde sea. Eva y Piedad se ponen con nuestro amigo Jose el “Paloma” que ha subido por su cuenta y riesgo, al puro estilo Messner. Olga y Jose nos han guardado sitio en una íntima mesa a Rafa y a mí, junto a dos eruditos y trillados montañeros. El grupo de jóvenes alpinistas tiene reservada mesa en la terraza del restaurante al aire libre, que en verano sería un lujo si no fuera por el pequeño detalle de que estamos a 2.500 metros de altura y tener puesta una gruesa chaqueta es algo obligado.

La opípara cena pasa a la tertulia post-comida, donde me acorralan dialécticamente nuestros vecinos comensales, que entre buchitos y buchitos de vino del terreno comienzan a disertar sobre la esencia de la vida, de la crisis, de la ética y demás temas místicos que en otras ocasiones hubieran estado más interesantes aún, pero con apenas 4 horas de sueño y varios kilómetros de carretera y de andurreo no es lo más apetecible en este momento. Nos despedimos y buscamos nuestro catre. Mañana será el gran día.

24 de julio de 2011

Amanece que no es poco, pues después una noche de juerga forzosa los ojos no han llegado a cerrarse del todo ni con grapas. Suena el primer despertador y sé que dentro de media hora deberíamos estar funcionando. Espero. Suena el segundo despertador y es la hora de levantarse, pero no se oye ni mu en la habitación. Juego a ser magnánimo y dejar al personal dormir un poco más. Pero yo ya no puedo, así que me levanto, oteo la habitación y nadie se mueve. Salgo afuera y ya empieza a haber brío en el comedor con los desayunos. Vuelvo a la habitación. Los niños sí que están despiertos, Rafa, sin embargo no se menea. Poco a poco como si de un campo de crisálidas se tratara surgen de sus sacos cabezas somnolientas. “¿Qué hora es?” Me dice alguna de esas cabezas. “Hora de levantarse” digo yo.

Saco mis vituallas y me pongo cómodo en la puerta del refugio. Hace un día espectacular y mi surtido de dulces del Hacendado es el complemento idóneo para el desayuno más perfecto que uno pueda sentir. Sale Rafa, sale Luis Pasang Sherpa. Desayunamos todos.

Hoy parece ser un buen día de cumbre. Hacemos las puyas habituales lanzando el arroz que cogimos la noche anterior en la cena y lo lanzamos al aire a modo de ofrendas a los dioses de la montaña. Partimos hacia la cumbre.

Hemos optado por no usar oxígeno suplementario. Y el gominolaterol que portamos no es impedimento para se nos atribuya la cima como válida.

Volvemos al río, intentando contactar con el campamento base avanzado de la Caldera, pero no hay noticias de ellos. Por ahora no nos preocupa por la lejanía entre ambos grupos. La subida es como un deja-vu, pasando por las mismas piedras, las mismas ortigas, el mismo barro. Cuando pasa lo peor de la subida, en mi walkie consigo escuchar una tímida llamada del Campamento Base Avanzado. Están vivos, y un hurra colectivo sale de nuestras bocas. Rebosamos de alegría y algarabía. Les decimos que nos vemos en el collado del Ciervo para afrontar la subida. Pero conforme subimos surgen las dudas: mucho avanzar para luego tener que subir, así que cambiamos el punto de encuentro por el Segundo Escalón, justo al pasar el Paso de los Franceses. Tote y Sera son los primeros en llegar, y Maite junto a Martin y Hannes salen más tarde. Jan ha decidido que sus chanclas no van a resistir la imponente subida una segunda vez, puestos alemanes prepararon las cuerdas fijas el día anterior haciendo cumbre.

Así que tras tomar un poco de gominoalterol, subimos entre jadeos y jadeos los 300 metros que nos quedan a la cima. El oxígeno empieza a escasear y se nota. Nuestros movimientos se hacen más lentos y pausados, el mal de altura amenaza en cada esquina y creemos que se nos manifiesta cuando vemos bajar a tres niños pequeños correteando por la loma. No es una alucinación, es verídico y Jose el “Paloma” pide a sus padres que le amputen las piernas que no pueden darnos esos disgustos.

Últimos metros y ¡voilá! En una roca, un expendedor de tickets de la carnicería del Mercadona nos espera para coger número para hacernos foto de cima. No sé como la cumbre no se desmorona con tanto peso. El chorreteo de gente, ya sea andando o en bici es continuo. Así que ese momento de gloria en lo más alto de la península se convierte en algo efímero por el hecho de que todo el mundo tenga la oportunidad de catar esa sensación. Pero para eso están las fotos, que congelan ese momento eternamente (o hasta que se te borre del disco duro accidentalmente).

Descansamos, contemplamos el paisaje, hacemos más fotos, en fin, disfrutamos de ese marco incomparable. Pero no puede durar toda la vida y hay que volver, y volver para estar a tiempo y recoger nuestros bártulos del refugio. Además, la cumbre no se alcanza hasta que no se regresa. Así que tomamos la decisión de hacerlo por la parte sur, pero a Tote no se lo decimos y el baja de nuevo por la este.

Todo muy bien, “intuyendo” un sendero que nos baja por lajas gigantescas de piedras, encontrando restos de hierros oxidados de tal vez un coche o un avión, hasta que llegamos de nuevo al carril del día anterior. Gabinete de crisis. No tenemos muchas ganas de volver a pasar las mismas penurias. Será arranca por la directa al refugio junto al “Paloma” y detrás de ellos, Martin y Maite. Nosotros, el resto, seguimos un poco más de carril hasta que de pronto volvemos a ir campo a través. Otro infierno de bajada salvaje que se salda con un agotamiento y sufrimiento de rodillas y pies únicamente solventable con una cerveza fresquita en el refugio.

Llegamos y eso es lo que hacemos. Hidratación es lo que nos pide el cuerpo, pero no nos pide la cuenta del refugio. Tote acaba de llegar porque ha estado jugando a bajar y subir cuestas, pensando en que lo seguiríamos y al no hacer, subía al carril, bajaba a la laguna, subía al carril, bajaba a la laguna, hasta que se dio por vencido.

Es hora de sacar los cuartos y con la ayuda de una calculadora ajustamos lo que cada uno tiene que apoquinar. Nos regalan unos mapas de la zona, al más puro estilo calendario chino, cosa que agradecemos, y procedemos a partir. Maite y Martin se han ido un poco antes porque pretenden llegar hasta Capileira por el río. Así que a Eva le toca llevarse su coche hasta el pueblo.

Regresamos, ya algo cansados, y el primer tramo se hace algo duro, hasta que consigue suavizarse y discurre apacible pero interminablemente. Las ampollas de más de uno comienzan a dar por saco, un doloroso recuerdo de la cima, de esos que no encuentras en las tiendas de regalos pero por las que gracias a ellas no se te olvidan donde has estado este fin de semana.

Tomando el cortafuegos ya tenemos la referencia que eso es lo último antes de llegar a los coches. Un alivio para nuestros doloridos pies. Pero el final de la ruta no se va a dejar vencer fácilmente, así que la montaña parece ralentizar el tiempo, nuestros pasos, nuestra conversación, como una cinta vieja vhs más vista que el primer episodio de Verano Azul. Los coches los vemos, pero no parce que avancemos mucho. Pero sí, hemos llegado, estamos abajo. Dieciocho kilómetros y medio después desde las 8 de la mañana, y más de 1.000 metros de desnivel.

Quitarse las botas supone el mejor momento del día. En mi caso justo antes de que mis dedos comenzaran a hervirse como unos garbanzos en cocido Maragato.

Ya sólo toca celebrarlo en el pueblo. Luis Pasang Sherpa se nos despide pues tiene a la familia esperando desde por la mañana, así que en uno de los bares que ya hemos tomado algo más de una vez, con una acalorada discusión sobre igualdad de sexos, saciamos nuestra sed y hambre todos juntos, celebrando que una vez más la montaña nos ha dejado acariciar su cogote, un cogote con el que casi podemos tocar el cielo. Y este día, sin oxígeno y en estilo alpino-alpujarreño, lo volvimos a tocar.

Gorra AFP “pal verano”

2011-07-09T10:19:00.001+02:00

Seguimos con las promociones de merchandising (a este paso nos estamos acercando peligrosamente a la Kissomanía fetichista que Mr. Gene Simmons promociona pero no es nuestra intención.. Llevábamos un tiempo pensando en ese complemento que nos faltaba para nuestras ya clásicas camisetas y nuestra flamante chaqueta, y el gran público así nos lo ha reclamado.

Pues aquí la tenemos: una preciosa gorra bordada en alta calidad con uno de nuestros emblemas. Precio 10 “lebros”.

Regreso al Cerro de los Machos: Una de testosterona

2011-05-09T12:14:00.000+02:00

¿Cómo iniciar esta crónica? Pues como casi siempre que tengo un rato libre: sentándome relajadamente enfrente de la pantalla del ordenador, con música ambiental y haciendo un esquema mental donde organizar todas las experiencias. Y la verdad es que hay mucho que contar. Aún con la resaca de un fin de semana inolvidable se hace necesario plasmar todo lo acontecido.

Nuestro reto de este año era volver al Corredor de los Machos, un lugar algo especial para este humilde juntaletras aficionado, ya que el año anterior mi primer contacto vino acompañado con una cierta “vicisitud”, y como en muchas cosas de la vida, hace que un hombre deba volver a plantearse afrontar nuestras más impactantes vivencias y saldarlas con honor y categoría.

Pero sin querer centrar esta crónica en mi persona, procedo a relatar lo que un grupo de osados montañeros consiguieron hacer, no sin alguna penuria pero con suficiente arrojo como para comérsela con papas, chopped y fideos chinos cocinados en un maravilloso infiernillo.

Tras unas semanas de dimes y diretes, de voy o no voy, de hay que practicar antes o no, teníamos configurados el tándem definitivo: Miguel y su furgona, que se dejaba caer desde la vecina Jaén para Granada, tras asistir a un evento de parapente; José Gabriel y su inseparable “Juan Robles”; Tote y el Cuñaísimo, Jose, nuevo en nuestras lides, pero no en otras más peligrosas; Sera, el gran maestro Jedi del alpinismo; Jorge, el incombustible coleccionista de salvajes aventuras, y en último lugar, un servidor.

Salvo los dos primeros, Miguel y Jose Gabriel, el resto quedamos donde siempre, en Canal Sur, estando casi puntuales a la hora convenida, media tarde. Nuestra intención era llegar a una hora relativamente prudente al Albergue Universitario, para aposentarnos, esperar a nuestros compañeros y cenar antes de irnos a la cama temprano. Como es lógico, estos planes siempre tienen algunas variaciones inevitables.

Arrancamos motores, dividiéndonos en dos vehículos y dirigiéndonos hacia Granada. En esta ciudad había que hacer una parada técnica: Jorge quería hacer unas compras, como el Pretty Man del alpinismo que es. Y a Sprinter que nos fuimos. Buscaba un par de zapatillas de correr, vamos unos tenis de toda la vida que decimos en Almería. Como es algo que no es para pensárselo a la ligera se probó todos los pares que había en la tienda, hasta los de mujer y niño, daba igual que no le estuvieran bien. Era como el cuento de la Cenicienta pero al revés, el príncipe en este caso lo que buscaba era su zapatito de cristal. Y al final encontró no un par, sino dos (esas agresivas ofertas de segundo par al cincuenta por ciento surte efecto). Cuando por fin vimos que había pasado la tarjeta, rápidamente maniobramos protegiendo sus flancos para que no hubiera arrepentimiento, y como guardaespaldas de algún potentado banquero, salimos pitando del recinto escoltándolo hasta el coche, que no quedara ni un resquicio de duda o indecisión.

La Sierra al fondo estaba envuelta en una nube muy fea, pero fea fea, de las de difícil mirar. Así que sabíamos que allí arriba la cosa no estaba muy fina, al contrario que en la ciudad, donde el calor apretaba de lo lindo. Y así lo fuimos comprobando conforme tomábamos altura: la temperatura comenzaba a disminuir hasta los dramáticos 4 grados, y llegando a nuestro destino, la niebla nos envolvía. Y claro, bajamos muy chulitos de los coches, con nuestras mangas cortas. Nunca he visto a nadie que se ponga algo de abrigo tan rápido como lo hicimos nosotros, y eso que teníamos la ropa en la mochila/maletas ¿Puede ser que atravesemos los tejidos sin abrir las cremalleras? Esa tarde pensamos que sí.

Tomamos posesión de nuestra habitación tras confirmar los datos de la reserva y de que nos entregaran “La Llave”, o mejor dicho, esa peculiar abrecancela amarrada a un bloque de hierro macizo que entre dos tuvimos que subirlo a la habitación. Nuestras literas corridas forman tres pisos. La de arriba se la queremos sortear, o bien a los que presumen de escaladores experimentados o a los que quieren cenar opíparamente unas fabes al infiernillo.

Es un lujo tener el salón casi para nosotros solos, con la chimenea encendida, la televisión de pago a la carta y el mando a distancia para elegir lo que más nos apetezca y que por democracia unánime se queda en ver películas de estreno. Pero la perfección es absoluta cuando el encargado nos dice que antes de preparar la cena para el resto de huéspedes, nos abre el bar para que bebamos o comamos lo que le pidamos. Obedientes, le pedimos unas cervezas que sentados cómodamente y acompañadas de unas patatas fritas, son el mayor delicatessen que uno pueda pedirse; no necesitamos más.

A esas alturas ya habíamos contactado con Miguel, que venía en su furgoneta, donde dormiría, y con Jose G., que a trote de su Juan Robles se aproximaba hacia nuestro punto de encuentro. Y lo hizo, justo cuando la niebla iba desapareciendo, con lo cual, ya no supimos si ésta lo hizo porque el J.R. la desintegró a su paso, o porque era lo natural que tocaba en ese momento. El atardecer, espectacular, para estar echando fotos hasta que se te disloque el dedo.

Sacamos a la intemperie, una vez instalado el sexto componente de los que íbamos a dormir allí, las vituallas para darnos una cena que nos diera fuerzas en la vigilia que nos iba a tocar hacer, porque lo que se dice horas de sueño iban a ser escasas. Lo infiernillos funcionaron de manera desigual, consiguiendo los dos Joses unas maravillosas sopas, mientras yo me peleaba por conseguir unos decentes tallarines a la carbonara. Fue la primera vez que probé la sopa de tallarines.

Entre meneo y meneo de sopa, llegó Miguel y se agregó a nuestra tertulia manduca. En verdad no éramos aún conscientes que nos quedaban pocas horas para las cuatro de la madrugada, así que el irnos a la cama se nos hizo difícil, pero por fin conseguimos cerrar los ojos. Nos esperaba un gran día.

Amanece. Bueno, mejor dicho, suena el despertador a las cuatro de la mañana y está todo muy oscuro. Crees que es una broma de mal gusto, pero no, irremisiblemente no puedes remolonear en la cama y hay que tocar diana al resto de compañeros. Somos espectros que lentamente nos vestimos, vamos al baño e intentamos hablar en voz baja y no hacer ruido, cosa a veces difícil. Y llega la decisión ¿qué me pongo? Seguro que fuera hace un frío que congela hasta a los cubitos, así que hay que echar toda la artillería.

Fuera tampoco hace tanto frío y conforme empecemos a andar nos va a ir sobrando ropa. Miguel está ya listo y espera pacientemente a que vayamos bajando al vestíbulo del Albergue. Lo llevamos todo, así que, “to tiezo pa’rriba”.

Es de noche, y eso produce una sensación placentera: no hay viento, hace frío pero se está muy bien y Granada tiene su traje de noche, con sus luces allí a lo lejos. Aún no hemos tocado nieve, pasamos por la imagen de la Virgen que sirve de pórtico de entrada a la aventura. No hay marcha atrás. El silencio se ve roto con el familiar y deseado crujir de la nieve sobre nuestras pesadas botas. Vamos charlando, pero a veces callados, porque son momentos para disfrutar, aún queda para el amanecer y nuestros frontales son la única guía que tenemos. Yo creo que es unánime la sensación de libertad, de sosiego y de placer entre todos los que estamos allí. Incluso Jorge se limita a llevar su frontal y no sacar la espada láser.

No tiene mucha complicación e historia llegar hasta las Posiciones del Veleta, ni tampoco mucho que contar. Vamos subiendo hasta ese punto, a veces con algunos montañeros, que como nosotros, han madrugado, buscando, tal vez, otros destinos distintos al nuestro, o el mismo, quien sabe. Lo comprobaremos cuando estemos allí.

El sol ya ha hecho acto de presencia, creando un ambiente mágico, onírico y llenando de vida el mundo. Sus primigenios y tímidos rayos nos calientan y animan a seguir y cuando comienza a tomar protagonismo, llegamos a las Posiciones. Toca esperar, ya que otros han llegado antes y están montando el tinglado para bajar. Mientras, aunque con frío, nuestros ojos se posan en el maravilloso Corral del Veleta, en la cantidad de nieve, pero también en los vestigios de los grandes aludes que se han producido, y eso nos hace tomar conciencia de dónde nos vamos a meter. El Cerro de los Machos, y su corredor, a mí personalmente me vigila, y yo a él, no nos quitamos ojo, como en esos duelos a media tarde en el Lejano Oeste. Toca estudiar todos sus movimientos y no dar ningún paso en falso que lo ponga en ventaja.

Les cedemos el turno a tres que van a hacer el canuto del Veleta, cosa que nos agradecen pero que nos aconsejan no volver a hacerlo, y por fin, nos llega el gran momento. Uno de los puntos clave del día. Sera lleva ya un rato frotándose las manos, y no precisamente por el pelete que pega a esas horas y en ese sitio. Se encarga de montar todo el tinglado y como en la carnicería se va pidiendo la vez. Tote hace de avanzadilla para ser el punto de apoyo en la base del rápel. Llega al suelo no sin antes sufrir algún que otro contratiempo con la cuerda pero que gracias a su experiencia logra solventar holgadamente.

El siguiente en la lista es Jorge, que cámara en casco se dispone a estrenar en estas lides. Bajo la atenta mirada de Sera y dándole éste claras y precisas instrucciones baja. Los minutos pasan eternamente, pero por fin escuchamos por el walkie que se ha reunido con Tote. La colectiva respiración contenida explota y un gran júbilo y regocijo se palpa. Houston es una fiesta estruendosa. Le siguen Jose G., Jose el cuñaísimo y Miguel, que bajan sin problemas.

Me toca a mí, mientras, otro grupo de tres ha rapelado usando un parabolt a nuestra derecha, y le enviamos la cuerda. Ellos también van al canuto del Veleta. Bajo pegando saltitos y con gran velocidad, pero pronto mentalmente me digo que no me emocione mucho, que no pertenezco a los Hombres de Harrelson y que son muchos metros los que quedan. El brazo se carga y entran ganas de pisar terreno más estable. Toca sortear una grieta de nieve muy fea pero con un pequeño salto más arriba se queda. Me reúno con Tote.

Sera se merienda el rápel y bajamos los tres a reunirnos con el resto. Si arriba nos estábamos quedando pajaritos ahora sobra ropa. No hay viento y el corral hace de olla, cociéndonos poco a poco. Nos colocamos en un buen sitio para desayunar lo que nos habían preparado en el Albergue y nos disponemos a salir dirección al inicio del corredor. Tenemos que tirar casi de Sera porque el canuto del Veleta le atrapa con cantos de sirena, allí tan blanco, tan majestuoso, tan imponente, pero tan vertical… el año que viene le damos candela.

Ahora toca ir tranquilos, pero no tanto, la nieve comienza a ablandarse con el aumento de la temperatura y la presencia de restos de aludes nos obliga a apretar esfínteres y no entretenernos. Hay grandes bloques de nieve, así que mejor pasar rápido.

Con un pequeño pero apretado destrepe en nieve nos asentamos en la base del corredor. Aquí ya la nieve no nos gusta nada, muy húmeda y se deshace con facilidad. Tenemos que hundir pies y piolets hasta el fondo para afianzarnos lo mejor posible, aunque siempre dentro de la precariedad.

Sera va enchufado, seguido de Miguel, Jose, Jorge, Tote y Jose G. Yo cierro el grupo.

Ha llegado el momento. Me mentalizo a que esto no va a ser igual que el año pasado, me tranquilizo, pero la tensión la llevo muy latente. Sé que necesito estar concentrado, esto es entre el corredor y yo, entre la nieve y la montaña y un insignificante hombre. Tengo muchas cosas presentes, y eso me hace que por cada movimiento que hago, tres los tengo bien sujetos. No suelto uno hasta tener los otros agarrados. Y así avanzo, metro a metro, segundo a segundo, pioletazo a pioletazo. Cada patada con los crampones a la nieve incrusta mis pies lo más adentro en ella y me aleja de mis “vicisitudes”. No tiene muy buena pinta el corredor, es un caos de nieve heterogénea, con bloques y descompuesta en muchos sitios, pesada en otros y dura en las umbrías. Sigo metiendo mi piolet en las entrañas de la Bestia, es una batalla entre un minúsculo David y un blanco e imponente Goliath.

Comienzan a caer pequeñas cantidades de escorias de nieve, buscando el valle. Nos protegemos. Sé que esta vez no me toca, todo lo contrario, tengo que subir y llegar hasta al final, y lo consigo. Podemos sortear todas las dificultades y por fin celebramos la salida de este particular infierno. Ahí quedan mis fantasmas más amargos, alejados a golpe de piolet y de patadas con más alma que fuerza. Las botas se me han aflojado del ajetreo que les hecho pasar.

El premio nos espera: unas vistas increíbles de todo lo que nos rodea, platos de lujo con el mantel más blanco que uno pueda desear. En el grupo es todo euforia y celebración. Jose va un poco tocado pero aguanta el tirón. Sera, que ha perdido los guantes, y Jose G. ya están viendo por dónde tira la Fidel Fierro por si eso de que hagamos el año que viene el Corral del Veleta, vamos a ver. Don Erre que Erre es un hippie pasota de la Cala de San Pedro al lado de ellos. Tendremos que contentarlos algún día por supuesto.

Disfrutamos de un merecido descanso, pero sin demorarnos mucho. Hacemos fotos, grabamos en vídeo, tomamos algo de aliento, otros desbeben, pero descartamos hacer el cerro de los Machos, pues supondría una ida y vuelta y el consiguiente retraso. Así que toca otra de las fases delicadas del día: la travesía por el Paso de los Machos.

Hace mucho calor, el sol da de lleno y el estado de la nieve empeora a ojos vista. Mientras la travesía es horizontal no existe mucho problema y pasamos bajo el Zacatín y el Salón paseando. Pero a la altura del Veleta la cosa comienza a cambiar. Las cornisas de arriba no son una visión muy apetecible precisamente, sobre todo porque pueden desmoronarse en cualquier momento, así que apretando que es gerundio.

Cuando miramos hacia abajo vemos que cualquier fallo puede suponer caer muchos metros, y en algunos tramos a lugares que no nos gustan ni un pelo y de consecuencias fatales. Así que, de nuevo concentración, medir los movimientos milimétricamente y no pensar en otra cosa que en lo que estás haciendo. Tote sufre un desafortunado resbalón que le deja un recuerdo en forma de labios reventados que sólo queda en un susto (y que luego parecería el hermano pequeño de Carmen de Mairena). Jorge y yo esperamos a que se recupere y proseguimos. La fila se alarga y vamos desfilando lenta pero continuamente. Es ahora cuando piensas que por qué estás allí, cuando podrías encontrarte en cualquier lugar mucho más cómodo y seguro. Vale, de acuerdo, pero después no tendría esa satisfacción interior que provoca enfrentarte con tus límites.

La gran cornisa de nieve quiere abalanzarse contra nosotros, y es cierto que cuando te paras, en el tenso silencio pueden oírse sus crujidos y sus lamentos. Últimos metros, y ya estamos a salvo. A esas alturas yo ya tengo la cabeza para explotar. Son muchas horas al sol y tenemos hambre y cansancio. Hemos coincidido con el grupo que rapelaron a nuestro lado, entre ellos, como no podría ser menos un personaje peculiar: montañero curtido a su estilo particular, que como el Tío de la Vara cruza vasares imposibles a golpe de energía madura y sabia. Con su cámara inmortaliza los grandes escenarios de Sierra Nevada, su fauna y sus singularidades. Como le han dado cuerda, mientras nosotros alimentamos el buche, es nuestra emisora de historias montañeras. Bellas historias con vacas, lagunas y neveros, que a varazo limpio ha surcado y con su particular cámara analógica ha guardado (aunque luego en la tienda le velaran los carretes en más de una ocasión).

El refugio de la Carihuela se encuentra aún sepultado con una entrada excavada que para lo único que ha servido es para que los cerdos dejen allí sus pertenencias. Por nuestra boca no salen las maldiciones que por dentro pensamos, ya que estamos comiendo y somos de buena familia. Pero todos coincidimos que haríamos con los dueños de esos detritus, y precisamente muy bien parados no saldrían.

Se hace tarde, pero por suerte toca un largo y cansino paseo, sin mayor dificultad hacia los coches, y acompañados por nuestro nuevo amigo durante un buen tramo iniciamos el regreso. Ya vamos cansados, y poco a poco nos vamos despojando de todo el cacharrerío que llevamos encima. El sol aprieta ya de más, te dan ganas de decirle algo. Algunos suben hacia el Veleta, unos bien preparados y otros buscando alocadamente unas quemaduras de primer grado en su orondas barrigotas que lucen orgullosos ante la letal radiación ultravioleta de estas altitudes. Todo sea por presumir el lunes de “no me toques la espalda que me he quemado”. Las imprudencias de la montaña, oiga.

Casi ningún esquiador, podemos decir que la sierra es nuestra, y si no fuera por los remontes, sería una gozada. Aunque parezca mentira, empezamos a pensar que estamos hasta el gorro de nieve, pues vamos a paso de elfo/orco (pisas casi sin rozar la nieve en un paso, y te hundes hasta las ingles en el siguiente). El primer contacto con el asfalto duro ya supone una delicia para nosotros, quién nos lo iba a decir. La lengua pide a gritos ser refrescada, y en nuestros pensamientos se transfiguran todo tipo de botellas rezumando fresca humedad, y conteniendo distintas fermentaciones hidratantes.

La Hoya de la Mora hierve a medio gas, nada que ver a hace unas semanas, pero aún así, tiene muchos visitantes de distinto pelaje, pero predominando las familias, que algunas se asustan al ver a los astronautas que no saben muy bien de dónde hemos salido.

Los coches, allí siguen, para que hagamos el strip tease alpino con el que ponernos, con menos gracia que un chiste contado por Calamardo, ropa limpia y fresquita y quitarnos esas botas que ya nos están cociendo los pinreles, saliendo de ellas mejillones al vapor recién hechos.

Y por supuesto, a sentarnos a disfrutar de unas merecidas bebidas fresquitas, con vistas al Veleta. Desde esa perspectiva, cualquiera diría que nos hemos tirado 12 horas dándole a la bota. Al final, ha resultado bien la operación. Algunos nos hemos vuelto a enfrentar con nuestras “vicisitudes”, otros ha conocido al monstruo, otros han apuntado una más en su palmarés, pero al final, todos hemos sido protagonistas de esta película que por lo menos, tiene asegurado el Oscar a los mejores escenarios: Sierra Nevada.

Camiseta AFP 2011

2011-03-10T16:15:00.004+01:00

Estimados compañeros y compañeras:

Después de una ardua tarea de investigación; consultar con las eminencias y más altas instancias en la materia: organizaciones, instituciones, y universidades; y entrevistar a los egiptólogos más prestigiosos de todo el mundo mundial, hemos finalizado el diseño de la camiseta del grupo para este 2011. El renderizado de la imagen, que mantuvo cuatro mainframes de cuádruple núcleo trabajando al 110% durante una semana, ha sido realizado utilizando las herramientas más avanzadas del mercado. Sobre el diseño, cuyo boceto ha sido distribuido en versión Beta a las mejores publicaciones sobre egiptología, hemos recabado las siguientes opiniones:

National Geographic: “Outstanding, atonishing, fantastiquing, ...”

Le Egyptian: “¡Magnifique! Oh, la la...”

Ancient Civilizations: “Absolutely elderly...”

Incluso Cristian Jacq nos ha pedido permiso para utilizar la ilustración como portada para su próximo libro, “El Senderismo en el Antiguo Egipto”, y quedó bastante impactado con el diseño hasta el punto de pedirnos una camiseta para su hamster Ramses XXIV.

Sin más, aquí tenéis el diseño, que será estampado en una camiseta técnica de trenzado fino, de color negro, y por supuesto, con el logo del grupo a la espalda. Su precio: 10 leuros.

PICANDO HIELO. FIN DE SEMANA DE ALPINISMO.

2011-01-23T22:26:00.000+01:00

Día 1.

“De cómo unos aguerridos montañeros pasaron un fin de semana en Sierra Nevada aprendiendo nuevos menesteres en la sabia y honorable ciencia del uso de la ascensión de cumbres”.

Sana y divertida alternativa para no caer en el tedio y de paso afianzar conocimientos sobre este nuestro medio favorito. Hacía tiempo que habíamos propuesto tener la costumbre de por lo menos una vez al año hacer algunas jornadas donde repasar y practicar distintas técnicas para desenvolvernos lo mejor posible en terrenos complicados.

La nieve es nuestra amiga de juegos, pero no es una amiga fácil, y a veces puede ser traicionera, como ese compañero de cartas que es capaz de mirar por encima de tu hombro y ver qué mano llevas. Y no se puede permitir que nos gane haciendo trampas o mejor dicho, siendo descuidado.

Lo principal fue reunir a un montón de buena gente, dispuestos a pasar dos días oyendo las instrucciones de Sera y un servidor acerca de multitud de conceptos, materiales, técnicas, etc, etc… Y así conseguimos engañar a unos cuantos: Piedad, Isa, Jose Gabriel, alias “No sin mi bici”, Jesús, Jorge “Calleja” y Jose, alias “el del Corte Ingléh”. Salvo los dos últimos que vendrían más tarde, el resto nos encaminamos hacia Granada con un madrugón de esos de campeonato, tremendo, de cuando no están puestas las calles aún, y la gente vuelve de marcha.

Teníamos pensado dormir en la Zubia, ya que otro alojamiento más cercano se hacía prohibitivo. En el camino paramos a desayunar y coger fuerzas para lo que se nos avecinaba. No paran de subir coches con los esquís en la baca, pero por ahora el chorreo es asumible. Llegamos a buena hora, justo antes de que comenzaran a llegar los colectivos familiares cuyo objeto de ocio es un gran plástico que suele atraer los abismos, junto a un mosaico de moratones de recuerdo.

Era obligado llevar también toda la cacharrería propia de las actividades invernales, y ahí estamos el grupete, con sus cascos, sus arneses, sus crampones y sus piolets en la Hoya de la Mora. Buscamos la bajada hacia una zona por detrás de los Peñones de San Francisco para encontrar un sitio donde instalarnos y poner todo el tinglado. Hay mucha nieve, y el día es espectacular.

Sera, atraído por el canto de sirena de la proximidad de la Cascada de los Militares nos va llevando a sus cercanías y a apenas 50 metros de ellas empezamos a sacar cuerda y demás historias. Nunca he visto a alguien que fuera capaz de estar explicando las técnicas de autodetención mirando con uno de los ojos a los pupilos y con del otro diseccionara cada una de las grietas del hielo de la cascada. Bueno sí, a Fernando Trueba sí que lo veo capaz.

La cosa empieza a animarse, probando las distintas posiciones de caída a modo de un kamasutra alpino. Unos montañeros con los coincidimos vienen buscando un crampón que se le ha caído a uno de ellos, pero por ahora no tienen suerte. Han estado repasando por distintos itinerarios a ver si lo encontraban; los resultados son negativos.

Nosotros seguimos explicando cómo coger el piolet, progresas en la nieve, hacer rápel con la cesta y con el ocho, vamos, lo típico que cualquier manual y monitor cualificado puede ilustrarnos. No somos expertos, por supuesto, pero intentamos poner toda nuestra mejor voluntad y nuestro conocimientos en enseñar lo más básico, dejando claro que cualquier curso oficial siempre será imprescindible y nuestras “enseñanzas” nunca podrán sustituirlo.

Es la hora de la comida y cada uno saca sus provisiones. Y claro, Jose no puede dejarlo estar y traer un común bocadillo envuelto en papel de aluminio. Su logística va más allá, y como todo un superviviente, curtido en los más extremos hábitats del planeta, despliega un conglomerado de utensilios, como un hornillo, su plato, sus cubiertos… y su lata de cocido, que pese a las gélidas temperaturas consigue calentar. Sus tripas agradecen ese gesto bajo nuestra atenta y envidiosa mirada.

Sera sigue con su vista fija en el hielo, y de repente pega un felino salto en el aire, con doble tirabuzón, rueda hacia arriba desafiando la gravedad y agarra la cuerda mientras me dice que monte yo reunión con la otra cuerda, que se va para la cascada. En menos de 10 segundos está a pie de vía, extendiendo el cuello hacia la verticalidad. Ha pillado sitio y ya está conversando con otros escaladores que están picando hielo. Y en menos tiempo aún, ya tiene montada la reunión. Ala, todo el mundo a probar la escalada en hielo. Hay nervios y expectación.

Jorge y Jose L. dan señales de vida, diciendo que están por allí arriba. Y le digo que cuando estén en la Hoya de la Mora me avisen. y voy a por ellos; mientras el resto ya hemos cambiado de ubicación. Hemos empezado a probar el hielo por primera vez, y la sensación es indescriptible. Para todos sin excepción es nuestro estreno, y cada uno lo afronta de su manera más personal.

Sera hace los honores asegurado por mí, y el repiqueteo del piolet sobre el frío hielo suena a gloria. Todos estamos atentos ante cómo evoluciona hacia arriba.

Las cámaras comienzan a inmortalizar este histórico momento donde hemos vuelto a dar otra vuelta de rosca. Cuando me llega el turno me enfrento al hielo, a la pared. Esto no es roca, es algo aparentemente más frágil. Por eso mis primeras pegadas son con menos fuerza que una lata de Sprite abierta hace dos años. Hay que darle duro, que el piolet se clave con garra, que te sientas colgado de él. Y así lo hago, y cambia radicalmente la progresión por la pared azul. Aún no nos estamos creyendo que estemos ascendiendo por hielo, y en las caras de satisfacción se nos nota.

Luego va Jose, que sube con maestría, al igual que Piedad e Isa, ésta última toda una campeona, que para ser su primera experiencia invernal se estrena nada más y nada menos que con una pared de hielo.

Le toca el turno a Jesús, y todos, sin excepción lo miramos… lo buscamos, y lo encontramos, oculto tras su nerviosa sonrisa, como diciendo, no, si eso ya voy yo mañana. Pero le echa valor y toca la fría pared, la tantea, la estudia, la escucha. Mientras tanto, ya le hemos atado el arnés a la cuerda. Como si de Lluvia de Estrellas se tratara se despide de nosotros y enchufa hacia el infinito y más allá. Pronto toma confianza y sus movimientos se van haciendo cada vez más certeros. Lo ha conseguido y le espera el Aneto, el Urriellu y lo que le echen.

Vuelvo a recibir una llamada de Jorge. Acaban de llegar Jose y él, así que me dispongo a subir a por ellos y traerlos hasta la pared.

Jorge llega como una moto y se enchufa al arnés y comienza a pegar pioletazos al hielo, no sabemos si porque quiere hacerse un cubata rápido o qué. La vía se le queda pequeña al muchacho que quiere más, y cuando llega casi a la reunión pregunta que por dónde se tira.

Aunque no hace viento, a la sombra sí que se nota el frío, pues llevamos todo el día bajo cero. Volvemos donde teníamos nuestros pertrechos y hacemos alguna práctica más. Jorge se escaquea de los nudos, y nos tememos que le va a quedar para septiembre.

El tiempo pasa volado y cuando nos percatamos es hora de que vayamos recogiendo el material. Todavía tenemos que bajar al camping e instalarnos en las cabañas reservadas.

Nos escapamos por los pelos de bajar con la caravana que sale de la estación de esquí. Pero antes de la Zubia tenemos algo pendiente que ha surgido más arriba: en relativamente poco tiempo nos dejamos caer para Cenes y nos vamos de compras a Nivalis; toda una superficie dedicada a los deportes de montaña para deleite de nuestros ojos y sufrimiento de nuestras carteras. Las tarjetas de crédito se esconden en lo más intrincado e inaccesible del cuero de nuestras billeteras, y por suerte para ellas, ahí se van a quedar.

Miramos todo, lo tocamos todo, nos ilusionamos con todo, pero no compramos nada y eso que nos ahorramos. Jorge es enamoradizo y se queda prendado por una estilizada prenda roja y negra, pero no da el paso de entrarle, se queda con las ganas, y el sun sun durante el trayecto siguiente en el coche es de lamentaciones de si debería o no habérsela comprado. A día de hoy puedo afirmar que sigue enamorado de esas mallas Grifone.

El camping espera y fichamos a la entrada, nos distribuimos en tres cabañas de madera. Una duchita algunos, y nos disponemos a cenar. Graciela me ha llamado y me dice que cuándo y dónde nos vemos. Nos honra con su presencia, aunque está tocada de la garganta.

Yo he comprado una bolsa de soja frita, y no sé si es efecto de tener los labios cortados o que en vez de sal, las puñeteras llevan guindilla picante, porque pronto tengo esos labios como los de Carmen de Mairena. Hasta algún “oye chato” sale de mi boca. Jorge me ofrece una cerveza que ha traído su hermano de Alemania, que tiene 10 grados y es de un litro. Pretende tumbarme como a un elefante en una cacería en Massai Mara. Sólo puede caer una y ya me modero con cervezas más livianas.

Pasamos un buen rato de tertulia-cena, comiendo y cogiendo fuerzas para el día siguiente. Hay planes de repetir por la zona, hacer algún corredor, y Sera insiste si no podríamos volver al hielo, que como que no le ha gustado al muchacho (ni a nosotros tampoco).

Consultamos el tiempo y comprobamos que con todo lo bueno que hemos tenido hoy, parece que ya hay suficiente. Dan nieve para el domingo, así que nos proponemos no arriesgarnos en demasía e improvisar sobre la marcha. Y ahora, al sobre que espera otra intensa jornada.

Día 2:

“De cómo nuestros intrépidos montañeros afrontan las inclemencias del tiempo y el meteoro y salen airosos, henchidos y victoriosos, resolviendo con valientes y heroicas hazañas de otras alternativas igual de interesantes”.

Amanece. Hemos descansado y toca desayunar. Para nuestra sorpresa, no es que únicamente el cielo esté encapotado, sino que también nieva en Granada. Mal presagio. El caer de finos copos de nieve nos hace pensar que arriba estará la cosa peor. Pero tras hacer gabinete de crisis decidimos que le tiramos, y si la cosa se pone fea, para abajo.

Nos hacemos la foto de bandera, metemos las cosas en los coches y pagamos la estancia. Hay que subir antes de que las hordas de esquiadores y domingueros nos aborden. Por suerte, el tráfico es relativamente fluido, y llegamos bien a la Hoya de la Mora, encontrando aparcamiento en el margen de la carretera. Hace frío, nieva pero se puede estar, eso sí moviéndose, porque cuando uno para, se empieza a meter por las costurillas de la ropa un biruji traicionero que te obliga a pegar saltitos como los Teletubbies.

No hay perspectivas de hacer hielo. Unos pucheros provocan en el semblante de Sera que dos tiernas lagrimitas broten de sus ojos. Piedad es la primera que lo consuela, dándole unas tímidas pero cálidas palmadas en la espalda, y pronto nos sumamos el resto del grupo para abrazarlo y hacer terapia de grupo. Hemos sacado del borde de la depresión al bueno de Sera, no caerá en drogas ni alcohol para superar esto. Me llamo Sera, y soy picador de hielo.

En fin, ya que estamos allí se propone hacer un corredor sencillito de los que hay a la espalda del Albergue Universitario, y allí que nos dirigimos, bajo la copiosa nevada, que lejos de incomodarnos, agrega cierto atractivo alpino a la actividad. A falta de pan, buenas son tortas.

Elegimos un corredor muy bonito, con un incipiente patio pero bastante asequible. Lo justo para quitarnos el gusanillo de hacer algo en el día. Todos los pupilos están pasando con nota el fin de semana, y se les ve entusiastas en afrontar todo lo que se les propone. Jorge se convierte en nuestro particular “Jorge Colleja” grabando en vídeo algunas escenas que servirán para inmortalizar grandes momentos. Llegamos a la cumbre y nos congratulamos enfrente de la cámara. Y ahora, a los coches.

Con todo el dolor del alma nos vamos, pero antes paramos en un bar de la carretera donde degustar una cerveza fresquita y una tapa (y algunos comprar algún recuerdo en forma de Virgen de las Nieves). En las caras se nos ve que hemos pasado unos días muy buenos, que el tiempo no nos ha hecho mella, sino todo lo contrario, y que el buen ambiente ha sido la nota predominante. Esperemos que el año que viene haya más.

Ahora nos quedaba la dura tarea de evaluar a los alumnos, comprobar a la vista de las actividades de ellos sin son merecedores del diploma acreditativo del Primer Curso de Iniciación al Alpinismo de AFP. En nuestra opinión, lo superaron con creces. Aunque Jorge, todavía quedan pendientes los nudos. Pa’ septiembre.

Canuto del Almirez. Lui hazte uno.

2011-01-08T23:43:00.000+01:00

El invierno marcha, hay nieve y por nuestra parte ganas de disfrutarla. Si a eso se añade que algunos tenemos unos flamantes piolets nuevos con ganas de estrenarlos, creo que elegir la víctima propicia no era muy difícil. Como si de una entrega de los Oscar más que mascada podemos decir que “the winner was…” el Canuto o corredor, o canal del Almirez.

El año pasado ya le habíamos hincado el diente, o mejor dicho, los crampones, convirtiéndose en nuestra primera experiencia en este tipo de actividades. Y claro, eso atrae mucho, tanto que es difícil explicar el poder de convocatoria tan grande que ha habido esta vez para un actividad invernal de este tipo, cuando lo normal es que los asistentes no seamos muchos. Pero nada más y nada menos que 13 criaturas nos juntamos.

En Almería quedamos el mayor grueso del grupo, justamente en la gasolinera enfrente del Ballesol. Eva, Monti, Leire y Gustavo me recogían y llegábamos justo a tiempo de recibir un “hola yo soy Antonio y Rosa”, darnos la mano y repartir besos y resultar al rato que tales nuevos fichajes eran de otro grupo que iba para Velez Rubio a hacer senderismo y que nos confundieron con ellos. Una vez solucionado el tema de repartir los coches, casi obligando a que al trasnochador juerguista de Jorge dejara el suyo, pusimos rumbo al Montellano donde Sera y Rafa nos esperaban. Primer desayuno del año en tan mítico lugar, donde echar algo caliente al cuerpo.

Proseguimos la autovía mientras vamos viendo como las nubes se agarran a las cumbres. Mal presagio. La temperatura empieza a caer en picado mientras avanzamos por el carril que nos conduce a Ubeire, y por tanto al aparcamiento de los coches un poco más adelante. Los registros negativos en el termómetro se dejan caer pronto. Calor sabemos que no vamos a pasar. Y aquí es donde aparece el primer contratiempo. El camino está peligrosamente construido sobre unos precarios troncos, que sirven de frágil puente para atravesar una barranquera que se ha llevado la mitad del carril. El coche pasa sudando aceite a 0,000000001 mm por hora, pero se consigue pasar. A pocos metros… dejamos los coches.

Ya empezamos a equiparnos, además, rápido que hace fresquete.

Eva, Monti, Leire, Gustavo, Piedad, Jorge, Jose, Sera, Rafa, Tote, Paco, Alfonso y un servidor somos la legión que comienza el ritual de sacar toda la artillería alpina y cargarla sobre nuestras espaldas. Un precioso cortafuegos nos espera antes de hacer la travesía que nos acercará a la base del corredor. Nada como una subida para calentar motores y ánimos .

La niebla va y viene y esto no tiene visos de aclararse, pero de vez en cuando la montaña aparece tímida a la vez que vamos resoplando y soltando excesos navideños a cada paso.

La nieve aparece pronto y casi a la hora desde que salimos llegamos a la entrada del corredor que se muestra imponente y ya algo concurrido con dos grupos que habían salido antes que nosotros, unos de Granada y otros de Almería.

Es hora de ponerse toda la cacharrería que hemos traído que queda muy chula y de postal pero que nos hará falta también. Así que arneses, crampones, piolets y cascos salen de sus fundas, protectores y bolsas. Nuestros flamantes piolets nuevos claman hincar sus afilados dientes sobre la nieve dura, sobre el hielo, incluso sobre la roca. Hay hambre, un hambre alpina. Miramos hacia arriba y el lugar es bello, precioso. El viento aquí parece desaparecer y darte tregua para ir subiendo poco a poco, cada uno a su ritmo.

Pronto empieza a ponerse la cosa empinada y vamos intentando superar los obstáculos de la mejor manera posible.

El corredor se va estrechando, ganando en belleza y majestuosidad. De vez en cuando, la niebla nos permite atisbar lo que hay hacia abajo, y hacia arriba. Tenemos algunos pasos complicados que se solventan a base de certero pioletazo. El grupo se estira, es inevitable e incluso necesario.

Y mientras algunos ya coronan el final, otros nos queda lo nuestro. Una gran pala de nieve de propina es el broche antes de meternos de lleno en la niebla que abraza la cima. Es por ello que buscamos las huellas de nuestros compañeros y nos dirigimos hacia el Almirez, oculto a ratos y visible en otros.

Llegamos justo para la foto de cumbre y para echarnos algo al hocico, y es que el patear entre nieve abre al más rebelde y remilgado de los estómagos. Sin miserias, comenzamos a meter al buche toda clase de manjares que en la sierra saben a gloria divina. No me cansaré nunca de repetir que no existe mejor restaurante en el mundo y con mejores vistas que los que por ahora tenemos la suerte de disfrutar como clientes vip. Tras el batir de mandíbulas es hora de volver a ajustar los hierros en los pies y comenzar el regreso.

La bajada la hacemos por el mismo recorrido, teniendo la precaución de no pisar en falso en la nieve que ya está más que machacada por el ingente paso de personas que nos hemos juntado allí. Algunos optan por la modalidad de culinbajin, ahorrando tiempo y esfuerzo, a cambio de deteriorar sus posaderas. Sea como sea, finalmente nos reencontramos en la base del corredor para seguir deshaciendo el camino hacia el cortafuegos.

Aunque ya vamos algo cansados se hace ameno el final del camino, sufriendo de forma simultánea dos sentimientos claramente contradictorios: por un lado las ganas de finalizar y poder descansar, y por otro la pena de tener que dejar estos mágico momentos de sentir la naturaleza abofeteándote descarada y continuamente en la cara. Pero la realidad es que se acabó, los coches están ahí y por mucho que no queramos, hay que volver.

Pero aún nos queda algún cartucho que quemar y es el ir al Montellano y tomar la merecida cerveza/café/té/manzanilla o menta poleo de turno. Así que allí nos encabalgamos, trotando lo máximo que nos permite el camino, pasando por esos tramos complicados y delicados, enchufando la autovía y parando en Gérgal.

Es la hora del cafelillo, y así lo demuestran los primeros pedidos al camarero… hasta que Tote abre la veda: una cerveza por favor, peeero, en vaso de tubo. Palabras mágicas que brotaron de su boca. Ipso facto, cambio el caliente té rojo por ese mismo oro líquido que tan sabiamente Tote pronunció. Y detrás de mí me siguen varios adeptos más. Y es que, como si de un mantra se tratara no paraba de oírse en la estancia el constante susurro de esa mezcla de sílabas tan magistralmente bien construidas: cer-ve-za.

Llegaron hasta nuestros paladares el amargo y turbio frescor de la rubia por excelencia; pero esto no era lo único: como premio, lo que le acompañaba insultaba ferozmente a lo que hoy en día algunos consideran una tapa. ¿Qué sabrán en los sitios que presumen de eso? Un plato de ensaladilla rusa para Tote que en principio pensamos que era una ración, y unas salchichas caseras en fila de a dos para cada uno de los que habíamos pedido esa tapa. Si ya se suda en el desayuno con la cantidad, aquí no se escatima tampoco.

Hinchados como globos ya sí que vamos buscando cada uno nuestro vehiculo de destino a casa. Nos merecemos una ducha, y algunos gaseosa del Tigre.

Podemos decir con la boca grande que hemos tenido un estupendo día, una nieve estupenda, una compañía inmejorable y unas tapas a la altura. Almirez, a tu canuto volveremos y Jorge seguro que irá a por él también.

Chullo 2011. ¡Zas! en toda la boca

2011-01-02T22:55:00.000+01:00

Si dijera que hoy, cuando a las seis y media de la mañana ha sonado el despertador he pegado una voltereta en el aire, me he enfundado la ropa cuidadosa y estratégicamente preparada, girando sobre mí mismo me he aseado, en doble pirueta he cogido mochila, bolsa de las botas, llaves de casa y del coche y de una patada circular he abierto la puerta del piso, mentiría como un bellaco con granos. He odiado con la mayor intensidad que un ser humano puede odiar a un despertador, pues tiene el don de la oportunidad de sonar cuando más a gusto, calentico, apoltronado y acurrucado se encuentra uno.

Pero la fuerza de voluntad montañera es más fuerte que todo eso, y arrancándome con una espátula del quince las legañas de los ojos, grapándome la boca para no bostezar y usando garfios en los párpados anclados en los omóplatos, he cogido los pertrechos para enfilar la carretera camino de la Ragua.

Domingo de Navidad, ni una alma, o casi en la carretera, el cielo está despejado y me esperan en la Calahorra Graciela y sus amigos. Pero los nubarrones comienzan a apoderarse de las cumbres; no me gusta como mira la borrica. Llueve en Fiñana: Roberto Brasero se está jugando el pescuezo.

Llego al punto de encuentro y compruebo que está nublado en las alturas: Mario Picazo se ve que no tiene aprecio a su vida. Llegan puntualmente, Graciela, Raúl y Luismi, y tras las presentaciones de rigor, nos acoplamos en un sólo coche rumbo al puerto de la Ragua. Poco o casi nulo tráfico, salvo el detalle que llevamos delante a un vehículo y a la “Emetérica” que se paran ante un coche con luminosos. ¿carretera cortada? ¿desprendimientos? ¿obligación de cadenas? Por suerte para nosotros lo que únicamente ocurre es que están esperando a que pase el quitanieves, así que una vez que aparece nosotros proseguimos la marcha.

Llegamos a la Ragua y Minerva Piquero ha decidido dejar este mundo de la manera más dolorosa y cruenta. Nieva, hay niebla y no tiene visos de aclarar.

Estamos esperando a Jose, que tiene que venir desde el Poniente, y mientras tanto comienzan a llegar coches, pero de su “No sin mi bici” ni rastro. Algunos conocidos nos saludan, compañeros de fatigas en la noche de la Polarda. También van a subir al Chullo. Pero de Jose no hay noticias, y para colmo tampoco hay cobertura. Pero de repente Graciela distingue una figura de rojo, sobre la entrada del Albergue, con las manos en Jarra, piernas entreabiertas y pecho henchido, como si el mismísimo Barbanegra comandara su bajío frente a la tormenta: Es Jose, que llevaba desde tiempos inmemorables esperándonos, pero cuya presencia no habíamos visto hasta ese momento. Ya estamos todos. Así que sin más dilación nos preparamos para salir.

Sigue cayendo la nieve, y Paco Montesdeoca nos insinúa que tiene mucha prisa por reunirse con su admirado Julio Medina. Tomamos la rampa clásica del cortafuegos mientras vamos abriendo huella, y alguno de los perros de los otros montañeros nos hacen compañía. Por lo menos, ahora no hace viento. El Chullo está oculto, pero el camino es fácil de seguir.

Vamos cogiendo altura, subiendo, hablando, y volviendo a subir. Al poco rato para de nevar y hacemos una parada técnica para quitarnos la ropa que nos sobra, y ahí es cuando me doy cuenta que se me ha caído la funda de lluvia de la mochila. Pero, de pronto, el ángel de guarda de mis cosas de montaña aparece transfigurado en barbudo y rudo montañero de gorro chullo peruano, portando en su mano iluminada por un haz de luz áureo mi perdida funda. Lentamente, deposita entre mis manos el preciado objeto y con parsimonia y vehemencia se aleja, desvaneciéndose lentamente en la neblina, mientras parece levitar sobre la nieve. Tras recuperarnos del shock, seguimos nuestro camino.

El camino es de sobra conocido, otrora despejado de nieve, pero con la niebla las perspectivas y sensaciones varían considerablemente. Avistamos el refugio del Chullo, con lo cual sabemos que la cumbre se encuentra cerca. Pocas fotos puedo hacer, ya que la visibilidad es escasa y por tanto no hay mucho que inmortalizar. Pero aún así, no puedo evitar desenfundar de vez en cuando.

La comitiva avanza silenciosamente, y justo cuando el viento comienza a soplar con impertinencia es cuando nos percatamos de que la cumbre está ahí. Hace frío, humedad y todo eso que suele acompañar a esta modesta cima, pero al fin y al cabo cima provincial, nuestra cima. No hay panorámicas hacia el mar, hacia la Sierra de Gádor, hacia los Filabres, hacia el llano del Marquesado, pero a mis compañeros de viaje les juro y perjuro que ahí están, más allá de la niebla. Como son buena gente, me creen.

Abandonamos la gélida cumbre y nos despedimos de los alicantinos que han madrugado más que nosotros para poder hacer el esfuerzo de subir hasta el Chullo. Pronto se le unen más compañeros. En nuestra bajada vamos cruzándonos con un nutrido grupo que va subiendo a salpicaduras. Llegamos al refugio del Chullo pero vemos que está impracticable por dentro: el hecho de que algún gracioso haya desencajado la puerta de hierro ha invitado a que la nieve se instale como un okupa no deseado.

Nada, a seguir para abajo que con un poco de suerte llegamos bien para comernos los víveres en los coches. Es ya casi rutina la bajada, pero una rutina que se hace muy agradable, porque el tiempo mejora, no en poder ver el sol, sino en que el viento se quedó arriba, y el frio casi que también. Aún así, no estamos en primavera.

Tras llegar al collado, divisamos que el paisaje del Puerto de la Ragua se ha transformado: coches y más coches, caos de plásticos poniendo a prueba tobillos, caderas y brazos, y castigando posaderas sobre los escondidos piornos; hasta infernales ruidos makineros que rompen la magia del lugar. Pero el único ruido que queremos percibir es el de nuestros maltrechos estómagos. Entramos en el albergue para tomarnos algo caliente previo a la comida, y para nuestra sorpresa como si de una película futurista se tratara, vemos que las máquinas han sustituido a las personas. No hay servicio de restaurante, pero sí una expendedoras automáticas de comida preparada. Pensamos en comer allí dentro, pero rápidamente somos echados por el encargado que defiende que allí si no se saca nada de la maquinita dichosa no se puede uno sentar.

Nos apalancamos en la entrada y allí improvisamos un picnic alpino, en el cual Raúl nos confiesa que es un friki de Gran Hermano mientras nos obsequia con chocolate 74% para contrarrestar la impactante noticia. Nos saciamos pronto, tampoco estamos excesivamente hambrientos, y si bien no tenemos la comodidad de unos bancos y una mesa, tampoco es que nos importe demasiado.

Terminamos la faena y nos toca despedirnos. Una vez más subimos a lo más alto de Almería, con nieve, sin vistas, pero dejándonos el buen sabor de boca que supone compartir buenos momentos con buena gente. ¿cuándo será la próxima subida? ¿Quién sabe?

Sierra de Baza - El Pino de la Señora: Tras las huellas del Tejón...

2010-12-08T13:05:00.020+01:00

Sigo cansado de crónicas, de verdad, pero debido a la singularidad de la ruta del pasado fin de semana he tenido casi la obligación de pedirle de nuevo a mi primo Chinchilla Cósmica que sea él el encargado de realizar la crónica de esta excursión. Desde luego, cuando le relaté lo sucedido y le pedí explicación, asintió gravemente, encendió su pipa sagrada, sumergió su pluma de águila en tinta, y se puso a escribir con gran concentración:
Primo Pájaro Soso Gran Coño. Ya no ser más Pájaro Soso. Ya ser Tejón Toca Chinchillas. Chinchilla Cósmica tener cosas más importantes que hacer que crónicas para hombre pálido. Hoy última vez. Próxima vez arrancar cabellera mandingas... y si no ver no acordar.

Gran fin de semana en Baza. Domingo: día D. Gran reto: encontrar Gran Pino llamado Pino de Señora. Tercer intento, pero según hombre pálido tercera ir vencida. Hombre pálido, pardillo: sin Tejón haber cuarta, quinta, y perder cuenta.
Venta Vicario: punto encuentro. Primo bien acompañado: repiten Melena al Viento y Mochila Como Montaña de Piedra. A llamada acudir también: Hombre de Totems Como Estrellas, Pipa Feliz, y En Pie con Puño en Alto. Y desde Almería: Chichi de Fuego, y Sabio de Tribu AFP, Bailando con Setas.

Pipa Feliz atrapado por espíritu de Tortuga Perezosa: perder cristales oscuros para ojos y tardar más que Pocahontas en arreglarse cabellera. Grupo esperar con paciencia de Gran Job, pero salir con retraso. Primo ya salir con cara de Trucha Coja.

11:15: Primo pisa fuerte y rápido, pero difícil recuperar tiempo. Asumir que mejor cuarta vencida que tercera: entorno, gran belleza. Grandes árboles. Mucha vegetación. Mucha agua. Tramo piedras: peligro tobillos. Tramo fango: mejor tobillos, pero manchas frotar, peligro muñecas. Seguir mucho así: acabar como tronco que flota en río.

Seguir Hermana Agua de Arroyo Baúl hasta gran bosque de álamos desnudos. Luego tomar puente que llevar Barranco de Fonfría. Puente tenguerengue: mejor andar sobre piedras que sobre madera podrida como dientes de Conejo Glotón.

Al fondo el Pino de la Señora, y abajo las huellas del Tejón

Subir barranco y encontrar nieve en camino. Mejor que fango y piedras: camino suave como cola de zorro. Nieve mostrar huellas frescas de Tejón. Pero nieve ocultar sendero. Primo, que olvidar en tipi Piedra Mágica con Flecha que Indica Camino, empezar a estar despistado como Hermano Pingüino en Apalaches. Mi primo: cabeza no buena. Mi primo: cabeza como chorlito con atracón de agua de fuego. Mirar de reojo huellas de Tejón, y seguir Tejón.

Camino partir en dos: primo no saber qué camino tomar. Pensar que ya seguro tercera no vencida. Mucho Pino por allá y por acá, pero Señora no aparecer. Pensar que si Tejón llevar hasta allí, seguir a Tejón: opción más sensata. Por fin, llegar a claro en bosque y Gran Pino de Señora aparecer por encima resto pinos. Huellas Tejón seguir directas hasta Gran Pino. Primo pensar azar, pero Tejón no azar. Yo, Chinchilla Cósmica, fumar mucho peyote hasta dar con Hermano Tejón y pedir guiar Tribu AFP por sendero hasta Gran Pino.

Más información en http://www.sierradebaza.org

Pero Hermano Tejón comentar muy muy enfadado. Solo uno Tribu AFP agradecer: Pipa Feliz ser único que volar esa noche lejos hasta Hermano Tejón para agradecer ayuda.

P.D. Hermano Tejón echar de menos Pipa Feliz: Hermano Tejón hablar Chinchilla Cósmica y pedir provisiones Gran Peyote de Pipa Feliz para largo invierno. Hermano Tejón agradecer. Chinchilla Cósmica agradecer comisión.

Chinchilla Cósmica

Polarda: Smoke on the snow

2010-11-28T22:43:00.000+01:00

Todo comenzó cuando a la luz de una tenue vela y sumergido en viejos códices sobre la ancestral disciplina de la elevación corporal en roca de esa biblioteca inmensa que oscureciera a la mismísima de Alejandría aparecieron unos maltratados y polvorientos manuscritos en una lengua antiquísima y que me costaba trabajo traducir. Únicamente, de las palabras Polhardah y Eshcaladah conseguí arrancar su significado, y a partir de ese momento, en mi mente se alojaron permanentemente de una forma enfermiza y obsesiva. Es por ello que consulté con un gran erudito y sabio estudioso de esas lenguas tan complejas y oscuras, el gran Serafín, y pronto dimos con las claves para descifrar el contenido de dichos manuscritos. Se trataba de un plano donde encontrar unas vías de escalada en Sierra Nevada.

Rápidamente, nos pusimos manos a la obra para urdir un plan logístico y acercarnos a ver esa maravilla que teníamos entre manos. La idea de escalar a dos mil metros de altitud tenía suficiente atractivo para dejarlo pasar por delante de nuestras tochas y quedarnos impasibles. El refugio de la Polarda iba a ser nuestro Campamento Base, y de hecho nos lo tomamos en serio en cuanto a provisiones se refiere.

Pero claro, esto de hacer planes tan a largo plazo tiene sus ventajas y sus inconvenientes. Entre estos últimos, el cambiante tiempo. Y así pasó. Anunciaban lluvias, copiosas y generalizadas, no esas lluvias que la chavala del tiempo de Canal Sur que siempre nos tapa en el mapa al ponerse en la parte derecha de nuestra televisión dicen que van a caer y que al final no caen, sino de las otras, de las de mojar. Mal empezábamos.

Día 1: La Iliada.

Jose, Piedad y Jaira, por un lado, y Eva por otro, venían de Roquetas y Aguadulce, y Sera y yo desde Almería, siendo la gasolinera del Ballesol el punto de partida. Sólo faltaba Jorge que ya anunciaba por teléfono que iba un poco más tarde a su propia ventura, pero más bien, añadámosle una “a” a la última palabra.

Llovía, así que lo de escalar se hacía ya prácticamente inviable. Llegamos a Ohanes, tomamos la pista hacia la Polarda y se nos suma la niebla, mal rollito. Un par de “vuelting” y tras varios baches, roce de bajos y salpicones de barro, llegamos al cruce donde dejamos mi coche. Ahora llueve más aún.

Cargamos en el todoterreno de Jose toda la comida y mochilas, y nosotros nos acercamos al refugio en un cómodo y apacible paseo, bajo la fría y copiosa, y húmeda, y persistente, y ventosa y porculera lluvia. Jorge no da señales de vida.

Entre la niebla, tras unos “¿cien?” metros aparece la familiar figura del refugio. Al que nos tiramos casi de cabeza. Está aceptablemente limpio y pronto acomodamos nuestros pertrechos. Sera llena de vida la estancia encendiendo el fuego (aún sin humo). Llamo a Jorge sin respuesta, se va y se viene la cobertura. Tras multitud de intentos, y con las tripas rogando, o más bien, exigiendo que las apacigüemos, consigo hablar con él: sapos, culebras y maldiciones que aquí no repetiré salen por el auricular de mi teléfono; está perdido, ha gastado medio tanque de gasolina, el camino es la auténtica autopista hacia el infierno y está perdido. Cuando pronuncia Majada de las Vacas, un escalofrío me recorre la espina dorsal y sé más o menos que se ha pasado bien pasado de sitio. Pero aún no tenemos conciencia de cuál es su epopeya.

Se decide hacer un equipo de rescate con el coche de Jose, y tras localizar a Jorge en un punto exacto le decimos que se espere allí y salimos en su búsqueda. El encuentro, en medio de una intensa lluvia al final se realiza. Yo me monto de copiloto con Jorge y me va relatando su tragedia mientras sube por el carril del cortafuegos como si fuera la Gran Vía madrileña, ya que, según sus palabras, eso es gloria divina comparado con de donde él viene. Que le piquen las gaviotas.

Estamos todos empapados, cansados y… ¡hambrientos! Se ponen en marcha los fogones, como si fuera el Bulli, y todo tipo de manjares, en forma de ensalada de pasta, embutidos, empanadas de pisto, bocadillos y un plato de un kilo de fabada de la que casi damos cuenta Jose y un servidor, hacen que nos olvidemos de todo lo ocurrido, y parece ser que esa va a ser la tónica del fin de semana: comer, charlar, más comer y más charlar, a la lumbre de la chimenea.

Cuando parece que escampa un poco, pensamos en salir, tras haber depredado la comida y un reponedor té tuareg. Todos menos Jaira, que más inteligente que todos nosotros juntos se apoltrona al lado del fuego (aún de nuevo sin humo) en su cómodo colchón. La aguanieve pasa a ser nieve, y las vías de escalada que veníamos a trepar no aparecen por ningún lado. La niebla es así de traicionera. Con el rabo entre las piernas, regresamos a la calidez de la chimenea.. y de su humo.

Está anocheciendo y hasta ese momento apenas fotos. Pero una, es suficientemente expresiva de cómo estaba el día.

Ya casi estamos acomodados, cuando cuatro figuras aparecen totalmente mojados por la puerta: son unos montañeros que han partido de Ohanes, y algunos con síntomas de hipotermia buscan el calor del fuego. Hacemos sitio y casi podemos poner el cartel de completo.

Fuera empieza a arreciar la nevada y el frío obviamente. Dentro, los infiernillos preparan sopas calientes para alivio de nuestros cuerpos.

Después de amenas conversaciones, festival de chistes y la degustación de sopas de pollo y pasta, y de un vino que, permítanme la castiza expresión de que “quita el sentío”, poco a poco el grupo busca el confort del saco, algunos de flamante estreno y precio competitivo. Aún así, a unos pocos nos da por jugar a las cartas y seguir hipnotizados por la magia del fuego… y del humo.

Un humo que empieza a cubrir el habitáculo, que por cierto desde su techo comienza a emitir una grasienta supuración de color negro, tal vez más temible que un bicho trepanador de cerebelos. Idiosincrasia de los refugios de la Sierra Nevada Almeriense. El humo va a traer cola, pues tras varios intentos de airear el refugio se hace irrespirable. La tensión se palpa por el miedo a amanecer con una muerte dulce y con caras de arenques noruegos. Pero es cuando unos aguerridos voluntarios se abalanzan sobre el fuego para reducirlo a cenizas, nunca mejor dicho. Los quemados troncos son castigados a pasar noche toledana en la intemperie. A partir de ahí, podemos cerrar los ojos y descansar en paz… hasta el día siguiente.

Día 2: La Odisea.

Amanece, un día más en nuestras vidas. Abro un ojo, abro el segundo (el tercero llevaba y sigue reprimido a pesar de la fabada) y diviso por la ventana que la luz del día es limpia y nítida. En un salto, con doble voltereta de ninja, recogiendo en la acción mi cámara, me planto en la puerta. Ha salido el sol, hay nieve y el espectáculo está servido. Hay que comenzar a darle al disparador, pero ya.

No hace frío, ni viento, ha nevado y las nubes se han marchado. Parece que el panorama cambia para bien. Sera se va a investigar y el bullicio dentro del refugio se palpa. Pronto salen Eva y Jose con sus cámaras para retratar la belleza, hay que aprovechar después de la imposibilidad del día anterior. Piedad y Jorge, y por supuesto, Jaira se nos unen y nos vamos a abrir apetito, en ayunas. Hay más ganas de andar que de manducar.

Buscamos inmortalizar todo lo que podamos y en eso estamos. Posamos, no posamos, nos hacen robados, los hacemos nosotros, pero con lo bonito del lugar todos salimos monísimos, no hay mejor “fotocol”.

Sera, empecinado en culminar nuestro objetivo principal, no descansa, y llega hasta el mismo pico de la Polarda y en la vuelta, a sus gritos acudimos para comprobar con júbilo y alboroto como las ansiadas vías estaban allí, delante de nuestras narices, pero que la niebla del día anterior no nos dejó ver. El sol está calentando la roca y derritiendo rápidamente la nieve que las cubre, con las chapas brillando relucientes, mientras un triunfal y angelical coro orquestado suena de banda sonora. Hay que catarlas, hoy es el día elegido. El Dorado se muestra ante nosotros.

Bajamos al refugio a desayunar como Yetis con hambruna invernal y coger el material para tirar a la pared. Lamentablemente Jose nos tiene que abandonar y tras despedirnos de él y de nuestros compañeros de noche cogemos los hierros y nos dirigimos a la pared.

Allí nos aparece, limpia, reluciente y sugerente. Sera no pierde más tiempo y comienza como una moto a equipar la primera, con la facilidad que le caracteriza. Luego pruebo yo, y veo que está genial para escalarla. Mientras, Eva va inmortalizando la faena desde un privilegiado Otero.

Le toca el turno a Jorge, que si al principio tiene un tímido titubeo, las animosas palabras de Sera le sirven para lanzarse al mundo vertical. Menudo bautismo que coge: sale enchufado como un misil, la roca se derrite bajo sus pies y sus dedos son barrenos que se incrustan en las fisuras.

Luego le toca a Eva, que resuelve sin problemas, y posteriormente Piedad. Comienza el festival de subidas. La roca echa humo (del bueno).

Las vías se van sucediendo, siguiendo la misma tónica, Sera equipando, y los demás siguiendo la estela. Pero algo cambia: los alumnos se revolucionan y van escalando de primeros. La progresión es meteórica y nos atrevemos con “casi todo”. Así que agarre aquí, pie allá, chapando por el otro lado, potencia, monodedos, cuelgues desplomados, todo sale hoy. Jorge Sharma, Piedad Segarra y Eva Pasabán arrasan en la roca. Sera está flipando, cada vez que baja alguno con la vía en el bolsillo se da una voltereta para atrás, mientras yo saco los pompones, me marco una coreografía de Superbowl y en la radio suena We are the Champions, y es que tenemos radio y todo para amenizar el día tan increíble que estamos teniendo. Piedad y Eva se salen literalmente y quieren más. Esto es poder femenino y lo demás es tontería.

Estamos disfrutando, a esto habíamos venido y justamente lo estábamos recibiendo, tras el día de perros anterior (aunque Jaira lo soportó mejor al abrigo del refugio). Y nada más que hay que verlo en las caras y en las ganas de escalar.

Lo malo es que todo llega a su fin, las vías se acaban y el tiempo también. Es la hora de comer, de quitarnos peso de encima de las mochilas, como es práctica habitual, aunque la verdad es tontería ya que se lo vamos a cargar en el coche a Jorge. Pero de nuevo estamos en el refugio, esta vez libre de humos y dando buena cuenta de más ensalada de pasta, de jamón de “hembra”, de bocadillos, de barritas energéticas porcinas y de la maravillosa tortilla de patatas casera de la madre de Jorge. Todo en el monte sabe infinitamente mejor.

Tenemos que recoger, y así lo hacemos, cargamos todo en el coche de Jorge y nos despedimos del refugio.

Una vez en mi coche, nos repartimos y volvemos a casa, con la tripa llena, con un buen fin de semana y sobre todo con la cara de satisfacción más ancha que la faja de Carmen de Mairena. Otra muesca más en nuestra culata, una muesca muy especial y que, como siempre, ha sido un gustazo compartir.

Castañar de Paterna

2010-11-22T00:36:00.000+01:00

Ojú qué de gente hay. Y no, no es que haya un casting para figurante de Ben-hur "2, the return, ni que repartan entradas para ver gratis a la Beyoncé. El castañar de Paterna se ha convertido en un evento altamente atractivo, y por ello el efecto llamada que supuso convocar por distintos medios como las tan de moda redes sociales y los correos electrónicos ha hecho que hayamos batido record de asistencia, con personas de todas las edades, sexo, religión, afiliación política o simpatía por las chapas o las canicas.. Nada más y nada menos que 25 criaturas, y eso que al final hubo algunas desafortunadas bajas de última hora.

He de reconocer que estaba nervioso, nunca había estado en una concentración tan numerosa que hubiéramos organizado nosotros y no sabía como podía resultar la cosa; si seríamos capaces de afrontar lo que se nos venía encima, si la ruta estaría a la altura de lo que esperaban los que la visitaban por primera vez, si los horarios saldrían como deberían, si el tiempo sería bueno, si no nos atacarían jabalíes caníbales hambrientos, etc… Por suerte ahora estoy escribiendo estas líneas satisfecho casi al 100 por 100, tras haberme tomado mi también ya clásico cola cao caliente y en la comodidad de mi sillón.

El día ha acompañado, menos mal, sin una temperatura excesivamente baja, yo diría que incluso cálida y agradable para esta época del año, el castañar estaba en su pleno apogeo y ha sido generoso con todos nosotros.

Como era normal, por el número de personas se hacía difícil quedar en un sólo sitio, y había dos puntos de partida obligados, dado las distintas procedencias de los integrantes de la marcha. De Canal Sur partíamos el grueso de Almería, con una inusual puntualidad siendo los integrantes: Jesús, Jaime, Sandra, Marc, Eva, Jorge, Salva, Lidia, Pablo, Mari Luz, Sera, Fernando, Rafa, Ana, Paloma, Paloma Jr. y un servidor (puf puf, los he dicho todos del tirón y sin respirar). Tras algunas presentaciones para darse a conocer los no conocidos, nos distribuimos en los coches de la mejor manera posible y partimos sin dilación camino de Paterna del Río. Si en cada coche hubiéramos puesto unos banderines hubiéramos parecido una comitiva oficial. No, no éramos la caravana de mujeres camino de Plan en busca de varones casaderos, pero sí que íbamos buscando plan, plan de patear y de disfrutar de un buen día.

Llegamos al cruce de Balsa Grande tras pasar el pueblo de Paterna que hierve de bullicio con el mercadillo de los domingos. El castañar está en su máximo esplendor y conforme avanzamos con los vehículos se pueden observar algunos ejemplares de gran porte y gente bajo ellos recogiendo sus frutos. Hay animación por la zona, eso no se puede negar. Nos encontramos con la facción que proviene del poniente, casi hemos sincronizado nuestra llegada y cogemos el último tramo en coche antes de llegar al punto de inicio. La hilera de coches nos apostamos junto al depósito de agua y ocupamos todo la zona que hace improvisado aparcamiento.

Manolo, Luis y su señora Lina, sus hijos, Marina y Luis, Jose y su hija Paula, y Ramón y Carmen completan la macroexpedición al castañar. Se vuelven a repetir las consabidas y obligadas presentaciones, como personas educadas que somos, y tras la foto de familia que tan magistralmente Manolo suele hacer, cogemos las mochilas, organizamos la caravana y nos enfilamos a la acequia, que inusualmente la vemos con poco caudal. Inmediatamente le echamos la culpa a la antiestética tubería que desvía su agua por su interior. Pero más adelante descubrimos que el origen más que probable de esa escasez de agua es el taponamiento que las hojas caídas de los castaños ha provocado en la propia acequia. De hecho, algunos excursionistas que nos encontramos intentan la titánica labor de aliviar la salida del agua, obteniendo como único resultado unos pies mojados y la moral hundida ante la evidencia de que la naturaleza puede más que nosotros. A partir de ese punto el agua fluye con generosidad aguas arriba.

El grupo se estira inevitablemente, somos muchos, vamos con niños y hay que ir adecuando ritmos a cada uno. Pero aquí no hemos venido a ninguna carrera, sino a pasar el día, a recoger castañas que más de uno y una se aprovisiona bien. La naturaleza es generosa con nosotros.

El discurrir por la acequia es llevadero, con el rumor del agua, pero en algunos tramos hay que extremar la precaución, pues las laderas se han llevado parte del recorrido y hay cierta exposición al vacío, pero pasando con cuidado no hay el más mínimo problema.

Igualmente, los pasos más complicados están perfectamente señalizados para poder vadearlos sin riesgo y volver de nuevo al camino, cosa que hacemos para facilitar a los niños que avancen sin mayor problema.

La ruta va discurriendo por sitios de gran belleza, aquí los protagonistas son los maravillosos castaños, los ocres y amarillos de la hojas, los helechos (los cuales han conocido tiempos mejores, todo hay que decirlo) y sobre todo el agua. Nos cruzamos con algún grupete de excursionistas y poco más. No es una ruta muy concurrida.

El punto de inflexión es cruzar el pequeño barranco donde existe una cascada, tal vez el momento más “entretenido” y donde hay que poner más atención. Pero una vez resuelto el problema volvemos a la acequia y al lento discurrir de su agua.

El estómago va avisando y casi sin darnos cuenta llegamos al fin al de la ruta, con una maravillosa atalaya donde poner nuestras posaderas y dar cuenta de nuestros manjares. Aquí comienza un despliegue sin igual de variedad de bocadillos, frutas y postres mientras el sol nos calienta agradablemente.

Son de esas veces que te pegarías un atracón campestre de órdago y lo rematarías con una siesta de campeonato. De hecho, Jorge estuvo a punto de hacerlo. A parte de Spiderman que apareció por allí, ninguna otra visita tuvimos.

Desde aquí ya se plantea hacer un pequeño y yo creo que necesario cisma. La intención inicial era volver por el mismo sitio, pero el sector que vamos con niños entendemos que es mejor tomar la pista forestal que va más arriba y que es más segura para los pequeños. El resto tomará la acequia de nuevo.

Así que mientras unos regresan por la acequia y el castañar, el resto tomamos el carril, donde somos abordados por Miss Robinson y Mister Jenkins, y sus octogenarios amigos de club de cricket de Ham-and-chee-shire, que nos preguntan si van bien para llegar a Paterna, claro está a través de su intérprete con acento de vieira y albariño. Tras darles las indicaciones oportunas, remontamos una dolorosa cuesta que nos recuerda lo que decían nuestras madres, que después de comer hay que reposar la digestión. Menos mal que después de ese no deseado postre, pronto el camino se suaviza y ya todo es ir cuesta abajo, cosa que anima mucho a los niños para que vayan paseando.

En poco más de una hora estamos llegando a los vehículos, siendo para sorpresa nuestra el mismo momento en el que el grupo de la acequia asoma la tocha de entre los árboles. Igualmente ha habido sincronización. El día no puede ser más perfecto, bueno sí, que nos hubiera tocado algunos milloncejos en el cupón del viernes, pero en fin, como eso no pasó, lo ha sido de todas maneras, somos millonarios de otras cosas.

Algunos que tenían más prisa y obligaciones, ya se han ido, pero el resto decidimos ir a Paterna a tomarnos algún cafelillo y celebrar lo bueno que ha sido el día, y así lo hacemos en la plaza del pueblo, donde el puesto de mantecados y turrones nos abre los ojos, y de nuevo los estómagos. El turronero maneja con maestría el bloque de turrón duro de colosales dimensiones, el cual da forma con cincel y martillo, y en algunos casos con un barreno del quince. ¿Granito o turrón? he ahí la cuestión. Su contundentes y certeros golpes moldeando ese pequeño Gibraltar de aglomerado de almendra, miel, azúcar, huevo y hormigón retumban en todo el valle del Andarax hasta el mismísimo pueblo de Alhabia.

Tras el café en el bar de la plaza, salimos a la misma y mantenemos una amena conversación antes de irnos. Toca la triste despedida y con los besos, abrazos, dolorosos llantos, nos decimos adiós, no sin antes prometernos que no nos olvidaremos los unos de los otros, que todas las noches repasaremos el día tan maravilloso que hemos disfrutado hoy, y que cuando el estornino cante en la rama de nuestro arce en primavera, una lágrima saldrá de nuestro rostro en honor de nuestra amistad. Vamos, en pocas palabras, que nos despedimos y cada mochuelo se fue para su olivo que se hacía tarde.

En resumen, un buen día de un sano pateo en un espectacular paisaje, más propio de un decorado y que tenemos la suerte de tener en nuestra tierra.

BTT por la Sierra de Huétor...

2010-11-13T22:00:00.006+01:00

Jóder con las crónicas... se me acumula el trabajo, y ya no sé a quién enmarronar... yo no tengo tanta familia. Eso sí, me vais a perdonar pero esta semana he tenido que recurrir a un primo kinki, o calorro, o jincho, o macarra, o cani, como prefiráis... y sí, no pongáis caras raras que todo el mundo tiene un primo kinki, o un primo segundo kinki, o un familiar cercano kinki, y vosotros también... ¡sí, sí, sí! No disimuléis. Esos que invitáis a cenar en Navidad y vienen con el Tupperware debajo del brazo... los que tienen una foto enmarcada de la Belén Esteban encima de la tele, ¡sí! Los mismos que cuando os paráis a hablar con ellos en la calle llega la policía y te pregunta: "¿Tiene Ud. algún problema, señor?" mientras miran con ojos sospechantes a tu familiar. Sí compañer@s, así que es lo que hay. Le he dicho que ponga esmero porque, como os podéis imaginar, la ortografía no es su fuerte, aún así he realizado algunas correcciones rápidas para que se entienda mejor:
Chaaacho, priiimo, ¿qué me comeeenta? Si yo no sé de escribir ni naaa... vaya jeta que tiene er payo. Po no va y me dice que escriba to lo que ha hecho en la ruta de BTT por la sierra... ¡qué jeta, sooorsio! Po na, ¿no? Po lo de siempre, que se juntan er Antonio, la Orga, er Jose, y mi primo (illo, paice un chit-te, huhu-hum), y ¡salen lo tío a la 9 de la mañana! ¡¡¡PERO CHAAAAAAAAAACHO!!! Si a esa hora estoy yo saliendo de la Mae Gueees, ¡qué fuerte, tronko! Y encima pa corré y hacé cosa desas deportivas, sosio, pero si la ropa deportiva es pa ir a pillá en el Jiundai to tuneao... ¡po no tengo yo chándales guapo ni na! Huhu-hum, ¡ke flipaaao, trooonko!

Y se van pa la Sierra de Huéto-esa, pero chacho, ¿¿¿¡¡¡ES QUE NO PODEI I MA LEJO!!!??? ¡Ke flipaaao! Me acuerdo yo la guarra esa que conocí en er tuenti, que era de Granada, y me dice la tía guarra "ven pacá que te hago un hombre", y cojo yo er Yundai, ma caliente que el Metrakit de mi amoto, y sargo pa Graná a toa patilla, y tiooooooooooo, ¡me di la vuerta en Benadú! ¡¡¡PERO SE PUEDE SE MA FLIPAO DE I HATA´LLI PA COGE LA BICI!!! ¡Po no hay Zapillo pa dase un rulo ni na!

En fin, que me rayo, a lo que vamos que me está entrando er mono ya, que llegan ahí a la Fuente de los Potro... sabe que voy yo a bebe de ahí donde están to lo potro ahí bebiendo... y tiran to pa´bajo y pa la izquierda, casi 8 kilómetros, subiendo y bajando to er rato, ¡qué me canso de pensarlo tronko! Pin-pan, pin-pan, ¡toma lakasito! Y de repente, illoooooooo, primoooooooo, ahí sí te voy a da la razón: ¡qué vista de Sierra Nevada, trooon! Chacho, en serio, hay que quitarse el sombrero, la imagen e clavaíca a la pegatina de la botella de Lanjarón. Ahí en to lo arto, pa fumarse algo y flipá, oooh, tíooo, la montaña, tíooo, to nevá, parecía er sarpicadero der BMW der Farruquito. Eso ma llegao primo, en serio, má que una balada de lo Camela, primo.

Depue, han siguío hasta ~~er árbo-recto~~ el Arboretum de La Alfaguara. Illo, panzá de árbole ahí, con etiqueta y todo, huhu-hum... ¡ya hay que estar aburrío! Eso sí, había un manzano y san puesto mi primo y su colega a da mandoble ahí con un palo hasta que san caío unas manzana pal potre... chacho, con gusano y to, y luego dice mi primo que no hago na ma que meterme mierda en er cuerpo... huhu-hum... ¡ke sabrá, tronko, er deportit-ta et-te!

Y de ahí, par Sanatorio ese chungo tío... tío-tío-tío... que a mí esa cosa me rayan que te caga... que estaba to lleno de niños que parecía el Toyarás en hora punta el día de Navidad, chacho, ¡qué follón! Parecía el Bribón a las 6 de la tarde... ¡to lo niño satanizao! ¡Con palo! Ahí, ¡haciendo er sarvaje! Y luego dicen de generación NI-NI, ¡lo niño ahora sí ke flipan! ¡Ke yo me saqué la ESO, primo! Huhu-hum... mola la ESO tíooo...
Po allí se pillaron argo pa comé, y er Jose sacó una borsa de GEL... ¡ot-tia, tío! ¡Eso me lo tengo que meté yo en la Céntral a las 8 de la mañana! ¡Eso e mejó que las pirula der Tony er Manco!

Allí mi primo se quedó pillao por una gorda... dice que se le veía el latiguillo der tanga... ¡chacho, primo! ¡Si eso no era un latiguillo! ¡Eso parecía la correa distribución de mi Jiundai! Huhu-hum... ¡ke flipaaao, trooonko!

Depué, le echaron güevo, vieo, y se metieron a subí hasta la Cueva der Agua, chacho, to lleno piedras, no me meto yo ahí ni con la Montesa. Y llegaron a la Cueva der Agua, pero luego, seguí pa la Cruz de Vízna, imposible, ahí ya te tiene que meté lo má grande pa subí po ahí. Asín que vorvieron por er mim-mo camino y bajaron hat-ta el Mirador de Vízna... ¡chacho, primo! Si que corren la bici esa cuet-ta bajo, ¿no? Primo, me tiene que dicí la verdá, ¿esa bici están trucá, o no?

Luego, ya de vuerta por un sendero rodeao de vegetación que parecía eso er patio de mi sosio er Yonatán... le llamamo er Bor Marli... ¡chacho! ¡Tiene una planta de maría que eso no son planta, eso son árbole! ¡Allí tiene que tené hat-ta cocodrilo allí dentro! ¡Ke flipaaao! Huhu-hum...

Vorvió a aparece er billete de 500 leuro que vio mi primo en un abujero la semana pasá. Lo vio er Jose enganchao de una rama, en pleno descenso, y quiso ahí enganchalo con lo cuen-no... ké flipao er Jose... lo gele eso es ke son cosa fina, tron... pero na, no hubo suerte, meno mal que llevaba er cajco puet-to, si no se deja ahí lo piño...
Saliendo de nuevo a la pista toca subí, ¡má entoavía! Chacho, pero ¡ke bonito! Subiendo al lao de barrancos lleno de agua crit-talina, fuente por to lao, er sonido de lor riachueliyo, con lo árbole to amariyo del otoño, lo pajariyo ahí cantando que parece un solo der Tomatito, sosio, ahí me llevo yo a mi Yenife y me se pone ternasca... aunque mi Yenife está ternasca tor día... huhu-hum... ¡noh guarra la tía!

Y por fin en la pista de vuelta, 8 kilómetros patrá, lo que ante era subida ahora bajada, y al revé, puf, tío, que me rayo.

No vea er montón de peña que había en lo merendero. Ahí con barbacoa que llegaba un olorcico a can-ne a la brasa que te caga, y er pringao de mi primo y su colega con geles desos, jarabe, y chocolatina... ¡ké flipaaao! Tiene que sé iguá que cuando paso delante la Beethoven a la 5 de la mañana camino de la Mae, chacho, ¡ké jambre!

Totá, primo, estoy impresionao, que sepas que iba a poné una afoto de mi Yeni en La Vo de Armería por nuestro aniversario, y la voy a quitán, y voy a poné una de vuetro Grupo AFP-dese... estái hecho uno máquina con la bici... y sin filete de eso chungo que se mete er Contador... ¡olé por mi primo y su compae!
Y perdoná utedes por la farta de ontografía y eso, que e que no soy de letra, soy má bien de ciensia... de la ciensia de liá canuto con una mano... huhu-hum... ¡ke flipao, tiiío!

RiXaR

BTT por Los Filabres

2010-11-07T22:00:00.006+01:00

Estoy hasta los cojones de las crónicas, pero Luigui no ha venido a la última ruta, así que parecía claro que la china me iba a tocar a mí de nuevo... ni hablar del peluquín.

Ya que la semana pasada no me costó pasarle el muerto a mi primo Chinchilla Cósmica, esta semana me dije que haría lo mismo... será por gente. Primero, pensé en mi madre, pero cuando le dije que iba a coger la bici por la Sierra de los Filabres exclamó “¿¿¿¡¡¡LOS FILABRES!!!???”, y como sabía que el día anterior había estado en la carrera saludable del Decathlon, y más tarde en las jornadas de montañismo de Dalías, me dijo "Niño, tú eres tonto...", y no quiso saber más nada del tema. Así que le encargué la crónica a un primo mio, que es banquero, experto en bolsa, y profesor de economía en la Universidad Pontificia Marqués de Patillas. Aquí os dejo su crónica, he realizado algunas correcciones rápidas para que se entienda mejor:
La Bolsa abría hoy con importante desconcierto. Definitivamente, reunida la Junta de Ciclistas, acuden los siguientes inversores: Manolo, Angeles, Antonio, Olga, Jose, y mi primo Fox. Abre el parqué a las 9 y cuarto, registrando desde un primer momento un gran movimiento en las cotizaciones de las automovilísticas. Espectaculares ascensos de Volkswagen y Land Rover que suben hasta los 1.800 metros. Comienzan a perfilarse las estrategias de cara a una jornada que se prevee de gran actividad bursátil.

Primer contratiempo: la inversión en textiles de Jose acaba en el limbo, por lo que la acción termina pronto para él, que debe volver sin ganancias a casa, y con la que parecía una interesante operación financiera transformada en una aparatosa OPA fantasma.

Comienza la sesión con ~~un vertiginoso descenso en la cotización del IBEX 35~~ una gran pendiente descendente, aunque para caídas, nada más empezar, la de mi primo, que me recordó al crack de las tecnológicas en el 2004. Mi primo vislumbra un billete de 500 euros y se lanza a por él de cabeza. Craso error. Lo que se llama un activo tóxico en toda regla. No hay billete de 500 euros por ningún lado, y sí un agujero del tamaño del fondo de fideicomisos de Forum Filatélico. Resultado: rasguños en la bicicleta, magulladuras en las rodillas... en fin, nada que no pueda ser recuperado mediante una saludable inversión en mercados de economía emergente.

La ruta prosigue con normalidad registrando máximos y mínimos diarios que oscilan entre los 300 y 500 metros, con una tendencia alcista a mitad de jornada, hasta que llegamos a un parón en ~~las transacciones~~ la ruta que los inversores aprovechan para ~~equilibrar sus balances de cuentas~~ tomar un tentempié. Tras el breve receso, y una buena inyección de capital por parte de las alimentarias, se retoma el negocio, obteniendo grandes dividendos las empresas del consorcio Sierra Alhamilla, cuyas ~~gráficas de cotización~~ crestas se muestran a la izquierda del recorrido, finalizando en ~~un gran repunte inversor debido a las últimas noticias sobre la devaluación del precio del barril de Brent~~ el Alfaro.

Ya en Gérgal, una vez cerrada la sala, los accionistas con más éxito en la jornada ~~reparten dividendos~~ tapean en El Rinconcillo, donde otro grupo de inversores llamados Los Aventurosos departían acerca de los titulares que coparán las portadas del papel salmón de los diferentes rotativos españoles al día siguiente.

BTT: La Ragua-Laguna Seca

2010-11-03T22:15:00.002+01:00

Estoy hasta los cojones de las crónicas, pero la verdad es que Luigui necesitaba un kit-kat, porque ha estado ahí al pie del cañón compartiendo fotos y crónicas con todos de forma completamente altruista. Mientras descansamos de las rutas él descarga las fotos, las retoca, construye las panorámicas, las comparte, escribe lo sucedido, y total, me pareció que era justo retomar el tema de las crónicas y que esta vez descansara él. Así que le mentí y le dije que me encargaba yo.En verdad pensaba pasarle el muerto a otra persona. Pensé en mi madre, pero cuando le dije que iba a coger la bici por Sierra Nevada, exclamó “¿¿¿¡¡¡SIERRA NEVADA!!!???” y me miró como si le hubiera dicho que me iba a Afganistán a inmolarme frente a la embajada de la ONU, y no quiso saber más nada del tema. Así que le encargué la crónica a un primo mio, que es indio, de los de cresta, no de los de pluma, que ahora con Cerolo hay que matizar bien las cosas para evitar malentendidos, y que sabe mucho de montaña porque vive en las Rocosas, y que es descendiente directo de Gerónimo, gran jefe apache (aunque creo que él no tiene nada que ver con las torturas que nos ha enviado Sandra), que fue su taratarantan-tan-que-tumba-quetumba-quete-quete-queté-abuelo (chiste malo homenaje a esas noches locas en Malevaje). Aquí os dejo su crónica, he realizado algunas correcciones rápidas para que se entienda mejor:

Salida junto a ~~Clan de Sabios de la Tribu Almeriense~~ Ballesol. Primera vez. Nunca primera sin segunda. Hora cambiada, más dormir: bueno. Nueve en punto. No temprano: bueno. Sol alto. Vientos fuertes. Gran Jefe Aemet predijo. Valientes hombres pálidos pasar predicciones Gran Jefe Aemet por la junta de las horquillas peludas. A la llamada de mi primo, ~~Pájaro Soso~~ Fernando, acudieron ~~Melena al Viento~~ Luigui, ~~Mochila Como Montaña de Piedra~~ Jesús, y ~~Flecha Veloz~~ Jose.

Problemas con ~~porteador de cavalgaduras~~ portabicis. Retraso. Viaje, peligro: mucho. Gran viento, gran velocidad, ~~cavalgadura de metal~~ bici suelta, volar como pluma de ganso, y aplastar ~~carro de metal~~ coche que venir tras nosotros. Si ser cazadores, mostrar sus palos de fuego, y poner nueces velludas de collar florido. Pero cavalgaduras y porteador resistir. Viaje no más peligro.

Vistas montaña. Miedo. Nubes bajas. Viento fuerte. Cimas nevadas. Más vale tener ~~piel de bisonte~~ abrigo a mano.La Ragua. Parlamentar con ~~Tribu de Rastreadores de la Montaña~~ agentes de medioambiente, advertir de batida de cazadores. Bolas peludas subir cuello. Mejor ruta lineal si querer mantener cabellera. Preparar para salir. Mucho frio. Dedos no sentir. Gran palo amoroso no palo, sí astilla.

Mucha subida. Mucha. Cavalgadura lenta como caracol reumático. Pero avance seguro. Gran viento a favor: bueno. Vuelta, o cambiar viento, o gran palo marrón quedar plantado junto pinos. Gran palo marrón quedar plantado.

Vista buena. Nubes. Montaña. Mar a lo lejos. Pero frio dice no parar, mover piernas o piernas no sentir. Llegamos a ~~grandes palos de señales de hombre pálido~~ antenas. Pendiente muy dura. Corazón como tambores de guerra en gran caverna.

Cavalgadura de metal asustar hermana ardilla y hermano javalí. Pedir perdón hermanos animales: sagrados.

Agua brotar de la pared de la montaña. Esperar buen año. Pero Laguna Seca estar seca. No sorpresa.Volver. Ahora: cavalgadura de metal volar como flecha. Ojos llorar. Pero volar rápido: subir nueces. Mejor volar lento: nueces en su sitio.

Cavalgadura y piedras no amigos de gran agujero de palos marrones. Gran agujero de palos marrones no sentir.

La Ragua otra vez. Vuelta veloz. Tribu de ~~Rastreadores de la Montaña~~ agentes de medioambiente seguir allí. Frotar manos en círculo: extraña ceremonia. Creer invocar algún espíritu Trepanador de Cerebros para asustar a mi primo. Parar: mucho frio. Mejor mover y salir de allí.

Valientes hombres pálidos comer algo. Bebida suave y palos dulces. No suficiente. Mejor alimento más fuerte. Gran Jefe Andrés de Dólar servir bebida espumosa como orín de caballo, y gran pan relleno de ~~criadillas de bisonte~~ carne y tomate. Mejor: tripa dejar de sonar como pedo de mofeta.

Volver al ~~tipi~~ hogar sano y salvo: bueno.

Postero Alto: Ruta cultural

2010-10-24T21:46:00.001+02:00

Vaya por Dios, es sábado, son las diez de la mañana y no estoy en ningún cerro o montaña, vereda, sendero, pared ni nada que se le parezca. ¿Toca descansar? Nada más lejos de la realidad. Un poco más tarde de esta atípica hora es aproximadamente a la que hemos quedado Jorge, Fernando y yo para salir desde Almería rumbo al Postero Alto. No tenemos excesiva prisa, pues el enfoque del día es asistir a la presentación del libro Las bengalas de Chorreras Negras, un relato de corte histórico, donde se describe y detalla lo acontecido hace unos 50 años, cuando un avión norteamericano se estrelló cerca del Barranco del Alhorí, en pleno invierno y con un tiempo infernal. Los habitantes de los pueblos de la zona, así como la Guardia Civil y colectivos de montañeros se pusieron manos a la obra para rescatar a los tripulantes y pasajeros, con los pocos y escasos medios de los que disponían. El desarrollo de los acontecimientos viene desarrollado en el libro.

Pues a eso de las diez y media o un poco más, nos enfundábamos en el coche de Jorge camino de Doña María, donde haríamos la primera parada a recoger a Miguel que se sumaba a la expedición. Javi, Tamara y Vanesa vendrían más tarde.

Esto de ir con tranquilidad, sin agobios y sin un plan concebido, salvo el de comer allí arriba en el refugio y estar en la conferencia, nos resulta algo extraño. Así que paramos en Alcudia a hacernos con algunos de sus famosos panes, y por supuesto con las galletas de chocolate que son las lembas élficas del Marquesado de Zenete.

Después de aprovisionarnos ponemos rumbo al Jérez del Marquesado, y por supuesto dando alguna vuelta para desgaste de los neúmaticos del coche. A estas alturas he recibido algunos mensajes de Kristin comunicándome que lo más seguro es que no puedan unirse a nosotros por cuestiones laborales de Dirk.

El camino hacia el refugio no es precisamente una autovía, es una pista forestal que en algunos tramos nos duele cada bache como si nuestros traseros fueran el cárter del vehículo de Jorge. Pero tras sortear lo concurrido del carril, entre ciclistas, paseantes y buscadores de setas, ya estamos en el inicio del cortafuegos. Por suerte, parece que el día acompaña, a pesar de las nubes en las cumbres.

Estamos a buena hora para subir y llegar justo a la hora de comer, así que los cuatro jinetes del Apocalipsis nos ponemos en marcha, pues en realidad es un paseo subir hasta el Postero desde ese punto. Jorge se comunica con Javi y le da las últimas instrucciones para vernos allí arriba. Y nada, comenzamos a andar.

Nuestro avance es relajado, dicharachero, chascarrillo para acá, chascarrillo para allá, un chistecillo de los malos cosecha mía, conversaciones que sólo los hombres entendemos, una parada técnica para evacuar, un trago en la bota de vino de Miguel y de pronto, se nos planta delante, desafiante, inmenso y amenazador. No, no es el Balrog de Moria, pero casi primo hermano suyo, y Fer no está por la labor de hacer de Gandalf, y nosotros tampoco. Recordamos que algún familiar suyo nos dio la noche en el refugio del Doctor años ha, cuando devoró como si de un bollo suizo fuera un tronco de considerables dimensiones: allí estaba el bicho trepanador de cerebelos, con sus ojos inyectados en ansia de víctimas, de sangre, y no querer hacer prisioneros.

Se viven momentos muy tensos, ya que, lejos de ignorarnos espera que nosotros demos algún paso en falso y caigamos en su poder. Miguel se echa mano a su cuchillo tan hábilmente vaciado y afilado por Javi en las forjas de Doña María, pero entre todos le hacemos ver que es imposible enfrentarse a este engendro del averno, no hay conjuro ni arma forjada por ser humano que consiga vencerlo. Jorge idea una maniobra de distracción y con gran pericia dibuja una hembra trepanadora de cerebelos en un papel, en posición sugerente y la muestra al monstruo, en una acción que posibilita nuestra huida mientras las feromonas del bicho hacen el resto. Para cuando se da cuenta, sólo queda nuestra polvorienta estela.

Este peliagudo episodio nos hace llegar rápidamente al refugio donde nos surge un gran debate: es la hora de comer, llevamos comida, por supuesto, hace un buen día a pesar de estar nublado, pero dentro se está tan agustito que no nos importaría sentarnos como las personas, y con cubiertos y tenedores no parecer rudos montañeros por una vez. Se vota y por unanimidad nuestros macutos no se van a ver aliviados de peso por ahora. Además, el Alhorí se muestra de una manera totalmente otoñal, engrandeciendo si más cabe la estampa que tenemos delante.

Así que entramos, con en un saloon del lejano Oeste, mirando de un lado a otro del local, pensando que habrá gente observándonos como forasteros que somos y mascullando algún comentario despectivo sobre nosotros: nada de eso, no hay un alma en el comedor, salvo Pedro, el guarda que nos recibe cordialmente y al que le comunicamos que tenemos hambre, que nuestros estómagos rugen más que una galerna en Costa da Morte y que qué nos puede ofrecer a parte de su amabilidad. Migas y… no le dejamos terminar, nos parece bien, perfecto y nos hacemos con unas cervezas mientras nos las preparan.

Pronto llegan el plato de jamón y queso haciendo que nuestros ojos se quieran salir de nuestras órbitas mientras hacen el molino americano; luego llegaría el melón con jamón, puff, un delicatessen que no esperábamos, una botella de vino que pronto está ya escanciada en nuestros vasos, la ensalada, la morcilla con pimientos y por supuesto el gran plato de migas. Nos ponemos como gorrinos, con un aporte de calorías, terror absoluto de cualquier dieta de adelgazamiento, pero, ¿quién dijo miedo? Devoramos, masticamos, deglutimos, ingerimos, batimos mandíbulas, meneamos el bigote compulsivamente y algunos queremos incluso hacernos una traqueotomía para que nos entre más comida, pero ya es imposible, somos de estómagos receptivos y agradecidos, pero no nos cabe más en el buche. Estamos llenos, llenísimos a más no poder.

Para nosotros ahora sería más fácil rodar que andar, somos bolos embutidos en polartec de colorines. Así que hay que bajar la comida como sea. Ya a estas alturas tengo confirmado que Kristin y Dirk lamentablemente no pueden venir y lo lamentamos. Javi, Vanesa y Tamara están comiendo ya y hemos quedado en vernos directamente en refugio antes de la presentación. Así que cogemos los bártulos y penosamente nos los echamos a la espalda para dar una vuelta que nos facilite la digestión. A la boca nos llegan intermitentemente recuerdos de lo que hemos comido hace un rato, pero bueno, eso es que nos hemos quedado satisfechos, según interpretan algunas culturas.

Tomamos el Sulayr para dar un mini paseo y vemos que el otoño ya está instalado, decorando de colorido las montañas y mostrando sus típicos frutos en estas zonas.

El sendero se recorre fácilmente, pues no tiene desnivel y pronto llegamos a un punto donde pensamos que ya tenemos que volver para que nos de tiempo a coger sitio en el refugio. A estas alturas, hace ya tiempo que hemos contactado con Javi, Vanesa y Tamara a través de los walkies y nos hacen saber que están llegando al refugio. Así que nos hacemos la foto de “cumbre” o mejor dicho, de bandera y tiramos millas para el Postero.

Muy ajustados nos encontramos con el resto de compañeros y decidimos entrar a coger algún sitio cómodo para oír atentamente las explicaciones de los autores de libro. Yo me encuentro con varios conocidos del foro montañero, con los que luego charlaría en una agradable conversación. El refugio está atestado, todos pendientes de las explicaciones y lecciones de geografía de Antonio, Lanteirano, un gran conocedor de la sierra y prologuista del libro. La ponencia explica a grosso modo el contenido de libro, el motivo de su edición y de cómo la gente de aquella época se volcó con los accidentados con los pocos medios de los que tenían.

Al terminar la conferencia, nos obsequian con un ejemplar de libro a cada uno que se reparte ágil y discrecionalmente, para que no haya nadie de los que se ha metido una paliza de coche para estar allí no se quede sin él, y de eso hay constancia de la preocupación para ello. Los autores firman amablemente los libros y posteriormente se le hace entrega a Pedro, el guarda del refugio de una placa conmemorativa por la labor y ayuda prestada en la organización de todo.

La jornada finaliza, pero claro nosotros tenemos que volver y fuera está anocheciendo a pasos agigantados. El hambre ha hecho acto de presencia de nuevo, aunque Jorge tiene una ligera molestia en una muela y muy a su pesar tiene que moderarse en la cena. Como hace buena noche, nos apalancamos en un banco de fuera y sacamos la comida que llevamos e intentamos compartir como buenos compañeros. Yo saco y escancio, malamente, una botella de sidra natural asturiana, manjar de dioses, pero parece que el grupo está agnóstico esta noche y acabo hincándomela yo solo. En este momento, las conversaciones apenas son inteligibles, pues con la boca llena apenas llegamos a farfullar vocablos más propios de un primitivo idioma que difícilmente traduciríamos salvo algo parecido a “puashame lar bbrota de viono paaa brajar eul fueeteerc” o “aeahtá güerrna la tuotilla de papaarrr”, gronf gronf.

Es de noche, así que nos hacemos la foto final y tiramos a los coches, que a ver si llego a tiempo de acostarme a las 12 de la noche. Y como es de noche, accesorio obligado, o casi, porque hay luna llena, es la luz. La gente corriente suele llevar un frontal, una linternilla, pero es que no somos gente corriente. Jorge, emulando a un jedi, desenfunda su cañón de luz, como si de una espada láser fuera y de pronto, se hace de día. Jorge no lleva una linterna, es un bazooka que dispara luz. Nosotros no queremos que nos enfoque, por miedo a morir abrasados. Por eso decidimos que vaya delante, pero lo que conseguimos es que el camino se vaya convirtiendo en alquitrán. Ya llegando a los coches, oímos y vemos a unos zorros que huyen despavoridos. Jorge los apunta con el cañón de luz: A día de hoy la gente habla de los Zorros Metrosexuales del Postero, a los cuales alguien les hizo una fotodepilación gratis y en las noches de luna llena se les oye aullar recordando esa gratuita sesión de estética.

En el coche esperaba mi pan, y mis galletas que con tanto deseo había comprado para comerlas allí arriba y que por mi mala cabeza había olvidado. Esta noche, estoy paladeando su crujiente y sabrosa textura.

En fin, terminó una jornada más de montaña, algo diferente más enfocada a lo lúdico cultural que a lo andarín. Algo para enriquecernos más si cabe y que siempre viene bien, que te hace conocer el valor que tiene nuestra sierra.

Chullo: Montañeros en la niebla

2010-10-18T22:08:00.001+02:00

Esta crónica es de pijama de franela, pantuflas y colacao “calentico”. Descansado, cómodo y relajado puedo escribir tranquilamente lo acaecido hoy, un domingo cualquiera del mes de octubre. Pero no sin antes hacer un breve inciso: El sol que tan flamantemente pronosticaba la página del servicio de meteorología oportuno, el cual no voy a nombrar, sólo ha hecho acto de presencia en nuestras conversaciones.

Es por tanto que la niebla se ha hecho dueña y señora de toda la jornada, una niebla muy húmeda, fría y persistente que se ha empeñado en hacernos la travesía un pelín incómoda.

A las siete y media partíamos desde Almería el grupo Alfa, compuesto por Ana, Cristian, Jorge y un servidor. En la gasolinera de Repsol de Viator nos reuníamos con el comando Beta, un nutrido grupo familiar, compuesto por Miguel, Antonio, Javi, Vanesa y Tamara. Sin demorarnos mucho, subimos a los coches dirección a la Ragua.

La primera toma de contacto con la sección Gamma (Manolo, Luis, Miguel, los Pacos, Jose y Fran) que venía del Poniente fue a través de un mensaje de Manolo al móvil informándome que estaban satisfaciendo al cuerpo con un opíparo desayuno en Laujar como es menester.

Llegamos a la Ragua, no sin antes ser testigos de los peligros que tiene la carretera de subida al Puerto, al presenciar una colisión de alcance trasero por ese pequeño gran defecto que tienen algunos conductores de ir besando el orto al vehículo que le precede. Jorge instigó a Ana que tirara para delante, que con nosotros no iba la cosa, que no era nuestra guerra, que si no, “no hubiera metido el jocico en el culo del camión”.

Casi a la par, la sección Gamma hacía acto de presencia y tras las inevitables y obligadas presentaciones y los saludos de reencuentros, la expedición se completaba con el comando Beta que sufrió un breve retraso logístico.

Ya estábamos todos. Hacía fresco pero una temperatura agradable, llevadera, sin viento, que hacía presagiar una prometedora jornada de montaña. Tradicional foto de inicio y a amarrarse los cordones de las botas.

De sobra es conocida por este blog la famosa subida por el cortafuegos, no hay que dar mucho detalle; sabemos que te pilla en frío, que es empinada y da un regustillo que para los no iniciados hace resoplar y mirar con sonrisa nerviosa de un lado para otro. Por suerte, este mal trago se pasa rápidamente y pronto aparece el objetivo a la vista, o mejor dicho, casi a la vista, puesto que la niebla ya está tapando la cumbre.

Esta vez el itinerario no correrá por la clásica subida directa, sino que hemos decidido complicar el tema un poco más, alargando el camino buscando la Laguna Seca. Así que, tras algunas dudas, tomamos campo a través intentando no perder altura.

Hasta este momento, el grupo ha ido más o menos compacto, pero cuando vamos tanto personal, es inevitable que éste se estire. A ello se suma que la niebla comienza a aparecer, trayendo más dificultad para el avance. Pronto estamos tan estirados que casi no nos vemos la cabecera y la cola del pelotón montañero.

La ruta engaña, y parece que el primer objetivo del día, la Laguna Seca, está cerca, pero nada más lejos de la realidad. A una loma le sucede una colina, y a esa colina otra loma. Pero por fin, tras varias lomas, colinas y más lomas se divisa la cuenca de la laguna. En estos momentos ya empiezan a resentirse alguno de los expedicionarios.

El punto de inflexión definitivo donde la niebla separó al grupo fue en la subida hacia el Chullo. La visibilidad, unida al cansancio y dolencias de varios miembros creó dos facciones muy separadas entre sí. En estos momentos maldigo a mis muelas por no haber traído los walkies (los llevo cuando no los uso, y se me olvidan cuando se necesitan), y claro, no sé cómo van los de cabeza, ni si están o no muy lejos, ni como van ni nada.

La niebla a veces no nos deja ver mucho más de nuestras narices, e incluso en nuestro grupo sufrimos alguna separación temporal. Por suerte, conseguimos ir agrupándonos cada vez que nos ocurre eso.

Aquí ya más de uno tiene los huesos calados por la humedad y decidimos que lo mejor es no parar, que los más perjudicados hagan un esfuerzo de avanzar para no quedarse fríos y llegar pronto a la cumbre, y de ahí, bajar al refugio y descansar lo suficiente para recuperar fuerzas.

No se ve nada, aunque a ratos, la niebla da tregua y permite que nos orientemos lo suficiente. Por suerte, como si una aparición fantasmagórica del Holandés Errante fuera, la cima se muestra, espectral, entre los jirones de la fría neblina. Ese halo de esperanza me hace animar al resto de que apretemos un poco y que estamos llegando.

Cristian y Ana son los primeros en coronar el Chullo, y pronto nos unimos a ellos. Pero no podemos demorarnos mucho allí arriba, pues el viento acentúa aún más la sensación de frío que estamos sufriendo. Así que hacemos foto de cima como buenamente podemos, acompañados de un grupo de montañeros, amigos de Paco, con los cuales hemos coincidido de casualidad allí arriba.

Bajamos al refugio todos juntos, para parar allí y comer algo, que desde por la mañana no hemos echado nada al estómago. Allí dentro está Jorge, acompañado de Miguel, que se ha quedado a esperarnos y aliviarse del dolor de rodilla que ha arrastrado en la subida. Nos informa que el resto de compañeros han estado allí pero han decidido bajar hasta los vehículos. Hay overbooking dentro del refugio, que a pesar de estar en malas condiciones, a nosotros nos parece un hotel de lujo. Ana y Cristian no se quedan, prefieren bajar rápidamente a los coches, Ana está sufriendo un poco y el parón no haría más que perjudicarle.

Tras entrar en calor, lo suficiente para recuperarnos, salimos enchufados ladera abajo, eso sí, a la velocidad que los dañados pueden. Jorge baila al ritmo de los bastones que entre todos le hemos prestado, poniendo esmero en que no sufran las rodillas.

Entre conversación y conversación finalizamos la epopeya, trasladando a los heridos a la tienda hospital, comprobando que ninguno había sufrido congelaciones ni gangrena, y por tanto, que no había que hacer amputaciones. Los primeros en llegar se habían ido ya hacia Laujar, tal y como nos ponía en la nota que nos dejaron en los coches. Ahora tocaba llegar hasta ellos, en una carrera contrarreloj para saciar el hambre que teníamos.

Unas cervezas fresquitas y unas tapas para unos, y suculentos y reparadores platos para otros, fue el colofón para terminar esta ruta.

Tocaba despedirse, pues cada uno ya teníamos un destino distinto y unas ganas locas por pillar ducha y calor del hogar. Una vez más la montaña te deja disfrutar de ella, pero como siempre, avisándote que las cosas no son tan fáciles como parece, que siempre le tienes que mostrar respeto e intentar ir lo más preparado posible.

Perfil de la ruta (cortesía de Luis Sánchez)

La Carihuela: donde reside el viento

2010-10-04T11:42:00.001+02:00

Aún tiemblo de frío a pesar de estar a resguardo en mi confortable hogar al recordar la noche siberiana que nos tocó sufrir este fin de semana. Y es que, este fin de semana ha salido algo distinto a lo que lo teníamos programado. En esta ocasión la improvisación ha sido la nota dominante y la adaptación a las condiciones cambiantes tan características de esta época del año.

En principio (y al final también) disponíamos de todo el día para conseguir nuestro objetivo: subida al refugio del Elorrieta para pasar allí noche y al día siguiente regresar tranquilamente por los Lagunillos de la Virgen hasta los coches. Todo sonaba muy bien desde la comodidad de una silla reclinable y el aporreo de las teclas de un ordenador. La realidad luego sería bien distinta. Así que no madrugamos mucho y a la hora convenida estábamos en el habitual punto de encuentro Jaime, Rafa, Fer y un servidor.

Tras hacer un Tetris magistral con las mochilas en el maletero del coche de Rafa pusimos neumáticos en polvorosa hacia el Montellano a realizar nuestro ya clásico ritual de desayuno, y de ahí directos a la Hoya de la Mora, donde Sera nos esperaba quedándose pajarito, ya que soplaba el temido viento que días antes rezamos para que no hiciera acto de presencia; y vaya si lo hizo, ha sido el protagonista indiscutible, como esa actriz ya entrada en años y curtida que no permite que nadie le robe el papel protagonista de una película.

Como hacía frío, viento y el camino está ya conocido, la cámara se quedó en la funda para no inmortalizar más de lo mismo.

Sin prisa pero sin pausa buscamos un lugar donde poder protegernos del viento y tomar algún tentempié, y poco antes de las Posiciones del Veleta asentamos posaderas y aliviamos el vacío de nuestros estómagos. Las obras de la Universiada van viento en popa, para deleite de algunos y desasosiego de otros.

Muchos ciclistas pedalean entre una toma de aliento y otra. Si ya cuesta subir a pata, sobre dos ruedas es una lucha titánica. Nosotros seguimos a nuestro ritmo, asomándonos al Veredón para ver el Corral del Veleta, que sigue cargado de nieve, un espectáculo que no nos deja de sorprender nunca, es una de las mejores vistas de la Sierra.

Aquí Sera ya le echa el ojo a futuros proyectos.

Hemos hecho el tramo más fuerte y con más desnivel, ahora es un paseo por la pista hasta el refugio de la Carihuela, donde descansamos un rato, tomamos algo dentro y a pesar de estar concurrido comprobamos que sólo hay dos plazas ocupadas. El resto son meros visitantes de paso. Nos despachamos ampliamente en los placeres de la comida para atacar la segunda parte de nuestra aproximación al Elorrieta. Ahora toca un recorrido algo más exigente y por tanto en el que hay que prestar atención.

La cosa no comienza mal, yendo por la vertiente sur por una senda perfectamente marcada con hitos, pero la manteca cambia de color cuando decidimos, o mejor dicho, nos vemos obligados a tomar la vertiente norte. El viento es un obstáculo más infranqueable que la trepada a la que nos vamos en enfrentar.

Y como no es lo mismo subir con una mochililla pequeña que portear el frigorífico familiar a los lomos, el hecho de trepar por un lascajar de grandes dimensiones nos hacer apretar los esfínteres de tal manera que se sellan casi herméticamente (¿cómo haríamos luego nuestras deposiciones?).

Superado el escollo de la trepada surge el gabinete de crisis: el camino no está muy claro, o por lo menos nosotros no lo vemos así. Se considera que es muy arriesgado seguir y más con el viento que nos está azotando, y el parapente mochilero no está entre nuestros planes de fin de semana. Barajamos varias alternativas y optamos por regresar y dormir o bien en el Refugio de la Carihuela o en el de Villavientos, más lejano pero con posibilidades de llegar con luz al mismo. Incluso decimos de subir al día siguiente al Mulhacén. Pero lo que tenemos claro es que el Elorrieta se va a tener que esperar otra ocasión. Así que regresamos y nos plantamos en el refugio de la Carihuela retomando el mismo camino de ida.

Ya en la Carihuela, valoramos que tal vez queda algo lejos Villavientos, así que, como sólo siguen ocupadas las dos plazas de antes, decidimos quedarnos allí. Además, mi constipado se ha incrementado notablemente y necesito tomarme medicación. Jaime ha sacado el saco y quiere echarse una siesta. Nosotros holgazaneamos por los alrededores contemplando las vistas que hay desde allí.

Los montañeros y ciclistas no son los únicos que pasan por allí, algunos habitantes del lugar se dejan caer e incluso posar desvergonzadamente a lo que me temo que al finalizar el posado me pedirá algún “leuro” para sus pollicos churumbeles.

El viento pega y cada vez nos alegramos más de haber tomado la decisión de quedarnos allí. Tomamos la dirección hacia el paso de los Guías, para enseñárselo a los que aún no lo conocen. Más habitantes se dejan fotografiar e incluso se exhiben en sonoras peleas de cornamentas, ensayando para cuando la testosterona les pida “amor”.

Llegamos a las cadenas del Paso de los Guías y comprobamos el buen trabajo que han hecho los que desinteresadamente las han arreglado. Las cruzamos pero para volver de nuevo a pasarlas, no vamos a seguir más adelante.

De regreso al refugio ya se nota que baja rápida y dramáticamente la temperatura. Jaime se ha echado la siesta de su vida y los dueños de las plazas ocupadas han llegado también, una pareja que se encuentran en periodo de aclimatación para irse al Nepal. Nos cuentan que han estado por el Elorrieta pero por otra ruta, la que nosotros teníamos pensado hacer al día siguiente de regreso. Por lo que nos dicen, nos alegramos haber regresado a la “calidez” de la Carihuela.

Fuera oscurece rápidamente y nuestras tiritonas de frío nos hacen parecer más un bailarín de electro-break dance que un curtido montañero. Fer me sugiere salir a hacer fotos del atardecer que desde aquí son espectaculares: yo lo miro de arriba a abajo, analizo lentamente su propuesta e instintivamente le ofrezco amablemente que sea él el “privilegiado” que salga afuera a capturar las imágenes. Yo no me considero merecedor de tal honor.

Fer sale decidido cámara en ristre y dice que vuelve en cinco minutos. Ese tiempo se sobrepasa con creces y me preocupo, así que me abrigo al máximo y salgo a exterior, lo que me encuentro es estremecedor: Fer está como en un extraño ritual o baile tipo tarantela, en su mano derecha tiene la cámara pero no, el movimiento de expansión y retracción tan violento de su brazo no es una coreografía, sino los rapidísimos espasmos que el frío le obliga a hacer. Me dice no tiene pulso suficiente como para mantener quieta la cámara, que si lo intento yo. Y eso hago, lo intento, pero rápidamente y lo que capta primero mis ojos y luego la cámara es la misma antesala del averno, del averno helado, de Mordor, la morada del Señor Oscuro, y una mezcla entre pavor y estremecimiento me obliga a disparar rápido y dando volteretas meterme dentro del refugio.

El Hotel cerró sus puertas con la llegada de dos sevillanos que se acoplaron rápidamente y con los que entablamos conversación. En la montaña, los horarios se trastocan y casi a la hora de la merienda ya estábamos cenando. En la mesa larga nos acoplamos todos, repartiendo como buenos hermanos las viandas que cada uno llevaba: vino, caviar ruso, chocolate, dátiles, etc. Y aquí es cuando aparecieron las primeras visitas: se abre la media puerta y aparece desde la oscuridad y el frío de la noche un personaje preguntando si estaba Javi; ante la negativa respuesta se despide y se va. Nosotros con cara de Póker. Unos minutos más tarde, vuelve a abrirse la hoja de la puerta y aparece otro montañero preguntando por Peter. Nosotros le interrogamos sobre si él se llama Javi y están jugando al gato y al ratón. El visitante dice que no, así que no son los que se están buscando mutuamente. Se despide igualmente y cierra la puerta. Ya, nos esperamos la visita de los Peter y Javi, pero al final no pasa.

Yo creo que todos estábamos deseando ponernos en horizontal, pero para ello había que salir al infierno glacial de fuera del refugio y aliviar la vejiga porque lo que teníamos claro que a las x de la mañana nadie querría hacerlo. Esta operación es una arriesgada aventura que suele acabar, independientemente del consabido cálculo de la dirección del viento, con una declaración de insulto a tu virilidad cuando ves a lo que queda relegado por el frío tu tótem masculino. Al final lo hacemos, qué remedio.

Son las nueve y media de la noche y ya estamos metidos en los sacos. Puedo afirmar que pasamos una de las peores noches de nuestra vida, donde la creemos pasar en vela íntegramente y las miradas al reloj te hacen temer que hace tan sólo cinco minutos que lo consultaste. El viento parecía querer arrancar el techo y arrojaba piedras contra el mismo. Nos acordamos de los que un poco más abajo estaban en una tienda de campaña.

Nuestra cara del día siguiente: espectral, ojerosa, marchitada. Nunca habíamos echado de menos tanto nuestro viscolástica. Desayunamos más por obligación que por ganas, y hacemos la mochila; regresamos a casa. Pero lo que podría parecer un mero trámite se convirtió en nuestra mayor pesadilla. El viento que parecía haber mostrado su peor cara por la noche, hizo que lo que percibimos desde la comodidad de nuestros sacos fuera una dulce brisa marina que masajea tus cabellos mientras recoges conchas de la playa comparado con lo que nos esperaba.

Las rachas de viento nos hicieron que en apenas una hora y poco estuviéramos abajo, en los coches, casi transportados sin control. Vivimos momentos tensos en nuestro avance con el cuerpo inclinado 45 grados sobre la vertical. Sera, Rafa y Jaime quedaron atrapados en una confluencia de titánicas corrientes de aire que los quería engullir en sus brazos para transportarlos a su antojo, pero menos mal que salieron del infierno.

Algunos ciclistas intentaba subir andando, sujetando las bicicletas como si fueran cometas y algún que otro montañero se adentraba en lo peor de la ventisca, mientras nosotros volábamos literalmente hacia los coches. En mi caso, una obligada carrera que me llevaba hacia el borde de la carretera hizo que mi rodilla volviera a sus peores viejos tiempos. Pero ya estábamos casi a salvo en los coches.

Ya en la Hoya de la Mora, donde guiris con sandalias y pantalón corto subían tal vez buscando algún chiringuito donde le pongan “chincho de vieranno”, nos desplomamos al lado de los coches y descansamos lo justo para coger fuerzas y meternos dentro de ellos. La pesadilla había acabado.

Así quedamos los protagonistas, cansados, extenuados. Esta vez el viento fue el jefe absoluto de las alturas, algo a respetar, pero, perdónenme la expresión, qué porculerillo que es el puñetero.

Ruta Nocturna al Chullo

2010-08-29T21:03:00.001+02:00

Hace calor, mucho calor; tanto que ya, incluso para los que les gusta disfrutar de él lo empiezan a ver cansino, tan casino como el Waka Waka. Estamos en plena feria de Almería, donde al asfixiante calor se suman la algarabía de las casetas, en una armonía de perfecta mezcolanza de ruido infernal, muchedumbre sudorosa aderezados con los gorros publicitarios de la empresa de turno que desea felices fiestas y la fermentación en nuestras aceras de esa curiosa mezcla de restos de tinto de verano, cerveza y orín, dejando el característico aroma de Oeau de Fair.

Nuestro plan de huida ya estaba urdido desde hace tiempo, convirtiéndose en todo un clásico en estas fechas desde hace unos cuantos años. Se echa de menos abrigarse, y es surrealista que superando ampliamente los 33 grados uno prepare, entre movimientos de mano y mano para apartarse el sudor que cae a borbotones desde la frente, una mochila en la cual se van metiendo, guantes, un jersey de manga larga, forros polares, haciendo que su contacto con nuestra piel, aunque sea un solo microsegundo provoque un rechazo como si de una quemadura se tratare. Pero realmente deseamos, y efectivamente así fue, tener que utilizarlos.

Pese a ausencias de miembros míticos de esta banda de forajidos montaraces por diversas circunstancias, el grupo que encara esta, más que excursión, expedición va a ser numeroso, con el bautismo de varios de sus integrantes en el maravilloso mundo de los “gastasuelas” en el monte.

De Almería, en horario taurino, salíamos puntualmente dos vehículos con los siguientes expedicionarios: Dani y Mari Carmen, Fede e Isa, Pablo y Mari Luz, y Jesús y yo, grupo variopinto de varias parejas unidos por distintas relaciones (matrimoniales y fraternales, que todo hay que explicarlo). El termómetro castigaba nuestra desesperada huida hacia tierras más fresquitas, y conforme avanzábamos por la autovía no hacía signos de cambiar. Pero sí, el cambio comienza a hacerse realidad en cuanto atravesamos el portón en el que aparece el cartel que indica que estamos a 14 kilómetros de la Ragua. La temperatura baja a medida que nosotros subimos y, una vez apeados del coche, podemos saborear unos maravillosos 25 primaverales grados. En apenas una hora y poco hemos llegado y sólo falta por hacerlo el Comando Serón, los cuales no se hacen esperar: Sera, Kris y Dirk cierran el grupo de aventureros.

El Chullo espera, y para sorpresa nuestra Kris nos muestra todas las viandas de procedencia teutona que tenía preparada: ensalada de patata, salchichas de las “güenas” que no saben a plástico y latas de cerveza. Y eso hay que portearlo para arriba; como no hay sherpas por allí para contratar sus servicios, Sera y yo nos achinamos un poco los ojos y nos ofrecemos voluntarios. Ya está todo listo.

Sin más dilación tomamos el cortafuegos para arriba, comprobando cómo están haciendo labores de clareo y entresaca del bosque. Choca verlo tan ligero de árboles, donde antes era una impenetrable y oscura masa de pinos la luz se ha hecho un hueco entre los que están en pie, mientras se apilan los troncos cortados en los márgenes. Incluso en la cima del cortafuegos hay instaladas unas cuadras para las bestias que se encargan de transportar esos troncos.

La luz del atardecer es mágica y eso mitiga la dureza inicial del recorrido. Pronto, el Chullo muestra nuestro destino final y la temperatura empieza a ser alegremente fresquita, sin viento, algo importante.

Vamos con tranquilidad, no hay competición aquí, si no simplemente ganas de disfrutar de la tarde, en un lugar que parece alejado de todo, del bullicio, de los lomos recalentados en la plancha al son de las canciones de moda y las invasivas sevillanas.

El sol va ocultándose rápidamente cerrando su ciclo diario, y aún tenemos que subir un poco más para llegar a la cima.

En el refugio del Chullo tomamos un pequeño descanso, ya sabemos que nos queda poco, pero tampoco vamos a gastar fuerzas en vano, así que allí nos dejamos caer por unos minutos, teniendo como espectador a un gran ejemplar de macho montés que desde su atalaya no sabemos qué puñetas está haciendo, convirtiéndose en objetivo de nuestros “objetivos” y de nuestras especulaciones.

Todo es bucólico, fantástico, los colores, el silencio, la magia de la montaña en su estado puro y nosotros, como siempre, privilegiados espectadores. Aquí no hay prisas, pero sí ganas de coronar la cumbre, más que nada porque llevamos los pertrechos necesarios para saciar nuestros estómagos de la manera más sibarita posible.

El día acaba, llega a su fin justo cuando estamos coronando el hito que nos indica el techo de Almería. Lástima que estos momentos duren tan poco.

Arriba estamos más a merced del viento, que aquí sí que parece residir la mayoría del año, pero por suerte es sólo una brisa, pero una brisa que obliga a abrigarse y buscar el lado protector del mojón del Chullo, y allí es donde se aposentan la mayoría mientras otros nos da por esa chaladura de hacer fotos.

No dejo de alucinar con los colores, con el brillo del atardecer, para mí uno de los momentos más bonitos del día.

Pero aquí no sólo hemos venido a gastar disparador, sino a menear y batir mandíbulas de la forma más compulsiva posible. Así que Sera encuentra un sitio ideal, al abrigo de unas peñas donde aposentar traseros de la manera más digna, mientras se destapan los deliciosos manjares que cada uno aporta: vino chileno, salchichas y ensalada alemanas, sidra asturiana, empanadas “caseras” y embutidos de Serón, me río yo del Bulli ese.

Y claro, la cosa se va animando, gracias a la cerveza y al vino, y entre mordisco, deglución y trago, algunos sacamos la vena artística intentando exteriorizarla de la mejor manera posible, con esculturas en luz de claro signo priapístico. El esmero incluso en los detalles añadía mérito a nuestro esfuerzo, pero el resultado distaba mucho de conseguirse, y no por ganas. Tal vez unas cuantas sesiones más y lo hubiéramos logrado. Mejor entonces no decir cuáles eran nuestras intenciones.

Es cierto que hace una noche preciosa, increíble y si no fuera por lo que es, invita a quedarse a dormir allí, contemplando las estrellas, pero hay que regresar, ya con la noche encima, así que tiramos de frontal para recoger todo y echar zancadas hacia abajo. Sale la luna, con un tono anaranjado que por desgracia no puedo ni sé inmortalizar, y es nuestra compañera hasta llegar a los coches, donde esperan dos botellas de vino cortesía de Kris y Dirk, por las cuales, algunos pusieron pies en polvorosa desde la cima desapareciendo en la oscuridad de la bajada. Una vez descorchadas y consumidas toca despedirse, satisfechos por echar un rato con los amigos, por haber podido huir del calor que más abajo nos espera, y que nos parece querer hacer despertar de este sueño que año tras año nos renueva, y al que espero que podamos repetir pronto.

Nocturna al Veleta

2010-07-26T11:50:00.001+02:00

Esto es increíble; hoy, a 25 de julio de 2010, en pleno y asfixiante verano, por la mañana me encontraba pisando nieve blanca y fresquita, y por la tarde, poco antes de escribir estas líneas, me aliviaba del sofocante calor en la piscina junto al mar. Paradojas de la vida.

Y se preguntarán nuestros ávidos lectores cómo es ello posible. Una vez más, la respuesta se repite: por ser unos habitantes de un lugar maravilloso, unos privilegiados de poder tener ambas caras, de pasar del polar al bañador en apenas unas horas.

Esta vez tocaba hacer algo distinto, un plan que llevábamos tiempo maquinando y que con la luna casi llena como aliada tenía como fecha este sábado pasado. Una cima emblemática, una temperatura agradable, la luz de dicha luna y una buena compañía, eran los ingredientes que necesitábamos para el potaje que teníamos preparado.

Lo singular de los que asistimos al evento fue la heterogeneidad de nuestros puntos de origen. Quedamos a eso de las siete de la tarde en la Hoya de la Mora, y poco a poco fuimos llegando cada uno de nosotros. El plan trazado era subir después de cenar viendo el atardecer que caía sobre Granada, y ya, con la noche empezada, llegar a la cima del Veleta. En ese punto, unos regresarían a los coches y partirían a dormir sobre cómodos colchones, y otros optaríamos por desafiar a la noche en la alta montaña.

La noche caía inexorablemente como todos los días desde el inicio de los tiempos, y con ella la temperatura que, sin ser fría, no son las noches de verano en una terracita del paseo marítimo. Así que, tras empacar los bártulos comenzamos a andar, en continua subida hacia el Veleta. Aunque llevamos los frontales, no es necesario gastar pilas, el camino está mágicamente iluminado por la morada de los Selenitas.

El grupo marcha animado en las primeras rampas, teniendo como primer punto de parada la inevitable Virgen de las Nieves. Allí, comienza el festival de fotografías. En mi caso, tengo en mi poder la cámara de mi padre, una gran responsabilidad de peso, nunca mejor dicho, la cual transporto como mercancía peligrosa, examinando cada movimiento, cada manipulación sobre ella. Evidentemente, se cumple la máxima de que no es la cámara sino el fotógrafo el que hace buenas fotos, la mezcla de cámara nueva e ineptitud se ceba especialmente en mí, que recibo con frustración el mensaje que para la fotografía nocturna de alto nivel no estoy capacitado. Hay que ser un Supersaiyajin de nivel 3 para manejar todos los parámetros de la cámara y disponer de tiempo para disparar algo decente. El resultado es obvio y mejor no describirlo, pero menos mal que ahí están Rafa, Jose, Jesús y Jose Ramón para suplir con creces mis carencias. Además de que el disparador automático me juega algunas graciosas pasadas.

Seguimos subiendo, cada uno con su ritmo, con sus pensamientos, y es que la noche está para disfrutarla. Abajo el bullicio y el calor de la ciudad se ilumina incandescente, arriba la luna nos arropa con su gélida luz.

Vamos acortando por la vereda las curvas de la antigua carretera, y la nieve comienza a aparecer en grandes neveros que divisamos bastante cerca, incluso alguno de ellos tenemos que cruzarlos con algo de precaución.

El viento va haciendo acto de presencia, y sabemos que va a ser un acompañante algo molesto, pero no nos dejamos amilanar y tiramos, y tiramos, comiendo metros hasta las Posiciones del Veleta, donde el grupo respira con alivio tras una continua y dura subida. Por el carril de la carretera se hace más llevadero hasta llegar al collado de la Carihuela, donde esperan los últimos metros para hacer cima. Desafortunadamente, tres integrantes de la expedición deciden quedarse muy cerca de la cumbre pero no culminarla, así que sus acompañantes no se demoran mucho junto al monolito, haciendo alguna que otra foto conmemorativa y parten para reunirse con ellas. Jose y su perra deciden hacer lo mismo y volverse para Almería, así que quedamos sólo cinco para “dormir” esta noche allí. Nos hacemos la mítica foto de bandera, con sus contratiempos gracias a mi destreza como reportero y bajamos rápidamente hacia el refugio de la Carihuela, no sin antes reencontrarnos con nuestros amigos y despedirnos de todos.

Una vez llegados al refugio y comprobado que efectivamente está lleno, nos rendimos a la evidencia de que toca montar las tiendas de campaña. Son las tres de la madrugada así que con todo el sigilo posible, y luchando contra los elementos, como es el maravilloso viento que sopla, elegimos el menos peor sitio para montarlas de una forma precaria pero suficiente para “intentar” conciliar el sueño. Mi tienda hace aguas, huele a jubilación inminente: no tenemos ni una mísera piqueta que se salve, que esté decente, las gomas de sujeción hace tiempo que se perdieron y el sobretecho cada vez se parece más a un techo solar de un vehículo moderno.

La noche es realmente infernal, una lucha titánica por entornar los ojos, descansar unas pocas horas y hacerlo en una postura cómoda; vamos nada de lo que podamos conseguir. El viento juega cruelmente con nuestro miedo de que mi desvencijada y sufrida tienda no salte hecha jirones por las alturas, con el sobretecho meciéndose a su antojo y arrojando frío dentro de la tienda. El apocalipsis parece haberse instalado en aquel lugar. Unas veces, sentimos que aquello amaina, que se queda en total calma, pero es luego para arremeter con más virulencia; piensas en cosas para poder dormir, pero ya no quedan ni ovejas, ni troncos, ni documentales de la 2 con los que chapar los párpados. Y pasa lo de siempre, cuando parece que por fin vas a descansar, unas voces fuertes y atronadoras nos recuerdan que ha llegado la luz del día, de un maravilloso día nuevo: son los ángeles de los buenos días, que con sus gráciles cánticos gorjeantes y su melódicos instrumentos de latón y aluminio con maestra percusión sobre las piedras amenizan nuestro forzado despertar. Siempre le estaremos agradecidos por tan bonito detalle. Obviamente, decidimos salir de la tienda, pero hemos esperado deliberadamente que tan bellos ángeles se desvanezcan en la inmensidad de la sierra y no ser agasajados con nuestros agradecimientos.

El desayuno es agradable, acompañado con un té que llevo preparado en un termo, que entra caliente en nuestro maltratado cuerpo. Reponer fuerzas es importante sobre todo cuando parte de ellas las tienes que utilizar para desmontar la tienda de campaña. Graciela se despide de nosotros y parte hacia el coche. Nosotros tenemos otros planes, y previamente subimos al cerro justo al lado del refugio, coronando otro tresmil, aunque éste no tenga tanto mérito, pues suponen apenas 28 metros de trepada. Las vistas desde allí son abrumadoras.

El sur por un lado y el norte por otro, el oeste a la izquierda y el este a la derecha. Por donde se mire es todo belleza y grandiosidad. Aún queda mucha nieve, es increíble. El refugio aparece pequeño en comparación con la cima del Veleta. Ahora hay luz así que intento sacar provecho de la cámara prestada, intercambiando objetivos, con lo que me da más categoría profesional, o por lo menos eso me creo.

La verdad es que nos quedaríamos más rato, pero desde allí vemos que hay mucho trasiego de gente y nuestras mochilas están en el refugio, indefensas y solas, así que hacemos alguna que otra foto más y vamos a recogerlas.

Ahora sí que sí, para abajo, pero no por el camino habitual, sino que nuestra intención es visitar los Lagunillos de la Virgen y el embalse de las Yeguas, consiguiendo así hacer un recorrido circular. En vez de la suavidad en pendiente del carril hasta Borreguiles, descendemos vertiginosamente por la vereda, que en poco tiempo, y sorteando algunos neveros de considerables dimensiones nos dejan en los Lagunillos. Impresiona estar situados debajo de los Tajos de la Virgen, con el Fraile de Capileira un poco más allá observando.

Aún hay deshielo y el agua brota por todos sitios. El manto blanco se resiste a abandonarnos y espera que vuelva pronto la época de las nevadas. Tal vez este año lo consiga.

En este sitio también hay gran afluencia de personas, y es que el lugar no es para menos, una delicia para los sentidos.

Y encima, es que en algunos tramos podemos imaginarnos lo que puede ser cruzar las grietas de un glaciar. Soñar es gratis.

Nos ponemos en contacto con nuestras familias para decirles que pretendemos estar en la Hoya de la Mora sobre las 13:30, hora calculada aproximadamente. Nuestro próximo objetivo la Laguna de las Yeguas, un lugar que en otros tiempos fuera más salvaje pero que de todas formas, sigue ofreciendo un panorama espectacular. Al ser un sitio más accesible, la afluencia de visitantes es superior.

Muchas familias se acercan, bien andando o bien en el cercano telesilla que sigue funcionando. Aquí, según en que dirección se mire, podemos trasladarnos al Perito Moreno o a Islandia. Seguimos jugando con nuestra imaginación.

Aquí descansamos, es de lo más cercano al paraíso que se puede estar: buenas vistas, temperatura perfecta, jamón y aceitunas, ¿qué más podríamos pedir? Yo casi nada más. Pero como todo lo bueno, no puede durar eternamente, así que nuevamente nos enchufamos la carga de las mochilas que ya empieza a picar y seguimos para abajo, cruzándonos con un continuo reguero de excursionistas de todo tipo de pelaje, algunos incluso inventando nuevas disciplinas de alpinismo extremo casero al bajar por un empinado nevero ayudado por una pértiga. Rezamos para que no tenga ninguna “vicisitud” no deseada.

Ya, desde este punto es dejarnos llevar por la vereda, pasando Borreguiles y llegando a la Hoya de la Mora, que sobre la hora calculada, está atestada de vehículos, algunos incluso aparcando donde no deben, y dónde las autoridades deberían sancionar.

Estamos contentos, a la vez que tristes, primero por haber realizado esto, y segundo porque lamentablemente toca a su fin. Para ahogar las penas, nos metemos entre pecho y espalda unas patatas a lo pobre y una ración de lomo al ajillo. Qué menos que saciar el estómago para brindar por el éxito conseguido. Una vez más tenemos lo que queríamos, una vez más la montaña ha sido lo más generosa que se puede permitir, y considero que llega el momento de que mi tienda pase a mejor vida, vayan por ella unas gaitas escocesas y unas salvas de honor. Su gran servicio durante todos estos años ha sido extraordinario.

Lavaderos de la Reina: El Paraíso

2010-06-28T01:40:00.001+02:00

Menos mal que no escribo con los pies, puesto que tengo las plantas más desechas que la cama de una meretriz (qué fino me he puesto). Esta ruta se suponía que no iba a ser muy dura, o por lo menos es lo que le hicimos entender a Mariquilla. Once horas después y más de veinte kilómetros bajo nuestras maltrechas suelas, ya no opinábamos lo mismo. Lo que sí que teníamos claro es que ha merecido la pena, y mucho.

Esta vez tocaba una zona muy desconocida para nosotros, tal vez de las más salvajes y menos transitadas de todo el macizo de Sierra Nevada, si obviamos el destino que nos conducía allí, los Lavaderos de la Reina, lugar excepcional, de una belleza como pocas.

Tampoco pensábamos madrugar, a pesar de hacerlo aconsejable, y a eso de las ocho de la mañana nos montábamos en el Opel Frontera de Antonio y Olga, Mariquilla y yo a comernos la carretera, el carril y lo que hiciera falta.

Sin pausa atravesamos la Calahorra, sintiendo un irrefrenable deseo de mirar hacia el cruce de la Ragua, aún no sé muy bien por qué me pasa eso cada vez que paso por allí y esa no es la meta. La primavera se resiste a dejar paso al asfixiante verano, y se agradece mucho que sea así.

Entre Lanteira y Jérez del Marquesado paramos para intentar repostar en la fuente al lado del río, pero sigue seca. En cambio, al otro lado, restos de haber festejado San Juan se muestran apetecibles: cajas de cerveza, refrescos, cubiteras, botes de ketchup, todo un festín que por ahora no nos sentimos tentados.

La verdad es que subir con un todoterreno por esos carriles perdidos del monte es una gozada, cada bache no es una plegaria al santo patrón de los montañeros para que el bajo de tu vehículo no salte en pedazos. Tomamos el desvío oportuno, y ya estamos en el Corral de Turón, el punto de partida.

El sitio invitaba a quedarse, con la acequia discurriendo grácilmente en dirección al valle, con una temperatura envidiable y el canturreo de los pájaros como fondo. Pero no, el temible cortafuegos esperaba para ser subido, el peor desnivel del día, que como siempre, pilla en frío y a pelo. Pero no hay miedo, hinchamos pecho, nos abrochamos bien los cordones de las botas, y embadurnados de protección solar iniciamos la marcha. El ritmo es tranquilo pero continuo, y en menos que canta uno de O.T. (o sea, un gallo) estamos en un collado donde aparece el Sulayr, nuestro Sulayr, que aún sin saberlo sería el protagonista de la jornada. Allí encontramos a unos senderistas que supongo que vendrían desde Postero. Ya no volveríamos a ver alma cristiana alguna hasta los Lavaderos.

El Mirador Bajo era nuestro punto de referencia, para atacarlo por su flanco noreste y de ahí llegar al Mirador Alto, obviamente, a más altura que el segundo. El Picón, Alhorí (aún con algún corredor que nos llamaba con canto de sirena desde la lejanía) y el Cerro Pelao, ahora eran nuestros vigías. Con la sabiduría que le caracteriza, Antonio nos va ilustrando sobre las peculiaridades de la flora y fauna autóctonas, recordando a Fer cuando encontramos a su “amigo” el bichus trepanadorus cerebelus.

El Postero Alto se ve a lo lejos, con las obras de remodelación que ya han comenzado a realizarse y que esperemos que acaben pronto.

Es increíble la combinación de distintos olores de las plantas aromáticas, cada una de ellas evocándonos alguna sensación o deseo.

El lugar es idílico, el ganado pasta a sus anchas, y nosotros intentamos ignorarlos, no queremos perturbar su paz. Alguna que otra vaca, levanta la cabeza a nuestro paso, pero luego siguen con tranquilo quehacer. Antonio y Olga necesitan repostar agua, pero aunque cerca de las vacas hay algún manantial, no es cuestión de meterse en medio de ellas a llenar la botella. Cuando pasamos unos borreguiles, encontramos a dos simpáticos caballos, por lo menos a priori.

Qué bonitos son, qué estampa tan bucólica entre las verdes praderas, la nieve de fondo, el olor de los piornos en flor, la fresca brisa, y el ronroneo del agua que mana directamente de la roca. Antonio saca la botella y…

… de pronto, uno de los caballos, concretamente el blanco, se enerva, se pone chulo, nos vacila, bufa y comienza a acercarse a nosotros. ¿Qué pasa? ¿acaso el agua es tuya? ¿Es que te crees que te la vamos a gastar toda? Avanza sin pararse, y no nos gustan sus intenciones. Menudo macarra, debe ser el chori de la sierra. Para evitarnos tener que salir por patas, optamos por repostar agua en otro sitio que seamos mejor recibidos, que seguro que los hay. Ojalá se le atragante tanta agua, que le salgan ranas, llegamos a pensar. Olga es más explícita en sus sentimientos hacia el equino, que sólo le ha faltado sacarnos una navaja de esas de mariposa y hacernos una exhibición.

Por suerte, de agua nos vamos a hinchar, y entre unas piedras, Antonio encuentra un escondido manantial para saciar su sed. Puede irse a freír espárragos el caballo y “su fuente”. Acto seguido, tocamos nieve, todo un placer.

Entre Patroclos y Cassandros y demás fauna grecoserrana, el estómago ya nos hace llamamientos de urgencia para que lo llenemos, pero aún nos queda un gran trecho y no nos demoramos mucho. Pasamos la primera valla, que nos indica que más abajo está la dehesa del Camarate, donde pastan toros de lidia. Pensamos que bueno, como estarán más abajo, no hay problema.

Antes, habíamos tenido la oportunidad de ver unas grandes aves que las tomamos por águilas o milanos, pero sus movimientos en círculos y su carácter gregario, ahora más activo al vernos más débiles, nos hizo temer que eran lo que en realidad eran: buitres. Por si un caso tenían más hambre que nosotros, sacamos fuerzas para hacerles ver que íbamos sobrados.

Después de este episodio, era la hora de la manduca. Buscamos el refugio y el abrigo de un roquedo, que a modo de atalaya y con unos bancos naturales, era un balcón perfecto para ver el arroyo de Covatillas. Estamos en el Castillejo. Para nuestra sorpresa, una vez devoradas nuestras provisiones, nos dimos cuenta que este refugio resultó ser la parte más expuesta de la ruta. Esas rocas parecían más inestables que el pensamiento de Paris Hilton. Por suerte, este día no decidió separarse ninguna “piedrecita”.

Ya divisamos los Lavaderos, y también seres humanos y algunos seres perrunos, que pasean por allí, algunos en grupos bastante numerosos. Parece que hay overbooking de personal. La bajada va por varios arroyos, túneles de nieve y un sendero.

De camino, toca foto de bandera, que abajo lo vamos a tener más complicadillo, así que ponemos nuestra mejor cara, posamos y nos exhibimos como en el mejor “fotocol” (seguro que es el mejor, sin duda).

Y llegamos, estamos ya allí. Por fin presentamos nuestros respetos a este mágico lugar. Yo siempre había pensado que no podía haber lugar más bonito en el mundo que el circo de Siete Lagunas, y creo que sigo pensando lo mismo. Pero si hay otro lugar donde he experimentado casi las mismas sensaciones es en los Lavaderos. Todo pasa a un segundo plano respecto del agua, la auténtica protagonista. La primera cascada nos recibe, nos deja embobados, no importa cuánta gente haya, todo el mundo mira hacia allí, bueno, casi todo el mundo, menos los que están echando una apacible siesta en las verdes praderas que circundan los cursos de agua; un agua que mana de miles de sitios, que comienzan a juntarse en arroyos más grandes, para luego precipitarse hacia el vacío, con una música para nosotros celestial.

Esto es espectáculo puro y duro. La naturaleza deja pequeña cualquier obra hecha por la mano del hombre. Hacemos fotos, tantas, que mis compañeros temen por la integridad de mis falanges, debido al frenesí que produce disparar a destajo. Por suerte, consiguen reducirme y tranquilizarme.

Como ya hemos comido, lo que hacemos es ir recorriendo el lugar, viendo las lagunas, las cascadas, los túneles de nieve, en fin toda la maravilla que es este paraíso escondido, que si no fuera por el gentío que lo visitamos, parecería aislado del mundo.

Tampoco podemos dormirnos en los laureles, ya que aún tenemos que regresar, esta vez por el sendero Sulayr, y eso supone un buen trecho, ilusos de nosotros. Así que bajamos hasta la segunda cascada, que si ya nos había impresionado la primera caída de agua, esta la superaba con creces.

En este lugar, elegimos el momento de tomarnos el postre, que habíamos dejado para disfrutarlo aquí. Antonio y Olga traían un bizcocho casero de plátano y chocolate (al 72% oiga) y yo aporté un botellín de sidra asturiana. Vamos, una mezcla explosiva para los más exigentes paladares. Un nevero nos hizo de improvisado refrigerador, poniendo la bebida en su punto. Cuando nos disponíamos a disfrutar de tan deliciosos manjares, aparecieron un grupo de los que arriba estaban, y no sabíamos si había sido coincidencia o bien que se olieron el festín que nos íbamos a meter y querían su parte. Esperamos; seguimos esperando porque están haciendo fotos; nuestras bocas salivan, se desencajan, miramos al nevero y del nevero a los “invitados”; no se van; nuestros ojos ya empiezan a hacer tics nerviosos; parece que se van y empezamos a sacar las banderas de gran regocijo; pero resulta ser una falsa alarma: regresan porque se han equivocado (¿o no?). Y ya parece que sí, que es nuestro momento. Una mascletá de júbilo, algarabía y gozo ilumina nuestros rostros. Ya podemos escanciar sin recelo la sidra, y repartir dichosos como buenos hermanos montañeros el suculento bizcocho.

La felicidad es plena, nunca supo tan bueno un bizcocho como aquí, y es que pienso que la sierra multiplica por mil las sensaciones y los placeres.

Pero todo lo bueno se acaba, y en este caso, si hubiera habido más, seguro que también. Toca seguir adelante. Tomamos el camino de nuestros “ojeadores” y vuelve a haber otra sorpresa: una nueva cascada, y esta vez, más espectacular que las otras dos juntas. Pensamos que hemos tenido suerte de hacer el recorrido a la inversa de lo habitual, pues el premio está al principio y no al final.

Seguimos bajando, y sí ya pensábamos que esto no podía mejorar, teníamos el postre como colofón, el inicio de los Lavaderos, con otra caída más increíble todavía. Esto parece el Circo Internacional. ¡Dios mío! vuelve mi ataque de “fotografismo compulsivo”. Ya mis compañeros se miran entre ellos y cuchichean si no hubiera sido buena idea haber traído una camisa de fuerza, eso sí, de gore tex, por supuesto.

Ya llego a creer que esto es un decorado, que alguien se está riendo de nosotros, y que cuando nos vayamos, seguro que lo desmontan. Pero no, es real, no pido que me pellizquen porque seguro que se ensañan conmigo. Antonio no puede remediar hacer un anuncio de Fa a lo nevadensis.

Ahora sí que sí, hay que retornar, y cogemos la acequia para buscar el Sulayr, el bendito Sulayr. Pero la cosa no va a ser tan fácil, pues no tenemos mucha referencia sobre por dónde caerá. Así que decidimos que “atrocharemos” sólo “un poco” hasta cruzárnoslo. Puedo adelantar que llegamos al Sulayr, pero en sus últimos metros.

Comienza nuestro periplo de regreso. Entre rocas, enebros y piornos, con sus pinchitos tan monos que atraviesan la tela de los pantalones, avanzamos, buscando el Sulayr. Y éste no aparece. La suerte de llevar botas no salvan de más de una torcedura. Estamos dentro de lo que podríamos llamar “senderismo extremo”. Pero el tiempo apremia y hay que seguir avanzando. Tenemos varios gabinetes de crisis, algo habitual en nuestras salidas y vamos solucionando con optimismo cualquier vicisitud.

Hay quien nos observa y nos dedica sus mejores deseos desde una prudente distancia.

En un sube y baja constante de cruzar barrancos conseguimos llegar a una zona algo más llana, pero igual de lejos de cualquier atisbo de localizar el Sulayr. Eso sí, de sendero nada, sólo algunas trochas de vacas que seguimos más bien por inercia. Estamos en una zona muy salvaje de Sierra Nevada, sin ningún tipo de signo de civilización, únicamente en la más lejana lejanía, valga la redundancia.

Por unos momentos, abandonamos el caos de piornal y enebral y las amables praderas nos permiten descansar los ya molidos pies.

Esta ilusión acaba pronto. La pesadilla en forma de “no sendero” regresa, pero con un añadido; si a la ida atravesamos una valla, ahora volvíamos a encontrarnos con otra pero de level 2. Ésta es más difícil de flanquear, no vemos ningún punto débil por donde pasar y esto nos pone en guardia. Ponemos toda nuestra destreza a nuestro favor y el espíritu de equipo consigue doblegar el obstáculo.

Pero ¿qué se escondía tras este casi imposible de traspasar contratiempo? Pues nada más y nada menos que un surtido de la más brava y peligrosa ganadería de toro de lidia, negros, zaínos y de desafiante y afilada cornamenta. El sepulcral silencio que se mascaba en el ambiente sólo se vio roto por el movimiento de nuestras gargantas en perfecta coordinación para emerger un “glups” de catálogo adornado por una gota de frío sudor cayendo por la sien. Reunión de equipo: hay que seguir, vamos a hacernos bulto y así parecemos algo más grande.

Con el paso firme que nos permite el precario equilibrio de nuestros bastones sobre los piornos, enebros y roca, seguimos. El nerviosismo nos hace soltar tímidas risitas, chascarrillos para liberar tensión e incluso rezar para no hacer de recortadores improvisados, que algunos hace años que olvidamos hacer volteretas. También pedimos a todo lo que creemos que no alcen la mirada y piensen que ya que está San Fermín cerca, es un buen momento de entrenar. No valdría nuestra excusa de que no llevamos periódico ni pañuelo rojo. Alguno nos mira desde la lejanía, pero los que realmente nos preocupan no tienen el menor interés en ver qué carajo hacemos nosotros en sus dominios. Si al final resulta que el único que se nos puso farruco fue el caballo gorrilla de la fuente.

Tensión, mucha tensión, pero la valla level 3 aparecía ya como salvadora, siempre y cuando, claro, la sorteáramos. Aquí había que utilizar otra técnica más subterránea, y tocar el suelo y lo que escatológicamente lo cubría. Pero estábamos fuera del peligro de los toros, y eso era de agradecer. Piruetas, festejos y alegría se desataron en el grupo. Lo habíamos superado.

Ya más como acto de fe, que como realidad sabíamos que el Sulayr tenía que estar cerca, ese Sulayr que ya comenzábamos a dudar que existiera. Y de pronto, ladera abajo aparecía una franja limpia de piornos, enebros y roca, lisa, sin obstáculos, sin hacernos pasar por equilibristas. Mariquilla quería besarlo como si fuera el Papa. Qué gran momento.

Sólo nos teníamos que dejar llevar por su suave y casi aterciopelado firme, y eso hicimos, estábamos dóciles, relajados, y casi por inercia llegamos al cruce que casi ocho horas antes habíamos traspasado. Nos esperaba como último obstáculo el cortafuegos, que como suele ocurrir en estos casos, se hace eterno, sobre todo cuando tus pies piden a gritos que los liberes de las botas. Llegamos.

Ya únicamente quedaba regresar, y salvo el pequeño susto de arranque del coche, todo lo demás era cuestión de irse mientras se ponía el sol.

En resumen, una ruta preciosa, con un gran premio por asistir a uno de los paisajes más espectaculares de Sierra Nevada, de los que merece la pena ver, disfrutar y sentir, y con una gratísima compañía.

Nueva invernal, casi veraniega: Mulhacén

2010-06-15T17:35:00.002+02:00

Hoy es 13 de junio y nieva, no hace excesivo frío, pero voy abrigado mientras mis pies dan un paso tras de otro, y oigo el continuo repiqueteo de los crampones al chocar sobre el helado suelo que está cubierto de un inmaculado manto blanco. Mi chaqueta también está adquiriendo por momentos ese gélido color. Nadie habla, solo escuchamos, escuchamos el gran silencio sólo mancillado por nuestro lento y cansado avance.

Esto parecería un pasaje de alguna novela de montaña o de un lugar muy lejano, pero sin embargo se trata de parte de la experiencia que ayer tuvimos la suerte de protagonizar. Alguno dirá, “sí sí, ya ya, en el sur de la Península, casi metidos en verano, y llega el notas éste y nos cuenta esta milonga. ¿No te habrías fumado algún trócolo en la playa y, junto con los efectos de calor, sufriste alucinaciones?” Pues no. Hablo de Sierra Nevada, de junio y del nevazo que nos cayó subiendo al Mulhacén. Es lo que tiene la alta montaña, imprevisible.

Unas cuantas semanas antes, Manolo sugería volver al Poqueira e intentar hacer cumbre en el Mulhacén. Esperanzados en que ya casi metidos en el agobiante verano, la nieve no iba a ser un obstáculo para conseguir el objetivo. Claro, esto a tanto tiempo vista era lo más lógico y previsible. Nada más lejos de la realidad. Unos días antes, una bajada considerable de las temperaturas anunciaba lo que luego corroboraron todos los pronósticos meteorológicos. Iba a estar animado el fin de semana y había que llevarse toda la cacharrería.

Unas bajas de última hora redujo el grupo a Miguel, su cuñado Paco, más conocidos como el Comando Ejido, Sebastián, Carmen, Carmen Jr, Maggie como la Happy Family, Luis y Manolo por el equipo de los Tigres, y , Jesús y yo, por el equipo de los Leones.

Puntualmente nos recogía Manolo en el punto de partida a Jesús y a mí, para posteriormente sumar a nuestro grueso a Luis, que nos esperaba en Aguadulce y donde intentamos hacer un Tetris en el maletero con todos los bártulos. En el Ejido, Miguel y Paco esperaban en otra gasolinera distinta a la que llegamos (bueno, para eso están luego los teléfonos móviles). Sebas, las Cármenes y Maggie habían partido antes hacia Capileira.

Tras las presentaciones de rigor, enchufamos el rumbo hacia Capileira, por esa “maravillosa” autovía que une tan cómodamente Almería con Málaga desde hace tanto tiempo. El tiempo lo veíamos desde Motril ya algo negro, con la sierra cubierta de una espesa cortina de nubes. Pasado Órgiva, el termómetro comenzó a bajar dramáticamente, más propio del otoño que del cuasi verano alpujarreño. Sin demora pasamos el pueblo de Capileira, viendo como el personal iba abrigado, y cogimos el carril hasta la Hoya del Portillo, con ligeras gotas cayendo sobre los coches.

En el aparcamiento ya sacamos todos el equipaje de batalla para protegernos de un chubasco inminente, mientras Jesús se ponía en contacto con Sebas, el cual le comunicaba que habían salido ya, pero lo habían hecho por la Cebadilla, camino totalmente desaconsejable hoy en día para subir al refugio. Decidimos esperarlos algunos y el resto que tirara para arriba. Por suerte, la demora no fue mucha, y en poco tiempo estaba ya el grupo “arrenjuntao”.

A pesar de lo plomizo de la jornada, los paisajes sacan su mayor belleza en estos momentos, y agradecemos en parte no tener un sol de justica que castigue nuestras cabezas, sobre todo cuando llevamos tanto peso encima. No es por nada, pero no sé que nos ocurre tanto a mi hermano como a mí, que acabamos llevando siempre un mochilón, más propio de una expedición al Himalaya, a las espaldas. Como siempre, gana por k.o. técnico Jesús.

La subida es cómoda y las vistas, espectaculares. Todavía no hemos llegado a la nieve, pero ya se intuye la gran cantidad que hay. Los valles llevan una gran cantidad de agua, el deshielo está siendo generoso.

Hemos calculado más o menos la hora de llegada al refugio, que poco a poco lo vamos viendo más grande, pero antes, hay que sortear los primeros neveros y luchar por controlar los rugidos agónicos de nuestros estómagos, pues el temprano almuerzo queda lejísimos en el tiempo, y dentro se fragua una hecatombe de hambruna de dimensiones titánicas.

Nos sorprendemos con la grandiosidad del deshielo, y eso nos sirve de distracción para no oír el desvencijado motor diesel gástrico pidiendo jalufa. El tiempo por ahora, aunque amenazante nos está respetando, y así lo deseamos hasta que lleguemos al refugio.

Unos últimos metros, y el Poqueira nos abre sus puertas, o mejor dicho, las abrimos nosotros, deseando quitarnos las pesadas mochilas y fichar cuanto antes.

Hay ambiente dentro, pero se ve que el pronóstico del tiempo y un accidente (que posteriormente nos enteramos) ha dejado algunas plazas vacantes. Por suerte para Maggie, se permite que pueda dormir dentro, aunque para ello sea en la habitación más fría del refugio. Un detalle por parte de los guardeses. Casi sin darnos cuenta, ya estamos sentados a la mesa para meternos entre pecho y espalda un suculento surtido de calóricas viandas bien regadas con gloriosos caldos, que agradecemos de corazón.

Estamos reventados y poco a poco, la obligada visita al baño nos va retirando uno a uno a nuestros aposentos a descansar. Los tres últimos, Paco, Jesús y yo, cerramos filas poco después de la media noche, cuando no quedaba ni el Tato en el salón. Ahora toca intentar dormir hasta la madrugada siguiente, con la banda sonora de la Orquesta Sinfónica de Sierra Nevada interpretando el Miserere del Ronquido en Do Mayor.

Amanece que no es poco, y está lloviendo, vamos, una noticia genial. Valoramos la situación mientras desayunamos, y decidimos que ya que estamos, por lo menos intentaremos hacer cima, y así, dicho y hecho, a las ocho de la mañana estamos en la puerta de salida, de boxes, con toda la artillería pesada listos. Sebas decide quedarse, pues ninguno de ellos ha podido dormir en toda la noche, y no tienen el cuerpo para fiestas.

Ya no hay vuelta atrás, la pena es que sabemos que no vamos a tener vistas, pues la niebla lo oculta todo, y sin embargo, por ahora la lluvia nos va a estar dando por… eso, lo que sigue. Por suerte, el viento no tiene hoy ganas de madrugar.

Hay quien nos mira y se descojona de nosotros, ¡que cabronas! Pero nosotros buscamos acortar hasta llegar al carril que nos conduzca a la Caldera sin hacerle mucho caso.

El andar se hace continuo, y casi sin darnos cuenta, aparecen los primeros neveros. El primero se puede sortear bien, pero al siguiente se hace preciso ponerse de Robocop, calzarse los hierros y sacar el pincho. Y aquí es cuando, en la ardua tarea de armarse para afrontar la batalla contra la nieve aparece entre la niebla. No, no es el Yeti, ni el Big Foot, ni el Aberronchus Nevadensis; es Sebas, el último superviviente, que llega como una bala, derritiendo la nieve a su paso, como un Atila alpinístico.

Ha salido una hora después, y para colmo, ha subido por el río, mucho más empinado, y aquí está, fresco como una rosa recién regada por el rocío de la mañana. Aquí ya hay que extremar la precaución, y aunque hay huella no permite fallos.

Estamos por el Paso de los Franceses, y el origen del nombre no nos tranquiliza precisamente. Arriba no se ve apenas nada, así que proseguimos sin pausa pero afianzando bien el piolet a la ladera. No vayamos a “vicisitudes”.

En el siguiente nevero la cosa está más complicada, así que Sebas decide abandonar, al no llevar material. Nos despedimos de él y seguimos hacia delante. A veces, la niebla es magnánima con nosotros y nos deja entrever algunas maravillas.

Pero pronto, el paisaje vuelve a desintegrarse entre la niebla. Estamos muy cerca de la Caldera y el collado del Ciervo se ve a lo lejos, pero vemos inviable acercarnos y decidimos tirar en diagonal para ir cogiendo altura. Miguel ha tomado un camino alternativo distinto al nuestro, y a base de vocerío montañero intentamos mantener el contacto. A esto que comienza a nevar, lo cual nos pone la cosa más complicada. Y aquí es donde empieza nuestra propia ascensión individual, con nuestros pensamientos, con nuestra nieve sobre nosotros, con nuestros pasos rompiendo el silencio. Más adelante recuperamos a Miguel para el grupo.

Sin referencias de ningún tipo, sólo el gps de Luis nos va indicando la altura y lo que teóricamente nos puede faltar. Jesús se ha adelantado y pronto oímos su voz diciendo que ya está allí, la cumbre se puede divisar, entre la nieve, que golpetea nuestros cuerpos, y donde ahora sí que se nota el frío.

Hemos hecho cima en el Mulhacén, el techo de la península, un 13 de junio, como si fuera pleno invierno. No deseamos estar mucho más tiempo arriba, no se saca ni las cervezas que llevamos, ni nada para comer, y apenas da tiempo a coger la bandera e intentar hacer fotos, algo muy difícil por el “atosigamiento” de la nieve.

Aquí es cuando se monta un rápido y fugaz gabinete de crisis. ¿Por donde bajar? Por voluntad unánime estamos de acuerdo en hacerlo por la loma en lugar por la oeste, que es por donde hemos subido, más expuesta. Y dicho y hecho, enchufamos hacia el Mulhacén II en una cómoda bajada, a pesar de la nieve, que lo rebasamos y tomamos el sendero que se deja intuir entre el blanco traicionero.

Pocas fotos se deja hacer el día, además de que no queremos entretenernos mucho. Conseguimos alcanzar el carril que viene desde la Hoya del Portillo, buena señal. Vamos rápido y bajamos altura rápidamente, con lo cual, la nieve se convierte en aguanieve y posteriormente en lluvia. La cosa es no dejarnos tranquilos. Encontramos el refugio del Nido de Ametralladora, una valioso recurso en caso de marrón inesperado. Por suerte, o por ser un sitio casi desconocido, está limpio por dentro.

Desde allí, se divisa el refugio del Poqueira, es casi un mero trámite que tenemos ganas de acometer y ponernos a resguardo, cambiarnos de ropa, y devorar la comida como osos de Kodiak que se hayan tirado a dieta de biomanán un mes.

Sebas y demás familia ya se han marchado, así que ahora nos toca a nosotros, pues sólo quedan cuatro gatos mal contados en el refugio. Miguel, Luis, Manolo y Paco ya han tomado posiciones en la mesa, y el último que se hace de rogar es Jesús, al que todos esperamos para que abra ese maravilloso tupper con jamón de Serón, maravilla de las maravillas. Espera a que salivemos compulsivamente, nuestros ojos se intenten salir de las órbitas, y para ello, quiere que suframos un poco más; se recrea lentamente en el ritual de apertura del recipiente, mientras nosotros nos amontonamos unos sobre otros con empujones, meteduras de dedos en los ojos e insultos varios por pillar el primer trozo que salga de ahí. No recuerdo quien fue el privilegiado, pero sé que a mi paladar llegó el exquisito sabor de una deliciosa loncha del “oro rojo porcino”.

Es de justicia decir que también se repartieron demás viandas que llevábamos el resto, pero el jamón es el jamón. Por suerte para mi cuñada, el tupper no fue devorado entre la vorágine depredadora de hambrientos montañeros.

Había que pagar y coger los bártulos, es el peor momento del día, no sólo por aflojar la guita de nuestras alforjas, sino por lo duro que supone partir. Por delante teníamos un regreso que hicimos en tiempo record, eso sí, cagándonos en las muelas del tiempo que ahora se despejaba para sorna sobre nosotros.

Daban ganas de quedarse, pero, en fin, nuestro sino es regresar. Claro, que el tiempo no se iba a estar quieto, y si nos había llovido, nevado y salido el sol durante apenas tres minutos, faltaba el granizo. Y aquí que llegó el muchacho, azotándonos de nuevo nuestras cabezas y todo lo que pillaba a su paso. Sólo le rezábamos a todo lo que conocemos para que las simpáticas bolitas más pequeñas que un smint (pero sin beso) no llamaran a sus hermanas mayores con las que se juega al ping pong, y que de propina el cielo no se nos cayera encima como a los Galos de Asterix. Las nubes ahí estaban, esperando el momento de pegar un pepinazo que cambiara de color nuestra ropa interior. Por suerte, se quedó en una pose chulesca y de vacile de los cumulonimbos, y de ahí no pasó.

Pocas ganas de hacer fotos y sí muchas de llegar. La verdad es que aquí nos esmeramos en casi correr hacia nuestra meta, y en menos tiempo del esperado estábamos enchufando los últimos metros entre el bosque de pinos. Ya nos encontrábamos en la Hoya del Portillo, nuestros coches no estaban reventados pero nosotros sí. Fue un renacer descolgarnos las mochilas de la espalda.

Ahora todos estamos felices, contentos y satisfechos por el momento vivido. Ha salido un fin de semana completo, con una grata compañía y con un componente inusual para quien no conozca la montaña. Una gran invernal casi en verano.

Y aquí una muestra del recorrido que hicimos el domingo, gracias al aparato (el gps se entiende) de Luis.

Nota del narrador: Como me pasa en muchas rutas, he echado de menos a mucha gente, personas con las que me hubiera gustado compartir estas experiencias, amigos que están lejos, amigos que no han podido asistir por imprevistos u otras obligaciones, que se encuentran estudiando o que tienen que entrenar para empresas mayores. En cada ascensión por mi parte tienen un humilde homenaje.

Marcha Urbana por la Salud: La familia que corre unida…

2010-06-07T10:52:00.001+02:00

… es que ha madrugado un domingo por la mañana, ya lo dice el refrán. A pesar del calor, a pesar de ser domingo y no estar obligado a levantar párpados bajo ningún concepto, teníamos cita con la primera marcha nórdica de Almería, y no, no es que un crucero de suecos hubiera aterrizado en nuestra ciudad y hubieran pretendido acabar con las existencias alcohólicas de los pubs de Almería a son de pedir Abba al pinchadiscos de turno. Esta modalidad de andar, bastones en ristre y con una especial técnica, venía patrocinada por el Servicio Andaluz de Salud, una forma más de alternativa al sedentarismo en el que se es fácil caer cuando se llega a ciertas edades (y a otras más tempranas).

Bajo ese manto de salud, buenos hábitos y vida sana se intentaba abarcar a un público de las diversas edades, aunque los más madrugadores eran los que ya habían comprado el periódico, sacado el perro y desayunado los primeros churros de la mañana, es decir, los jubilados (daban gorras gratis).

Llegamos a buena hora, justo para coger los dorsales y estirar, y es que, llevando a Paloma, la puntualidad es algo que es difícil de llevar a rajatabla. Por suerte para nosotros, la chiquilla abrió los ojos antes de lo habitual. Bendita sea.

El aparcamiento de la Bola Azul sirvió de lugar de salida y llegada. En el estrado, un esforzado animador trataba de dar consejos sobre el uso de los bastones de la manera más efectiva para conseguir realizar la técnica correcta de la marcha nórdica. Tiene muchísimo mérito intentar movilizar a un público perezoso y nada participativo, tal vez movidos por la timidez y sentido del ridículo al que que a veces nos creemos que nos exponemos. Pero gracias a su saber hacer, consiguió que un nutrido grupo alzara sus bastones a sus instrucciones. Nosotros, con la excusa de la niña y subirla a la mochila, nos escapamos entre bambalinas.

Ya estaba prácticamente el grueso de participantes preparándose para la salida, aún no apretaba el calor pero había augurio de que no iba a ser un día muy fresco que digamos, y es que el verano ya está aquí, lamentablemente.

Se da el pistoletazo de salida, y todo el mundo anda ordenadamente dentro del caos, saliendo por la calle Haza Acosta, que aún conserva la sombra y nos permite ir avanzando cómodamente. La gente está animada, es bonito ver que hay de todas las edades. Pronto tomamos la Avenida del Mediterráneo, con los grandes ficus como protectores ante el inclemente sol que se va apoderando del día.

Se nota que es domingo y no se ve apenas un alma en nuestra ciudad, los más listos, o bien están durmiendo o bien ya han emigrado a la playa. Como es lógico el grupo se va estirando por selección natural aunque no hay competición, por supuesto. Es día de disfrutar. Mis catorce kilos y seiscientos gramos extras aún no me están haciendo mella en mi espalda, y la pobre va mirando muy callada. Pero Paloma me dice que va tranquila, observando el espectáculo.

El puente que cruza la vía del tren es un punto crítico, aquí no hay sombra y anoto que a la vuelta, por aquí habrá que apretar un poco el culo y pasar el trámite lo más rápido posible. Tomamos la carretera de Sierra Alhamilla, para asombro de vehículos que se encuentran de pronto con una horda de transeúntes con gorras amarillas ¿unos manifestantes contra el recorte del 5% de sus sueldos? ¿o en contra de la construcción ilegal de un hotel en las Salinas? Podría haber valido por supuesto. La travesía carece de excesivo atractivo, pero pronto lo recobramos cuando la brisa del mar nos recibe al inicio del Paseo Marítimo, que igualmente atrae la mirada de los curiosos que acarreando sombrillas, neveras y tumbonas con los que se cruza el grupo. “Es algo de montaña” dice uno “¿no ves que llevan bastones “desos”?”. “Vaya desayunos que os da “er arcarde”” vocifera otro.

El primer punto de avituallamiento se encuentra en el Palmeral y ante la aglomeración de gente pidiendo agua y fruta, nosotros optamos por seguir hacia delante, decisión acertada, pues somos los últimos en cruzar hacia el Auditorio, antes de que la Policía Municipal, corte el chorro de caminantes para permitir el paso de los vehículos que se acumulaban.

De nuevo, los ficus de la Avenida del Mediterráneo salvan con su sombra el castigo solar, que empieza a picar. A nuestra marcha se nos suma una simpática mujer que le cuenta su vida con pelos y señales a mi santa y paciente esposa, fiel y educada oyente. Yo, menos educado, salgo por peteneras, enchufo el turbo y empiezo a adelantar gente. No quiero que la niña sufra excesivo calor y sol, pues volvemos al puente. Aquí, en la rotonda del pabellón Rafael Florido, los conductores demuestran su falta de educación e intransigencia y comienzan a pitar de una forma desquiciada, sin importarles que la policía les esté impidiendo el paso. Aquí espero a Paloma que llega sonriente. Ya nos queda poquito.

Llegamos cómodos a meta, aunque mis hombros piden un poco de descanso y echar algo fresquito a la boca. Nos obsequian con una botella de agua y plátanos, y mientras algunos se recuperan echando un cigarro, en esto de hacer caso a los consejos de los stands montados sobre hábitos saludables, nosotros damos buena cuenta de tan maravilloso manjar de potasio y demás sales minerales.

Conforme llegaban los marchantes, se comenzó el sorteo de regalos y correspondiente entrega, a la cual no nos quedamos por razones obvias.

Echamos un buen rato, mereció la pena, por poder hacer algo con mi familia, además otra vez por el ambiente, y es de aplaudir la existencia de estas actividades que denotan la cada vez mayor participación. Una opción más saludable y mejor que quedarse sentado viendo la telebasura que inunda nuestros televisores, con tanto mamarracho que se creen jueces y señores de los valores morales de nuestra sociedad y entrometidos en las vidas de los demás. Que se repita.

A rodar un poco: Almería – Los Juanorros

2010-05-30T09:54:00.002+02:00

¡¡¡Uff!!! Así se puede resumir como está la parte menos noble de mi espalda después de casi 60 kilómetros de estar montado en una incómoda atalaya a la que vulgarmente le suelen llamar sillín. Y es que nosotros no teníamos ni idea de qué íbamos a hacer este sábado. No había nada programado, teníamos varias alternativas, a cuál más sufrida, más teniendo en cuenta que hacía mucho tiempo que no cogíamos las burras.

Pues nada, como la cosa estaba así, decidimos salir de Almería hacia Retamar y de allí, ya veríamos.

A las nueve de la mañana quedaba con Jesús y Jose, que venía desde el Parador, y a una puntualidad más que británica, en perfecta sincronización llegábamos al punto de la cita. Por ahora no pega el sol con fuerza y vamos con fuerzas de sobra, porque, todo hay que decirlo, es cuesta abajo lo que vamos recorriendo. En la gasolinera del río (que vuelve a fluir tras la tormenta de ayer) hemos quedado con Antonio, y para ello probamos el nuevo carril bici que recorre el margen derecho del Andarax. Una gozada por lo tranquilo de la zona.

Tras la primera recogida de Antonio, ahora toca la de Fernando, con el cual hemos quedado más adelante, cruzando el puente. También se agrega, llegando como una centella azulada.

Pero no todo termina aquí, hay una tercera recogida, Manolo y su señora que nos esperan en Costacabana; alguien comenta que esto se asemeja a una escena de Forrest Gum, y que veremos a ver si cuando miremos para atrás, tenemos a medio Almería siguiéndonos. Cruzamos ya por carril sin asfalto la zona de tarays en dirección a la zona del gaseoducto. Hasta ahora, un día perfecto, soleado, sin excesivo calor ni viento, pero a pesar de ello, nuestro tierno “pirineo” no está curtido, y empieza a lamentarse por ese maltrato constante.

Una cuarta recogida en Retamar es el punto de inflexión de la ruta. Mi hermano Jaime espera en la puerta del apartamento, con su imagen desenfadada de haber salido la noche anterior, no suponiendo ningún obstáculo para ponerse a pedalear como un poseso a las dos ruedas. Aquí se decide tirar hacia las espaldas del Acebuche, zona residencial del lugar, como monísimos adosados de color ocre. Le echamos valor y para “alante”.

Al principio es todo asfalto, con algún repecho que a algunos nos hace hincar el pie en tierra y subir dignamente arrastrando nuestra bicicleta. Desconozco cuanto queda para el ecuador de la etapa, pero para alegría nuestra, justo cuando acaba encontramos un desvío antes de llegar a los Juanorros, y que nos mete ya en un carril algo descompuesto, que acaba en un trigal “relicto” con una estrecha vereda, encontramos lo que andábamos buscando.

De ahí, volcamos hacia la rambla, y aquí empieza el fandango, la marcha, el mambo number five, la chicha, el mejunje de la ruta. Hay que ponerse manos a la obra y comenzar la parte técnica del paseo. Es todo una prueba de equilibrio.

Pronto estamos rodeados de matorral y de retamas, cuya florida vestimenta no sólo nos embriaga con su maravilloso olor, y nos sirve de exigua sombra, sino que nos hace que tengamos continuos ¡Zas en toda la boca! en un frenético baile de intentar esquivar su ramaje por tan estrecho pasillo. Es todo un festival de precario equilibrio, poniendo a prueba nuestros gemelos al atravesar los arenales. Menos mal que es cuesta abajo.

Pronto, la rambla se abre, y tras haber medio desayunado ramas de retama con algún tropezón, damos de bruces con la carretera. Estamos ya muy cerca del final.

Cogemos la rambla por debajo del puente y tomamos un carril que se hace cómodo de recorrer, ancho, plano, guijarroso, pero sin que sufra en demasía el esfínter (éste ya tenía lo suyo).

Estamos en Retamar, donde hacemos la operación inversa, dejando a Jaime allí y regresando dirección Costacabana. Ahora, cualquier guijarro del camino es una dolorosa letanía para ese lugar por debajo del coxis. Incluso pasar por los bosquetes de Tarays no supone ningún trauma, yo creo que allí, cualquier ataque desprevenido no nos supondría una experiencia más dolorosa que la que llevamos en nuestras posaderas.

En Costacabana despedimos a Manolo y señora, y enfilamos de nuevo la carretera hasta la Universidad, donde no cogemos el carril bici, sino el paseo marítimo paralelo, que a la par, se nos hace más cómodo para poder avanzar más en paralelo.

Últimos kilómetros, y el estómago comienza a rugir violentamente. Para mayor castigo, el cruce por el Paseo Marítimo de Almería con los efluvios de las cocinas de los chiringuitos nos abren el apetito, y comenzamos a ver alucinaciones, en forma de suculentos y grasientos Kebab, figuras en pose escatológica e incluso de comida. Ahora le toca el turno de descolgarse Antonio, que, afortunado él, tiene la casa al lado.

A nosotros aún nos quedan unos kilómetros más de sufrimiento, ahora ya no sólo en el “pirineo” sino en el buche. Vamos tocados los supervivientes, excepto Jesús, con las rodillas con ciertos y agudos pinchazos. Enchufamos la Rambla y ahora es el turno de Fernando que se despide hacia su ansiado hogar.

Cómo no podía ser de otra manera, el último tramo es cuesta arriba, aquí no hay compasión, y gritamos que llegue ya el final. En el Ballesol, despedimos a Jose, que ha de poner rumbo en el coche a su casa, mientras Jesús y yo, nos dirigimos un rato cuesta abajo hacia nuestras respectivas metas.

Dejo a Jesús, y vuelvo como esta mañana, solo, pero extenuado, deseando bajarme del sillín, con la rodilla izquierda rabiando y con una simpática subida hasta coronar lo que me parece un puerto de montaña de 1º categoría: he llegado a casa.

Fin de semana de Machos

2010-05-24T00:28:00.001+02:00

Tranquilo el público femenino, no es que los chicos de AFP vayan a hacer ningún calendario benéfico ligeritos de ropa mostrando sus mejores encantos. Se trata del Cerro de los Machos, en Sierra Nevada, cuyo corredor nordeste iba a ser nuestro objetivo y sueño desde varias semanas atrás.

Así pretendía comenzar la habitual crónica, pero unos interminables segundos más ciento cincuenta metros han cambiado radicalmente mi enfoque de la misma (y de la vida). Quitando esta “vicisitud”, que apareció sin ser expresamente llamada, hay que ser justo y decir que este fin de semana ha sido la invernal más intensa que como colofón final de la temporada se podía merecer.

Tras varios días perfilando el grupo que íbamos a intentar esta actividad, quedábamos al final the four horsemen, Sera, Antonio, Tote y yo. Nuestra intención no era otra que hacer una expedición en toda regla, pasando nuestra fase de aclimatación el día anterior a altitudes superiores al nivel del mar. Así que elegimos el Albergue Universitario como campamento base. Tote se nos descolgaba contra su voluntad a última hora, víctima de obligaciones más poderosas. Así que, a las 17:00 embarcábamos camino de la montaña los tres restantes.

Conforme estábamos aparcando e ilustrando a un buscador de información sobre rutas de montaña por la zona, recibía la llamada del encargado del Albergue, confirmando que íbamos para allá en menos de veinte segundos.

Ya estábamos alojados, con la pesada losa de un quintal de puro acero galvanizado por llavero; pero en nuestra alocada prisa por organizar todo, se nos había olvidado tanto a Sera como a mí algo vital y muy importante, los víveres necesarios para sobrevivir a la noche, a la mañana y a la ruta.

Caminamos dirección Pradollano, pero en ese cementerio en el que se convierte una vez que cierra la estación era imposible encontrar un supermercado donde adquirir nuestras preciadas provisiones. Fue entonces donde a la desesperada tomamos la carretera para dejarnos caer dirección Granada. Los bares, donde siempre desayunamos en nuestras otras rutas estaban más cerrados que los puños de Steven Seagal, y empezamos a pensar que haber rechazado los calamares en aceite que había en el menú del Albergue no había sido muy buena idea; hasta que al final pudimos cenar en el restaurante de un hotel donde uno de los camareros parecía no haber tenido un buen día. Con la opípara cena en los buches, hidratados y un par de bocadillos para el día siguiente, nos dirigimos a la gasolinera en la que pudimos agenciarnos el resto de avituallamiento que nos faltaba, pese a las reticencias de una dependienta que estaba deseando chapar e irse a ver la Noria.

Nos acomodamos en nuestra habitación y tras una animada charla apagamos la luz. Mañana nos esperaba un día memorable.

Amanece en ese cuarto repleto de humanidad a las seis y cuarto de la mañana. El Veleta se dibuja desde la ventana de nuestra habitación entre el vaho. Rápidamente nos vestimos, preparamos los bártulos y nos dirigimos al punto de encuentro con nuestro contacto granadino, Graciela, con la que vamos a tener el honor de compartir ruta. Presentaciones de rigor, deglución de brownies y ositos Loloo con batidos de chocolate y nos ponemos en marcha.

La ruta, la de siempre hasta las Posiciones del Veleta, donde conseguimos convencer a Graciela que haga la ruta entera con nosotros. “Es que no tengo ocho”; “Yo te dejo uno o el reverso”. “Es que la cuerda no se ve fiable”; “no te preocupes, las tengo peores”. “Es que tengo un jabalí en el fuego”; “nada, sin problema, churruscao está mejor”.

Sera prepara el rápel, primer gran evento del día, del cual hay que decir que está de lujo, sin nubes, sin viento, sin calor (como el que lamentablemente empieza a hacer en Almería).

El primero en averiguar que hay más abajo es Antonio, al que le siguen Graciela y yo, para terminar Sera en una bajada espectacular. Aquí se le reza a San Petzl, San Beal, San Roca para que todo el material por ellos bendecidos no les dé por hacer alguna travesura.

Salvamos un gran grieta que amenaza con devorarnos, pero por nosotros, que todavía estamos tiernos para su paladar. Aún así, debemos rapelar un poco más hasta donde se acaba la cuerda y de ahí destrepar al Corral. Nos fijamos que hay unos ya enfrascados en el canuto del Veleta, y nos sorprende, con admiración, por dónde se están metiendo esta gente, y sobre todo con qué velocidad avanzan hasta llegar al final.

Comenzamos la travesía buscando el inicio del corredor, y por ahora la marcha es bastante cómoda, con una cantidad de nieve que sobrecoge.

El calor empieza apretar y no pasará mucho tiempo antes de ver las primeras avalanchas de nieve de las cornisas del Veleta. Menos mal que estamos lejos.

Ya hemos llegado al inicio del corredor, ya se acaba lo “horizontal” y comienza lo “vertical”, donde hay que ponerse fino. Como recibimiento, una dura placa de hielo nos hace extremar las precauciones, y, si es necesario, clavar con firmeza los piolets. Así que, a ponerse en faena.

Se avanza relativamente rápido, buscando la mejor huella. La nieve no es que esté en su mejor momento, pero los escalones se pueden tallar y a los gemelos les toca sufrir.

Casi sin darnos cuenta estamos en el encajonamiento del corredor, de una gran belleza. Yo voy rezagado, esto de hacer fotos es lo que tiene, pero ocurre lo que ocurre: la “vicisitud”; Antonio me dice que se me acaba de caer el bastón y lo veo bajar inexorablemente hacia abajo sin ánimo de frenar, camino del valle. Maldigo todo lo maldecible, y espero a ver si para. Compruebo igualmente que me falta el otro bastón, así que me decido a bajar a recuperarlo. Cuando llego a éste, atisbo a ver si veo al otro, pero no está por ningún lado, y veo que hay una huella de lo que puede ser la de su deslizamiento. Así que tomo una decisión que me ha cambiado la vida: ir hacia abajo y cometer un gran error, es decir, dejar uno de los piolets como ancla a la mochila para aligerarme de peso en la búsqueda del dichoso bastón. Ni corto ni perezoso me deslizo con demasiada prisa hacia abajo para no hacer esperar al resto, destrepando con grandes zancadas en la nieve; otro craso error. Lo siguiente es que me encuentro ciento cincuenta metros más abajo, sin piolet, sin bota, ni crampón izquierdo, ni polaina y dando gracias a que la estoy viendo cincuenta metros más arriba allí, con una posición macabra de alguien a quien le ha sido amputado su pie. A pesar de todo, estoy prácticamente ileso.

Sera baja en mi socorro y me ayuda a subir, no sin antes recuperar mi cámara de fotos, que rodó nieve abajo, y cargar con mi mochila. Para colmo de buena suerte, apareció el otro bastón, un par de metros más arriba de donde ocurrió mi “vicisitud”. Yo estoy ahora mismo roto físicamente, me he desfondado y al respirar siento molestias. Nos reunimos de nuevo el grupo y tratamos de no perder más tiempo, pues la “vicisitud” de las narices nos ha supuesto una hora de retraso.

Mientras, nuevas avalanchas se suceden en el corral del Veleta, con un espectáculo sobrecogedor y un sonido no menos preocupante, nosotros seguimos el corredor, con un final que nos obliga a hincar bien los hierros a base de enérgicos pioletazos. Tras el corredor, la interminable y cansina pala por la que nos encaminamos al cerro de los Machos, el cual coronamos y nos hacemos la clásica foto de cumbre.

El tiempo, que hasta ahora había acompañado, cambia radicalmente y vienen unas nubes que no nos gustan un pelo, así que toca aligerarnos y caminar hasta el refugio de la Carihuela. Pero claro, esto tampoco es que vaya a ser un paseíto. En la cara sur hay otras amenazas en forma de nieve. Terribles cornisas cuelgan sobre nuestras cabezas y rezamos para que aún no les dé por dejarse caer por allí.

Con mucha precaución, en mi caso aún más y con más tensión si cabe, comemos metros a la diagonal que nos conducirá hasta donde se supone que está el refugio de la Carihuela. Unos últimos metros, tras pasar otras cornisas que escupen pequeñas bolitas de nieve para recordarnos que están ahí, como gigantes tsunamis congelados deseosos de romper contra todo lo que haya abajo, y ya hemos llegado a un lugar a salvo.

Esto no es un refugio, es un iglú, porque a parte de estar tapado por la nieve, por dentro está decorado con el mismo material, y hace un frío glacial. Allí coincidimos con unos ilustres foreros de Nevasport con los que compartimos unos minutos mientras devoramos los bocadillos que con tanto mimo nos hicieron la noche anterior.

Hay que volver, las nubes lo están invadiendo todo y hace frío, ese frío que tanto gusta, siempre que te abrigues, y que te hace olvidar el calor que amenaza ya con quedarse hasta pasado septiembre en estas latitudes.

Atravesamos Borreguiles, sin esquiadores pero sí con su basura, y en poco tiempo estamos ya en la Hoya de la Mora, sanos y salvos, tras casi once horas de ruta, con los objetivos cumplidos y dando gracias a la montaña porque ha sido generosa, sobre todo conmigo, cuya lección la tengo, otra vez más, muy aprendida.

Nos despedimos de Graciela, cuya compañía ha sido tan agradable como sabíamos que iba a ser, esperando volver a coincidir sin que pase mucho tiempo.

Se acaba la etapa invernal, a pesar de la gran cantidad de nieve que hay en la sierra. Esperamos que la temporada que viene sea, ojalá, igual de buena, y que tengamos la oportunidad de poder disfrutarla.

Carrera para la convivencia. Un ratico de correteo

2010-05-02T23:41:00.001+02:00

Pues eso es lo que nos ha deparado un primaveral domingo mañanero. Sobre las diez de la mañana estábamos calentando un poco, tras recoger el dorsal y camiseta conmemorativa, Sandra, Marc y yo. Unos minutos antes de la salida, llegaban primero Sergio y después David.

Mucho ambiente, mucha gente y buena música para ambientar el cotarro, nada de salsa ni merengaso, puro rock, duro, como debe ser, a golpes de Rosendo o Guns n Roses, por ejemplo.

Así que, llegada la hora de la salida, nos colocamos en posición, ajustamos los auriculares en las orejas, y nos dejamos llevar por la masa de gente hasta que poco a poco la cosa se fue estilizando y cada uno tomando su posición.

Aquí no hay objetivos, ni grandes gestas, si no correr, pasear y disfrutar, y poco a poco los metros van siendo devorados por nuestras zapatillas, en mi caso, intentando no pensar en la aparición del dolor, que más tarde hizo acto de presencia.

Unos corren, otros andan, otros van en patines o en bicicleta, la cosa es moverse. Un gran número de participantes se ha puesto la camiseta y el color rojo inunda la “Rambla de Almería”, como se le conocerá toda la vida.

En poco más de media hora llegan Marc y David, están muy fuertes. Casi poco más de 10 minutos llego yo, siguiendo mi estela Sergio, y en un suspiro Sandra. Hemos vuelto a pasar un gran día.

Para sorpresa nuestra, nos obsequian con una medalla, y te hace sentir como un campeón (en mi caso de mi casa, pero al fin y al cabo campeón).

Peleamos por conseguir un vaso de Aquarius, y entre el gentío de “no corredores” que se han puesto en cola, un bocadillo de chorizo y una caja de tomates cherry cedidos por uno de los patrocinadores.

Al ritmo de tambores africanos que amenizan el final de carrera, hacemos mutis por el foro y nos despedimos hasta la próxima.

Cómo gusta esto de correr.